The Collected Poems of W. B. Yeats

Мне кажется, Йейтс - не из тех писателей, чьи книги можно случайно обнаружить в библиотеке или книжном магазине, полистать, восхититься названием/обложкой и уволочь читать. В библиотеках он мне не попадался никогда, в магазинах - один-единственный раз, и то - не в Перми, а в Москве, в здоровенном книжном на новом Арбате. Что поделать, не слишком популярный для России писатель. А жаль.
Как и у многих, мое знакомство с Йейтсом началось с песен группы Мельница. У них есть две или три песни на его стихи ("Увядание листьев", "Черная башня", "Дети Богини Дану" - те, что вспомнились). Уже тогда тексты меня очаровали, несколько позже началось мое увлечение ирландской культурой. И... И все. "Я пропал, безнадежно пропал".
Йейтс и сам интересовался фольклором Ирландии, более того, он стремился заинтересовать им и других жителей Эйре.
"Йейтс получает репутацию певца «кельтских сумерек», времени упадка национальной культуры Ирландии, ищущего силы лишь в возрождении забытого наследия прошлого". В его стихотворениях столько любви к своей маленькой и мятежной родине, к ее сказкам и преданиям, что в то, о чем он пишет, невозможно не поверить.
Одно из моих любимых стихотворений:

A Dream Of Death
I dreamed that one had died in a strange place
Near no accustomed hand,
And they had nailed the boards above her face,
The peasants of that land,
Wondering to lay her in that solitude,
And raised above her mound
A cross they had made out of two bits of wood,
And planted cypress round;
And left her to the indifferent stars above
Until I carved these words:
She was more beautiful than thy first love,
But now lies under boards.

А вот, кстати, памятник Йейтсу в Дублине