А. П. Чехов. Рассказы и повести

Раз существуют тюрьмы и сумасшедшие дома, то должен же кто-нибудь сидеть в них.

Мало ли куда можно уйти хорошему, умному человеку.

Чего только не делается у нас в провинции от скуки, сколько ненужного, вздорного! И это потому, что совсем не делается то, что нужно.

Повеет ли весной, донесет ли ветер звон соборных колоколов, и вдруг нахлынут воспоминания о прошлом, сладко сожмется сердце, и из глаз польются обильные слезы, но это только на минуту, а там опять пустота, и неизвестно, зачем живешь.

Моя жизнь скучна, тяжела, однообразна, потому что я художник, я странный человек, я издерган с юных дней завистью, недовольством собой, неверием в свое дело, я всегда беден, я бродяга, но вы-то, вы, здоровый, нормальный человек, помещик, барин, – отчего вы живете так неинтересно, так мало берете от жизни?

Ум проводит резкую грань между животеым и человеком, намекает на божественность прследнего и в некоторой степени даже заменят ему бессмертие, которого нет. Исходя из этого, ум служит единственно возможным источником наслаждения. Правда, у нас есть книги, но это совсем не то, что живая беседа и общение. Если позволить сделать не совсем удачное сравнение, то книги- это ноты, а беседа- пение.

Когда в человеке нет того, что выше и сильнее всех внешних влияний, то, право, достаточно для него хорошего насморка, чтобы потерять равновесие и начать видеть в каждой птице сову, в каждом звуке слышать собачий вой.

Вспомни, ты начала с того, что рассердилась на людей и на порядки, но ничего не сделала, чтобы те и другие стали лучше. Ты не боролась со злом, а утомилась, и ты жертва не борьбы, а своего бессилия.

О, как одиноко в поле ночью, среди этого пения, когда сам не можешь петь, среди непрерывных криков радости, когда сам не можешь радоваться, когда с неба смотрит месяц, тоже одинокий, которому все равно – весна теперь или зима, живы люди или мертвы...

Все кончается на этом свете, как бы не было длинно