
Безнадёга. Эта книга не для таких пессимистов, как я. Нам от такого только хуже. Как история любви, на мой взгляд, ничего особенного. Не впечатлило. Не так уж я стара и цинична, но одно дело, когда любят сильные личности, или же герои становятся таковыми в процессе повествования, когда ради любви творят такое, что никогда бы не сотворили, не случись в жизни ЭТО, невероятное, катастрофа, по сравнению с которой всё прочее - ничто. Про иное, мне кажется, и писать ни к чему... Но это я так, привередничаю, идеалист я... А тут что? Я, в общем, поверила, конечно. Поверила больше Луизе Кларк, кстати, чем Уиллу. Но с оговоркой. Не такая у неё была любовь. Лу - она не Джульетта. Она просто Лу. Милая, забавная. Полюбившая. Но от этого не ставшая другой. Я, во всяком случае, этого не заметила. Ни одного осознанного решения, поступка, идущего от неё самой, до самого конца. Она оставалась ведомой. Как плыла по течению всю жизнь, так и продолжала. Уилл повлиял на неё, да, но не изменил. Может быть, он и не хотел. Может быть, он просто хотел, чтобы ей легче было идти по тому пути, который она выберет. Но на мой взгляд, "легче" далеко не всегда означает "лучше". Уменьшив естественное сопротивление реальности, Уилл Трейнор отнял у Луизы Кларк возможность стать сильнее. А она, до конца поддаваясь всем его решениям, какими бы правильными они ей не казались, в моих глазах так и осталась слабой и поверхностной. Наверное, я слишком многого от неё требую. Я требую, чтобы она победила смерть... Потому что: зачем мне книга о том, как смерть победила, опять, в очередной раз?! Уилл Трейнор. Теперь о нём. И не рассматривая книгу, как написанную "о любви". То, что он испытывал к Луизе Кларк, выглядит, как последняя судорога души, по дороге к смерти. Она не способна заставить свернуть, она не способна захватить дольше, чем на мгновение. И пусть это мгновение заполнено ярким светом, но являясь лишь вспышкой, не достигает той силы, которая могла бы изменить ту реальность, в которую он попал. Уилл не вызывает жалости. Не у меня. Стать к тридцати с лишком годам главой компании того типа, о котором говорится в книге - значит быть реально бесчувственной и эгоистичной сволочью. Не думаю, что такие люди знают значение слова "жалость". Вундеркинд, трудяга. Это портрет человека, который не щадит ни себя, ни других. Это не человек, склонный к сопереживанию, пониманию. Это совсем другой тип, из породы гончих, притягательный и недосягаемый для таких вот Кларк (и, надо сказать, у неё хватало ума это понимать)... Поэтому я его не жалела. Жалко может быть кролика с перебитой лапкой, беспомощного и пушистого... А когда рисуешь себе в воображении молодого, красивого, полного когда-то сил мужчину, который не в состоянии пошевелиться, если не считать "крайне ограниченной подвижности рук и кистей", это другое чувство. Сложно описать, но ближе всего тут всё-таки ужас. Чувство неправильности. И если это чувствую я, то представляю, что должен был чувствовать этот несчастный. Чем выше летаешь, тем больнее падать. Уилл Трейнор слишком уверен был в себе, слишком упрям, слишком привык быть умнее и быть правым, чтобы после того, что с ним случилось, допустить мысль, что отныне так ему и придётся жить... Судьба, должно быть, думалось ему, сыграла нечестно, из-под полы, и он не пожелал оставаться в долгу, решив выйти из игры. Таким образом, он и для себя выбрал путь наименьшего сопротивления. Понять его я могу. Но восхищаться тут нечем. Ни то, как он решил все закончить, ни то, кому, фигурально выражаясь, передал эстафету "ЖИВИ!", не выглядит тем, что мог бы сделать сильный духом человек. Это не упрёк. Только факт. Понравилась же мне книга, как ни странно, своей атмосферой. И я не знаю, как для кого, но мне почти всё рисовалось в серых тонах, тоскливо и приглушённо, как звуки под водой, и яркие платьица Лу оттого делали её ещё более одинокой и чужеродной что ли... Мне представлялся мир Уилла Трейнора, поверившего, что для него всё закончилось тогда, в 2007. Пожалевшего несуразную сиделку Кларк. Знал ли он, что самой ей не выбраться никогда? Что её нужно толкнуть в спину, и только тогда, она, может быть, сделает шаг... Вопрос, будет ли он уже чего-нибудь стоить, этот шаг? Сам же Уилл, оставаясь, в губительном для него смысле, человеком действия, свой шаг делает. В никуда. Вот и всё.
P.S. А теперь честно. Я не могу выкинуть эту дурацкую книгу из головы. Сегодня, три дня спустя после прочтения, я всё-таки плачу... Ну почему всё так?! Почему?










