Чудесная Травка (рецензия vivace)
Есть рассказы, да что там рассказы.. сны есть такие, и письма, которые не претендуют на что-то глубокое и утончённое, но есть в них какая-то тихая прелесть. Словно ты идёшь с любимым человеком по весеннему полю, говоришь с ним о чём-то нежном, и так легко, хорошо на сердце, и мысль твоя, нежность, словно бы норовят нечаянно сбыться, стать зримыми. Неужели вас не посещали пустяковые и райские мысли? Например — умереть и стать под ножками любимой — цветами, всего на секунду, а потом опять — человеком. Вот любимая бы улыбнулась, наклонившись к тебе! Так здорово мириться.
И вот, ты идёшь с любимой по полю, и твоя мысль словно бы улыбается тебе возле ножек любимой твоей, прекрасного смуглого ангела, эта мысль — стала лиловым цветком, который робко поцеловал ножку любимой, и ты на миг останавливаешься, оборачиваешься и срываешь этот цветок, и целуешь его, так же робко, как он — ножку смуглого ангела, и, улыбаясь любимой, ты прикрепляешь этот лиловый цветок за её милым зардевшимся ушком (для ангелов, быть может, это самая интимная часть человека в этот миг нежного смущения, и ангелы быть может удивляются людям, что они почему-то считают самым интимной частью — пол, или грудь: может поэтому я с такой загадочной улыбкой смотрю на сладко зардевшиеся ушки моего смуглого ангела и целую их, у всех на виду? Даже сейчас… мысленно. Ну вот, опять ушко смуглого ангела сладко зарделось, как грудка снегиря...).
Таков и рассказ Сологуба. Собственно, это даже не рассказ. Милый силуэт. Сказка для взрослых. И не только для взрослых. Это же трагедия, когда сказка нужна только детям.
Жил да был на свете.. нет, не принц. Жил некий юрист Буланин. Символичная фамилия, к слову. Сказочная, буланная. Как конь. Булань… елань. Если не ошибаюсь, на тюркских языках, булань — это олень. В общем, жил сказочный олень — Петя Буланин. Он защищал людей в суде, за деньги. Странно защищал: доказал невиновность одной девушки, которая плеснула кислотой, в лицо другой девушки, на которой хотел жениться её любовник. Доказал невиновность парня, который убил своего отца, лишь потому, что ему стало уж очень жалко его: слишком сильно постился.
Вроде забавно, но.. страшно. У Достоевского в Дневнике писателя, есть эти тени ада «либерализма». Он сам ходил на такие заседания суда, где оправдывали самые ужасные преступления. А челочек, человечность, между тем, как бы таяли. Как Снегурочка в сказке, словно они и не важны и ответственности ни за что нет, нет самосознания греха, как высшей боли отпадения от Бога и красоты жизни. Куда бы пришёл наш олень Петя, с такими идеалами и жизнью? Скорее всего нажил бы много денег, и устроил бы себе вполне себе либеральный рай: уютный, с сальцем в душе и в совести. Странная штука: для большинства людей — это рай. Для большинства — где сытно, там и рай, там и Родина. Там и бог.. Но есть же люди, для кого такая жизнь — хуже ада? Или это сказка? Такие люди, тоже, своего рода, сказочные олени. Но Петя — просто олень, а те — сказочные.
В общем, юрист Петя изнывал от такой жизни. Может чувствовал, что душа его потихоньку умирает. Он прочитал в газете легенду о таинственной Турандине, которая явилась к одному мужчине и прожила с ним несколько лет, подарив ему — счастье, а потом пропала. Наверно, это тоже — рай. Быть может это и есть единственно возможный рай: когда жизнь тебе дарит встречу с человеком, с которым ты проводишь самые счастливые месяцы в своей жизни. Год или два. С одной стороны, это прекрасно, а с другой — страшно. Экзистенциально страшно, ибо этот год счастья, перевешивает с запасом, всё счастье твоё в прошлой жизни, и — в грядущей. Такова была моя любовь и смуглого ангела. Год рая. А потом.. полярная ночь жизни, похожая на загробное блуждание, где нет ни красоты, ни смысла, ни цели, и где даже прекрасные произведения искусства — фильмы Тарковского, стихи Шелли, картины Уотерхауса… кажутся лишь бледной и скучной тенью, по сравнению с одним носиком смуглого московского ангела.
Сологуб — мастер чары. Он не пишет, он — колдует красоту. В его рассказах, самым прекрасным и главным местом, может стать то, мимо чего пройдёт большинство читателей. Всего одна мимолётная строка, как улыбка лешего в листве. Всё как в лесу: большинство людей, будут ходить по лесу и собирать грибы, или делать селфи, или любоваться красотой осеннего клёна.. и не заметят самого главного. Кстати, об осеннем клёне. Я иногда люблю уезжать в осенний лес на машине и… играть в русскую рулетку — с клёном. Не смейтесь, это только на первый взгляд, кажется безумным. В первые разы, я уезжал в лес — с пистолетом. Из газового - переделал в боевой (надеюсь полицейские не читают мои рецензии? Или психиатры..).
Я обещал смуглому ангелу, что больше не буду умирать из-за её прекрасного носика. Ну.. ладно, просто, из-за смуглого ангела. Но из-за её прекрасного носика и правда хочется умереть. Особенно если ты знаешь, что его целует кто-то другой. Господи… сделай так, чтобы я нежно сошёл с ума, и ко мне, ночью, в постель, приходил.. нет, как лермонтовский демон, прилетал бы смуглый носик моей московской красавицы, чтобы я просто мог его нежно целовать перед сном. Хотя.. если бы ко мне вдруг прилетел носик моего ангела, я бы тогда мог и правда, сойти с ума.
Уже схожу с ума.. потому что я перед сном приспособился — не сочтите это за разврат — целовать смуглый носик моего московского ангела, как райская птица Сирин в русских сказках, живущего в своём таинственном и ярком гнезде над людьми — на 23 этаже, чуть левее созвездия Ориона. По крайней мере, когда я по ночам тайно прихожу к её милому окошку, и смотрю, как в ночи все окна — погасли, как свечи в храме, а горит лишь её сладкое окошко, мне кажется, что это исполинское сказочное дерево и на её вершине — таинственное гнездо, где живёт бунинская птица — Вирь.
Кто-то игриво спросит: Саша, так как ты приспособился, целовать перед сном носик смуглого ангела? Что ты целуешь перед сном? Скажи.. мы никому не расскажем и не будем смеяться. Так.. полицейские точно не читают мою рецензию? А психиатры? Всё просто: я приспособился — по памяти — так сжимать кулак, слегка выпячивая мизинчик, словно ушко захмелевшего эльфа, что его силуэт и величина, в точности повторяет изгибы носика моего московского ангела. Более того, этот силуэт, очень похож на коленочку обнажённой эльфийки.
Да… мой смуглый ангел. Как-то не совсем поровну мы разделили наши жизни после расставания. Типичная русская сказка: твой милый носик, и твои смуглые, сладкие колени, ночью ласкает твой любимый человек, а я в ночи… целуюсь со своим мизинчиком, ласкаю колени эльфов, прости господи. Причём — трезвый. Вот что обидно.
Так вот, моя дуэль с клёном в осеннем лесу. Тьфу ты, я же не псих, какая дуэль с клёном? Русская рулетка с клёном. Ещё кто–то читает мою странную рецензию? Я чуточку отвлёкся, простите. Скоро вернусь к Сологубу. В первые разы моей русской рулетки, я просто подходил к клёну в лесу, делал к нему шаги с закрытыми глазами, как будто подходя к барьеру, во время дуэли.. с клёном (прям сильно надеюсь, что меня не читает мой психотерапевт — Венера Кирилловна: она искренне думает, что я иду на поправку), поднимал пистолет в небо и стрелял (приоткрывая свой улыбчивый правый глаз, чтобы не попасть в птиц, или в ангелов, или в вертолёт с каким-нибудь депутатом, прости господи).
С ласковой синевы, от звука выстрела, срывались листочки. И я загадывал шёпотом: о мой смуглый ангел.. если ты любишь меня.. то пусть кленовый лист, упадёт мне на лицо… пусть меня поцелует кленовый осенний лист! И, расправив руки крестом, закрыв глаза, держа пистолет в правой руке, я с наслаждением ждал кленового листа на своём лице, словно ждал письма смуглого ангела. Иногда, лист, робко целовал моё плечо, или грудь. Очень редко — лицо. Было в этом даже что-то неуловимо интимное. Потом я стал приезжать в лес, без пистолета. Я просто вставал под клён, закрывал глаза, как на дуэли лунатиков, и кричал в синеву клёна: я люблю тебя, мой московский смуглый ангел на 23 этаже! Ты даже не представляешь как сильно я тебя люблю! И с энтузиазмом ждал когда упадёт кленовый лист, словно — выстрел нежный, в меня, с неба. Если бы кто-то со стороны подсмотрел за мной, тайно, что бы он подумал?
Так вот: Сологуб — мастер чары. Кончик языка нежно немеет, когда читаешь вот такую его строчку: темнел успокоенный лес.. Боже, как хорошо: успокоенный лес! Не строчка, а русское хокку. Такую строчку хочется поцеловать. Кажется, что ради этой строчки ты и читаешь этот рассказ. Нашему оленю Пете, кажется, что вся красота природы, её сладостная прелесть — этот лишь таинственный покров, скрывающий зло природы и нечисть. Излюбленная мысль Сологуба, которой он поделился со своим героем-оленем (это не я).
Замечали, как грустно и больно воспринимать мысль, если некий пошляк или не очень хороший человек, излагает некую редкую и красивую истину? Словно он её компрометирует и пятнает. Словно он схватил прекрасную нимфу и.. у тебя на глазах — сладострастно ласкает её, а она вырывается, милая, плачет. Хочется вырвать у него такую нимфу… уйти домой с ней, и — напиться. С нимфой. О мой смуглый ангел.. ты думаешь, что я забыл тебя, неземную, что развлекаюсь с другими женщинами? А я… выпиваю дома, с нимфами и целую колени эльфам. Боже, если Венера Кирилловна, мой психотерапевт, сейчас читает это, она наверно тихо плачет, закрыв руками, лицо: Саша.. да ты болен! Я думала ты идёшь на поправку! Мне нужно выпить… Я о тебе напишу чудесную диссертацию. Сказочно прекрасную. Мы прославимся! Ты станешь знаменит и тебя быть может снова полюбит твой смуглый ангел!
Петя Буланин шёл по прекрасному лесу, вспоминал легенду о таинственной Турандине, томился по сказке в своей жизни и вдруг прошептал вслух: Милая сказка, где ты? Приди в мою жизнь! Турандина, приди! И что же вы думаете? Пришла.. (и зачем я мысленно прошептал эту строчку с одесским акцентом?). Он обернулся, и увидел прекрасную Турандину. Тут чудесные и милые тени символизма, как от ветра вечернего бывают мимолётные карие тени на траве. Буланин — буланный цвет, это пшеничный цвет. У Турандины — пшеничные волосы. Словно само имя Буланина томилось по сказке и любви.
От тоски, Буланин порой чувствовал себя диким зверем. Это все мы проходили, когда от тоски хочется выть, а иногда — мяукать даже. Вчера я особенно сильно тосковал по смуглому ангелу, за весь день толком ничего не поел. Сидел на диване с книгой, слышу — кто-то мяукает. Что за чудеса? Прислушиваюсь — снова: мяууу. Да так жалостно. Ну, думаю, Саша, ты сошёл с ума. Поздравляю. Держи букет цветов (мысленно подарил себе роскошный букет алых роз, и тут же радостно, как мальчишка, подумал: смуглому ангелу отнесу, положу под дверь. Вот удивится...). И тут я понял: это мяукает мой живот, который давно не ел. Жалобно так… Видишь, мой смуглый ангел, я в тоске по тебе, неземной, превращаюсь.. в котёнка. Такое не снилось и Кафке. Если однажды увидишь у своей двери, пегого котёнка, чумазого непоседу, и рядом — букет роз, не гони его, и приласкай.
Надо ли говорить, что мне тоже захотелось вот так же таинственно позвать Турандину? Я уверен, что никто из читателей рассказа, даже и не подумал так делать. Люди перестали верить в сказки!! Мне повезло: нежное прозвище моего смуглого ангела — Травка. Почти — Турандина. Я открыл окно, высунулся наружу, в своей зелёной футболочке, как у смуглого ангела, и с грацией студента, выкрикивающего ночью в окно: халява, приди! — ласково позвал: Травка моя… Турандина, приди ко мне! Жду. По вечерней улочке идёт старушка и улыбается мне. Думаю: может моя Травка, в старости будет так выглядеть? Я улыбаюсь старушке и ласково говорю ей: я люблю вас! Боже, как мило мне улыбнулась старушка! Не ревнуй, мой смуглый ангел..
Турандина… почти — Ундина. Лесная русалка. И наверное что-то от Турандот, из оперы Пуччини. Турандина сказала Петру Буланину, что она из сказочного царства, но её отец изгнал её, за то, что она из любопытства предсказала одному мужчине, его будущее. Странное слово, — из любопытства (хотел что то умное написать, но мысль вылетела. Поверьте на слово). Уже в конце рассказа, читатель задумается: а может.. она говорила о Буланине? Турандина пообещала любить Петра и подарить ему несколько лет счастья. Она вошла в его дом.. невестой. Точнее, в дом его старшего брата и его жены. И вот тут любопытный момент: брат — филолог. По сути, Турандина, это «героиня его романа», его мира. Словно бы он тайно мечтает о Сказке в своей жизни, в своём браке.. который давно уже перестал быть сказкой.
Весь рассказ, фактически, держится на тенях и милом очаровании. Все мы нуждаемся в сказке. Все мы призываем её в нашу жизнь.. ставшую мрачной прозой. Но готовы ли мы к этой сказке? Готовы ли мы поверить в неё? Петр Буланин, до конца не поверил Турандине, в её волшебные чары и легенду, хотя и жил с ней и даже родил с ней двоих чудесных детишек: девочку, похожую на Петра, и мальчика, похожего на маму. Это ведь обо всех нас: если уж сказка, или любовь — пришла в нашу жизнь, нужно верить в неё до конца, верить любви и любимому человеку, и не оглядываться, как Орфей, на чудовищ сомнений, страхов, морали, обид, или же просто — на других людей, у которых могут быть схожие поступки и мысли…
Маленькая нотка Бальзака в рассказе: у Турандины был мешочек из красной кожи, который исполнял любое желание. Беда в том, что из этого мешочка, наш олень Пётр, вытаскивал не счастье своё, а то, что было нужно для людей, для глупого мира людей, чтобы быть в нём — нормальным: платье, чтобы не было позорно выходить в свет, сандалии… сто тысяч. Как уже догадывается читатель, Тарандина однажды вечером, пропала. Она часто ходила в тёмный лес и словно бы прислушивалась к красоте, как к голосу своей далёкой родины. И вот.. её позвали.
Олень Пётр не смог удержать любимую. Да и слово не то — удержать. Просто нужно любить, а значит — верить не этому глупому миру, и чудовищам его, а верить в любовь и любви, верить. Нужно было просто ходить в лес — вечерний, с Турандиной. Тогда бы он не потерял её. Зато остались после неё два чудесных ребёнка. Но удивительный мальчик, как и мама, часто уходил в лес и тосковал по маме. У каждого из нас есть такой таинственный ребёнок, оставленный.. после любви: это наши сны, или письма наши, воспоминание о любимом, в ночи. Правда, мой смуглый ангел, моя московская Турандина?
Обожаю эту картину Уотерхауса - Сирена.
Рассматривая сегодня ночью, с котёнком, эту картину, я с улыбкой обнаружил, что сирена чем-то похожа на моего смуглого ангела. Даже очень похожа, и лицом и не только.
Или она мне уже мерещится повсюду?
Сейчас, на 23 этаже, у кого-то быть может нежно зарделись ушки...
53 понравилось
