
"... вот-вот замечено сами-знаете-где"
russischergeist
- 39 918 книг

Ваша оценкаЖанры
Ваша оценка
Это очень странная депрессивная история. Возможно, если бы она была написана в настоящее время она"обогатилась" бы новыми современными мерзостями, но для 1966г. их и так хватает с головой. История нездоровой любви мутировавшей в неприязненное равнодушие на грани ненависти. Причем каждый герой этой истории "прорастает" через эту схему. Как нежный росток, тянущийся к свету, жаждущий любви, наливается соками, живет и под этим солнцем и умирает иссушенный, уродливый и гниющий. История, оставляющая ощущение нездоровья, гнилого запаха от мысли про яблоко, которое недалеко от яблони, и про осинки, от которых не родятся апельсинки.
Если бы меня спросили, рекомендую ли я это к чтению? Ответ: "Нет!" Это просто "Крик" Мунка. Ощущения не самые приятные. Одиночество, боль и нездоровые отношения и курс на самоуничтожение. Бессмысленность бытия не просто подчеркивается, а выплескивается громадным чернильным пятном.
При этом автор так мастерски передает всю эту гниющую и убивающую человека боль своего существования, что несколько пугает. Накидывая лопату за лопатой землицу слов на бесплодную каменистую основу, роскошная клумба не выходит, да и цель у автора другая - какие-нибудь вересковые пустоши а-ля "Грозовой перевал" с совершенным отсутствием намека на счастье в конце.
(На вопрос: "Почему тогда высокая оценка?", отвечу, что автор - мастер своего дела. И история не потому не рекомендуется, что "я думал достигнуто дно, и тут снизу постучали", нет, вы провалитесь в кроличью нору, только там не будет Безумных Шляпников и Мартовских Зайцев - личностей пограничных, но позитивных. Здесь горы пограничности и сплошная беспросветность убожества человеческой природы.)

Что ж, сухо констатировала Вивиан, придется держаться тех, кто может положить на нее глаз. Если однажды появится двухметровый мужик, который не станет потешаться над ее носом-картошкой, придется выйти за него и считать себя счастливой.

Бывают люди, которые всю свою жизнь живут в чужих квартирах, носят платье с чужого плеча, люди, легкие как пушинки. Их бы привязать веревочкой, чтоб не улетали.

Чувство было такое, словно время ускользает от нее, струится мимо, в будущее. А ей хотелось, чтобы оно подхватило ее и унесло — только бы не остаться за бортом.














Другие издания
