Blood Kin

Steve Rasnic Tem's new novel Blood Kin is set in the southern Appalachians of the U.S., alternating between the 1930s and the present day. It's a dark Southern Gothic vision of ghosts, witchcraft, secret powers, snake-handling, Kudzu, Melungeons, and the Great Depression. Blood Kin is told from the dual points of view of Michael Gibson and of his grandmother Sadie. Michael has returned to the quiet Appalachian home of his forebears following a suicide attempt and now takes care of his grandmot...

Жанры

Рейтинг LiveLib

2,0

1 оценка

5
0%
4
0%
3
0%
2
100%
1
0%

Ваша оценка

Прочитали 1Хотят прочитать 2

Рецензии

blu_coral
29 сентября 2020
Сюжет, увиденный в гробу
Я больше не отмечаю как недочитанные книги на английском, которые бросаю, едва начав. Но время офигительных историй никак не наступит, и все это уже было десятки раз понаписано, кем-то лучше, кем-то хуже. Но Брэм Стокер авард, мазафака! И обложечка!
Вообще-то я хотела отыскать книжку про пугало. Даже рейтинг минус 10 не отпугнет меня от книги или фильма в жанре хоррор, если на обложке пугало. В моей голове немедленно начинает играть хит бойз-бэнда КОЯN "Кукурузные поляны навсегда". Я хотела бы стать ловцом в кукурузе и оберегать дорогое моему сердцу пугало, а то же оно поскользнется в крови невинных жертв и ушибется. Но я отвлеклась. Мы не в поле, и всегда быть в каске судьба моя, в смысле обозревать для вас всякое призоносное говно. Потому вернемся к нашим круторогим аппалачским меланжеонам.
Тридцатилетняя бестолочь Майкл живет в глуши, где не ступал лабутен кардашьянов и не ловит МТС, со своей древней бабкой. А в наследство от бабки ему достались неприятные сверхспособности и в перспективе достанется некий гроб на колесах, увитый кудзу и цепями, с дырочкой в правом боку. Гроб упрятан в сарай, сарай упрятан в чаще, ну а чаща вот она, уперлась в жопу домишке и гудит, аж разрывается. Каждый вечер бабка, словно демоническая Шахерезада, рассказывает внуку очередную главу кромешноватой семейной истории, которую (и бабку, и историю) он видал бы в том самом гробу, если бы не... (текст рецензии поеден мышами). В общем, такая вот байка про скрепы.
Очень я не люблю романы, заросшие бурьяном бессмыслицы. Если уж аннушка разлила масло, а на стене висит ружо, то сами понимаете чего. Но у призоносных писателей нынче все через Аппалаччи: и ружья не стреляют, и масло поблескивает, не потревоженное равнодушною ногою. Пытаясь создать "атмосферу", авторы начинают тянуть унылую канитель, и половина происходящего, когда герой то в скобяную лавку зашел, то в кусты пописать, обстоятельно расписывается непонятно зачем. В результате сюжет расползается, нет не то что атмосферы, но и простого драйва, и вот уже на любое ужастиковое "бу!" читатель кисло отвечает "ебу!". Ну и добавьте остолюбившие каждому читарю подобной литературы клише (старый добрый инцест, порочный проповедник, неизбежное безумие, круто сваренный мет и прочая). Похоже, авторы уже начали их путать с элементами ландшафта.
Перечитала рецензию, и грустно стало. Ведь когда-то книжки Дина Кунца казались классными. А теперь и призоносными не угодишь. Как дальше жить.
Читать далее
9 понравилось
0
273