Вот мы и встретились с мсье Мегрэ. Знакомство получилось неожиданное, мимолетное и, прямо скажем, ни к чему не обязывающее.

Форма повествования - рассказ, для меня всегда был и будет бермудским треугольником. В нем обещается быть огромная куча всего и вот ты ждешь, что сейчас.... вот сейчас... вот еще пару строк и... гордо проползли титры, развязочка завернула за угол, все это без ведома читателя.

Я честно перечитала рассказ дважды, чтобы до меня таки дошло произошедшее. Разбирала бред Мегрэ (кроме шуток, бред от высокой температуры, выпитого, выкуренного и нафантазированного) по кусочкам, отделяя от произошедшего с Жюстеном ранним утром. Потом плюнула и снова перечитала, с надеждой глядя на послушно развивающуюся нить повествования в третий раз. Победа! Смысл нащупан, преступник пойман, все расставлено по местам. Но вот этого вкусного "а убийца-то дворецкий!" не случилось. И, пожалуй, с четвертого раза чуда не произойдет, к чему тратить время.

По существу. Мне понравилась подача сюжета. Ни с начала, ни с конца, а где-то с "золотого сечения", вроде бы середина, но слегка подвинувшаяся. Прибавим сюда ностальгические мысли комиссара о собственном детстве в церковном хоре. Получим невообразимое болотце, затягивающее читателя ко дну. Благо, что там было недалеко падать, в смысле, читать.

Не уверена, что в ближайшее время мне так уж захочется продолжить знакомство с популярным вершителем правосудия. Скажем так, дадим нам с ним время оправиться. Ему - от инфекции, мне - от троекратного "ура" в честь загогулины в три страницы.