
это был не фанфик…
Йоу, господа и дамы. Спойлеры из мира фей.
…Вообще-то я сейчас читаю (пытаюсь) вторую книгу «Волкодава», но дело идёт со скрипом, а это значит, что мой читательский кризис всё ещё никуда не ушёл, а это, в свою очередь значит, что нужно почитать ещё что-нибудь янгэдалтовское, чтобы отпустило. И я читаю. На этот раз (после «Всех нечестных святых») я вспомнила о Стивотер, и, уверенная в атмосферности её книг, решила второй раз окунуться в придуманный ею мир ирландских фей. «Прощальную песнь...» я читала, когда мне было лет 16 (или и того меньше), и я помнила сюжет в целом, а подробности забылись. Ну то есть, какие там, простигосподи, подробности, так, чистой воды халтурный фанфикшн. Потому что я прочла, и первое, что пришло мне на ум, это: «подождите… так это не фанфик?».
Задумка книги невообразимо прекрасна, но её воплощение хромает на обе ноги, как ветеран вьетнамской войны, у которого к тому же серьёзная контузия. Я могу припомнить пару сцен-моментов, которые получились выше всех похвал. Читая их, отчего-то веришь, что сейчас автор скажет, мол, это всё была шутка, а сейчас будет книга.
— Для чего ещё нужен четырёхлистный клевер? Его голос оставался всё таким же невозмутимым. — Чтобы отпугивать змей. — Ещё? — Чтобы лечить укусы скорпионов. — Ещё? — Чтобы видеть фей.
Не будет...
Дейдра Монаган потрясающе играет на арфе, обладает телекинезом, видит сверхъестественных фриков, не ладит с абсолютно человечной и в целом нормальной матерью, откровенно забивает на лучшего друга Джеймса и влюбляется в древнего убийцу из мира фей. Да и в целом она бесконечно раздражает. Дейдра — повёрнутая на своей исключительности эгоистка, которая не бесит одного разве что Люка, но он тот самый древний убийца из мира фей, которому нужно её прикончить. Дейдра безбожно косячит по ходу всей истории (о, и продолжает делать это во второй части, не сомневайтесь), бесконтрольно тупит, и, не имея плана, пытается всех спасать, как профессиональный клеверный рэмбо. Я просто не знаю, как читать книги, в которых главные герои вызывают столь сильные приступы фейспалма. Может, подростковая литература на то и подростковая, чтобы почти-взрослые тётеньки к ней и близко не подходили, и не строчили подобные отзывы, задавая миллион взрослых логичных вопросов. Но с другой стороны, какое мнение у автора об интеллекте своей читательской аудитории, если из-под её пера вышло вот это вот?
Я не зря провела параллели с фанфиком. Потому что это скорее черновик и набросок чего-то, что только готовится стать настоящей историей. Персонажи похожи на заготовки самих себя: девушка-клеверхенд, чей исключительный талант притягивает падких на прекрасное фей. Древний убийца, который должен покончить с клеверхендом, но неожиданно в неё влюбляется. Упоротый Джеймс, чей сарказм помогает нам проникнуться его личной драмой. Тётка, связанная с феями, бабушка, которая шарит, королева фей, чьи тёмные планы подводят кровавые черты. Но нет, вся эта красота только в заготовках, в набросках, в небрежных мазках, от которых толку ноль — только тоска по шикарной истории, которая могла бы из этого получиться.
Куча загадочных персонажей наполнили эту книгу: человек, одной ногой живущий в мире фей и не умеющий лгать, рыжий тип, который появляется, чтобы просто напугать и докопаться, фей-охотник со сворой белых гончих, одна из которых всю жизнь жила у Дейдры и шпионила за ней. Некоторые ребята появляются на страницах на пять секунд и что-то сомнительное делают, но в итоге мы не знаем, ни кто они, ни зачем были нужны. А узнать это хочется, потому что они интригуют. Пока мы гадаем, ху из ху и как с этим всем жить, в мире фей некая Элеонор строит коварные планы по смещению королевы с трона, но читателю это знать тоже необязательно, пусть увидит всё в конце. А в конце королеву просто разорвут на куски менее дисциплинированные феи, и по сути вмешательство клеверхенда было не так уж необходимо (читайте — нафиг не нужно), они бы там сами разобрались, и в чём был смысл? Где он? Говори, где он? Ты бы не отдал его человеку из толпы. Где моя прощальная песнь? В чём была ложь королевы фей? А?
Несмотря на загубленную на корню идею, атмосфера здесь есть (я не знаю, как такое возможно): музыка, ирландские песни, пляски фей, клевер, железо, жжённый тимьян, душа, воплощённая в голубя и запертая в клетке. Чувство, что надвигается беда, но сделать что-то ты не в силах, и можешь только смотреть. Белые гончие, плотным кольцом окружившие старый колодец… Я сейчас представляю, как из всей этой атмосферы и набросков героев вышла бы восьмисот страничная книга, от которой забываешь, как дышать, и мне хочется горько плакать, потому что из потрясающей задумки вышло вот это вот. Жизнь полна боли.
Вторая часть получилась почти просто хорошей…










