Confessions

... писатель — всегда солист.

... жизнь существует за счет смерти.

Бернат подумал: бедный ты мой друг, ты всю жизнь размышлял и рассуждал, а теперь можешь только спросить, хорошо это или плохо. Как будто жизнь сводится только к одному – поступать плохо или не поступать. А может, так и есть. Не знаю.

Война вытаскивает наружу звериную часть человеческой натуры. Но зло существовало и до войны, и оно зависит не от какой-нибудь энтелехии, а от человека.

Бедный отец, целые дни проводить за изучением книги и всяких редкостей, а потом раз - и ты умер, а тело твоё изувечено. Что за идиотская штука - жизнь!

Но быть ребёнком означает также способность улавливать аромат цветка, выросшего из ядовитой грязи. А ещё - умение радоваться грузовику, сделанному из шляпной картонки.

Он чувствовал себя счастливее, гонясь за чем-то недоступным, чем глядя на то, что его окружает.

Я не завидовал детям, которых родители обнимают и целуют, - думал, что такого не бывает.

Ужасно, когда двое живущих вместе людей молчат, потому что не хотят или не решаются сказать друг другу то, что их может обидеть.

В школьном возрасте не понимаешь глубокого смысла ни родительного, ни дательного падежа.