Помню старые кирпичные здания, покладистых, спокойных сестер, врачей, смеющихся, когда все трудности позади. Там я и осознал всю ненадежность больниц, осознал, что врачи — короли, а больные — дерьмо, что больницы существуют для врачей, овладевающих всем благодаря своему белому крахмальному превосходству, овладевающих даже сестрами: «Доктор, доктор, ущипните меня в лифте за жопу, позабудьте о зловонии рака, позабудьте о зловонии жизни. Мы не какие-нибудь несчастные идиоты, мы никогда не умрем. Мы пьем наш морковный сок, а если почувствуем недомогание, в нашем распоряжении опиум, шприц, любой наркотик, какой пожелаем. Жизнь будет вечно издавать для нас, таких замечательных, соловьиные трели».