Вы были когда-то ребенком, читатель, а может быть, вам посчастливилось
остаться им по сей день. Вы, конечно, не раз в сияющий солнечный день, сидя
на берегу быстрой речки, ловили взором прелестную стрекозу, зеленую или
голубую, которая стремительным, резким косым летом переносилась с кустика на
кустик и словно лобзала кончик каждой ветки. (Я проводил за этим занятием
долгие дни -- плодотворнейшие дни моей жизни.) Вспомните, с каким любовным
вниманием ваша мысль и взор следили за этим маленьким вихрем пурпуровых и
лазоревых крыл, свистящим и жужжащим, в центре которого трепетал какой-то
неуловимый образ, затененный стремительностью своего движения. Это воздушное
создание, чуть видное сквозь трепетанье крылышек, казалось вам нереальным,
призрачным, неосязаемым, неразличимым. А когда, наконец, стрекоза опускалась
на верхушку тростника и вы, затаив дыхание, могли разглядеть продолговатые
прозрачные крылья, длинное эмалевое одеяние и два хрустальных глаза, -- как
бывали вы изумлены и как боялись, что этот образ снова превратится в тень, а
живое существо -- в химеру...