Стихотворения

О, если б я нищ был!
Как миллиардер!
Что деньги душе?
Ненасытный вор в ней.
Моих желаний разнузданной орде
не хватит золота всех Калифорний

На польский —
       глядят,
           как в афишу коза.
На польский —
       выпяливают глаза
в тугой
   полицейской слоновости —
откуда, мол,
     и что это за
географические новости?

Книгу переворошив,
намотай себе на ус -
все работы хороши,
выбирай
на вкус!

Грядущие люди!

Кто вы?

Вот — я,

весь

боль и ушиб.

Вам завещаю я сад фруктовый

моей великой души.

Белую работу делает белый, черную работу — черный

В Гаване все разграничено четко: у белых доллары, у черных — нет.

Бросьте!
Забудьте,
плюньте
и на рифмы,
и на арии,
и на розовый куст,
и на прочие мелехлюндии
из арсеналов искусств.
Кому это интересно,
что — «Ах, вот бедненький!
Как он любил
и каким он был несчастным...»?
Мастера,
а не длинноволосые проповедники
нужны сейчас нам.

Товарищи,

дайте новое искусство —

чтобы выволочь республику из грязи́.

Пока канителим, спорим,
смысл сокровенный ища:
«Дайте нам новые формы!» —
несется вопль по вещам.

Смотрите на жизнь
без очков и шор,
глазами жадными цапайте
все то,
что у вашей земли хорошо
и что хорошо на Западе.
Но нету места
злобы мазку,
не мажьте красные души!