прежде любила подглядывать за чужой письменной жизнью и читала разные дневники и блоги. иные человеки так ловко и чарующе описывают абстрактные понятия и конкретные ситуации, что диву даёшься и не оторваться! а порой находишь какие-то параллели с собственными мыслечувствами и возникает иллюзия родства... возникала. вообще-то такого давно не случалось по причине прекращения практики блуждания по чужим текстам на всяких предназначенных для писательского эксгибиционизма и читательского вуайеризма сервисах. не зря так издалека начала. эта повесть напомнила мне те времена. автор пишет для себя: регистрирует, оборачивает в шелка (или шерсть, или бархат, или дерматин) метафор события своей жизни, свои маленькие откровения, примирения, очарования, негодования, etc
Этот мир полон метафор. Переосмыслить их — значит познать себя. Вот, что мне видится в этом наблюдении. Так же, как невозможно услышать или увидеть ветер напрямую, без внешних тел, так и невозможно познать себя, не приложив себя к определенной физической форме высказывания.
но, честно говоря, не нашла никакой пользы для себя от чтения. ха, да, чтение не всегда приносит пользу. и даже не всегда должно. иногда доставляет эстетическое удовольствие, развлекает или цепляет неизвестно почему.
порой, чтобы что-то ошеломляющее, тревожное, прекрасное, страшное пережить, осознать, объяснить, нужно что-то об этом записать. мне помогало. не утверждаю, что автор преследовал те же цели, но мне эти 'Письма' показались весьма на то похожим явлением. ...но пролетели они в никуда (как и задумывалось), сквозь меня, не задев, потому что я — просто ноябрьский воздух, ничто, кружащийся в пустоте снег.
4 понравилось
