У жизни нашей кратки строки.
Мы, как бумага для письма,
Где время пишет свои строки
Порой без чувства и ума.
Вся наша жизнь - дорога к смерти,
Письмо, где тексты - ерунда.
Потом заклеют нас в конверте,
Пошлют неведомо куда...
и нет постскриптума, поверьте.
2 понравилось
Ваша оценка