Человек, который многого не умел

Любите малую прозу? А любите, когда так восхищаются Чеховым, О. Генри, Хемингуэем? Как это нет? Их рассказы ведь великолепны! А если любите, то мне Вас не понять. Зачастую их творчество просто не вызывает отклика в моей душе. Их рассказы слишком часто оказываются то оборванными, то недорассказанными. Я не могу поймать саму их суть. Другое дело с моими любимыми Лондоном и Лукьяненко. Я с жадностью читаю их рассказы и восхищаюсь ими. Вроде бы такие же короткие истории, как у других авторов, но чем-то они цепляют, что-то в них заставляет прочитать их ещё раз и обдумать. Но, к моему сожалению, тоже не всегда 100% попадание. Мне кажется, что у каждого должны быть любимые авторы малой прозы. Иногда именно их рассказы необходимы словно глоток чистого воздуха. Мне, например, они приносят умиротворение и покой. Так и этот рассказ. О чём он? О любви, такой всемогущей и всепоглощающей, что даже свет звёзд меркнет по сравнению с ней. Что ради неё можно бросить всё, что угодно. Даже лучшую и единственную работу в мире. А ещё можно и что-то найти, чему-то научиться ради неё. Любовь всегда требует жертв, но облагораживает человека и делает его счастливым.