Индийский цикл

Покачай меня, Господи, в своей колыбели, Спой свою волшебную песню. Я еще так мала, чтобы нести Меч Твой... Укутай меня одеялом звездным, угости малиновым чаем. Расцелуй горящие щеки. И осыпь лепестками роз. Я еще так слаба, чтобы вонзить Кинжал Твой... Я еще так юна, чтобы пускать Стрелы Твои в далекие земли. Дай мне время, Отец, насладиться Твоей прохладой. Огонь поселили мне в душу смертельный. Он сжигает дот- ла и оставляет пепел. Пепел столетий, всех времен и пророков, которым так же суждено восхвалять Имя Бога. Покачай меня, Господи, в своей колыбели, Расчеши гребнем светлые локоны, подготовь ко сну... Благослови меня, Отец мой. (с) Таня Ц.

Каждый день бегу ему навстречу. Он меня подхватывает, держит крепко и нежно, я хохочу. У него бывает разное настроение: задумчивое утром, бодрое (иногда чрезмерно) днем — и тогда сопротивляться ему очень сложно, — романтичное вечером. Он рассказывает мне удивительные вещи про меня саму, про вечность. И я слушаю. Он учит все принимать — силу, любовь, неизвестность, пустоту, свое место в этом мире... Я сопротивляюсь, пытаясь все переделать так, как вижу правильным. Он улыбается и молчит, ждет, когда я навоююсь и уставшая, раненая, без трофеев вернусь к нему. Я прихожу и признаю: «Мне ничего не удалось изменить. Мое пришло ко мне само. Не мое, завоеванное, оказалось бессмысленным и ненужным. Ты был прав...». Иногда плачу от боли и бессилия: то, во что я верила, оказалось прахом. Он качает меня и шепчет что-то. Надежнее отца, нежнее любовника. Закрываю глаза и думаю: раз он есть, такой мудрый и мягкий, мне не о чем печалиться. Пусть все будет, как будет. А пока — океан...