Непоэмание

Абсолютное непонимание! Не понимаю, с чего Вере уделяется так много внимания?!
Во-первых, мне было трудно читать ее стихи, постоянно разрывается предложение, как-то нескладно, кособоко.
Во-вторых, темы стихов. Ироничные - воспринимаются нормально, но о несчастной любви, о несправедливой жизни, о том, какая бедная-пребедная Верочка, - увольте, господа. Можно найти занятие поинтересней, чем читать эти бесконечные сопли.
И в-третьих, под стихотворениями стоит дата, и иногда там написано "Ночь с Х на Y". Зачем это? Мол, "я не сплю, я пишу, о, моя ночная муза, я такая романтичная". Какая разница когда, важно что.
Но, наверно, я придираюсь. Ведь в сети куча отзывов, какая Полозкова талантливая и гениальная. Уж простите, не оценила, не поняла.

Только вчера мой однокурсник на творческом обсуждении обвинял дипломников в том, что все они - жуткие снобы. Так и сказал: "Не знаю, что Литературный институт делает с людьми за четыре года, но это ведь ужас какой-то!". Эмоционально так сказал, почти выкрикнул - спасибо, что руководителя семинара не было в аудитории, а мы стерпим и так.
И вот сейчас я сама себя удивляю этим самым снобизмом, хотя учусь-то всего месяц, а по факту - так и не начала учиться, как надо. Но манеру плеваться в ответ на фамилию "Полозкова" переняла от старших коллег.

Потому что если Литературный и учит меня чему-то, так это умению различать смысловое содержание стихотворений и их форму. То есть нужно уметь честно сказать, что рифма "видеть-ненавидеть" - это не здорово, даже если стихотворение само по себе все такое пронзительное и выворачивающее наизнанку. Так вот, уровень Полозковой с точки зрения литературоведения и технического анализа текста - практически дно поэзии. Читая ее работы, я представляю, как какой-нибудь Есин, например, плюет ей в лицо и говорит, что в Литературный дорога ей закрыта, потому что стихи примитивны и бесполезны; товарищи по семинару пишут рецензии, в которых желают никогда больше не выдавать миру подобных опусов; мастер прижимает ладонь ко лбу и спрашивает себя, кто вообще принимал такую творческую работу...

В общем и целом, я, кажется, перестала восхищаться всем, что написано в рифму, только потому, что "ну, оно такое прикольное", и теперь вполне даю себе отчет в том, что бывают плохие стихи. Спасибо, alma mater.

...а маленькая сопливая девочка внутри меня убивается от несчастной любви, курит сигареты, сидя на подоконнике, и утирает слезы. Но оно, это самое альтер-эго, вообще не особо отличается интеллектом.

Не знаю. Вроде и надо что-то написать. Я так долго ждала момента, когда я наконец лягу в кровать с книгой, а не с распечатками стихов Полозковой. И наконец долгожданный момент настал. Я легла, уютно устроилась, взяла в руки книгу и приготовилась к чему-то такому - до дрожи, до боли. Но...скажу я вам, что чего-то такого не случилось. Неожиданно столкнулась с тем, как иногда бывает: ждешь-ждешь, а в итоге ожидания не оправдываются.
Нет, не то чтобы я разочарована. Но прочитав несколько страниц, обнаружила, что передо мной далеко не те близкие и родные "Стихи разных лет". То ли чего-то не хватает, то ли я переросла эти строки. Но как будто уже не мое. Есть стихи совершенно неинтересные и бестолковые, лишь бы чем заполнить книгу.
Но девушка все равно талантливая. Думаю, она еще неоднократно проявит себя с лучшей стороны.

Вера - ты из моего времени. Рву на фразы. Наполняю свою речь оборотами. Твои мысли - стали именами нарицательными.

«С таких войн, как ты, никогда не прийти назад»,
« Терпкой кожей своей барханьей»,
« Усмехается, стережёт записными книжками»,
« Я влюбляюсь всегда с цинизмом, многократных самоубийц»,
« А поэт - у него болит»,
« Облакатистыми головами»,
« Мы мстительны, как Монтекки»
« а ещё ты такая славная с этой чёлкой. Повезёт же весной какому-то Дураку»

Я чувствую все твои образы. Слова - образы. Продирает, если очень нужно, то и до слёз. Думаю, от (не)правильной поэзии ты и (не)понимаешь, что Чувства существуют. По ощущениям, стихи застревают навсегда. Хоть «навсегда» - это детское слово. И это доказуемо, Верой.

«Люблю тебя,
Говорю -
и ни черта не знаю,
Что с этим делать».

*фразы собранны в хаотичном эмоциональном порядке, т.к не имеют ни начала ни конца. Больно жалят своей концентрированностью.

Люблю иногда устраивать себе вечера поэзии, правда редко. Стихи – это настроение, музыка, поток чужого сознания с терапевтическими свойствами для тебя. Должен быть обязательно вечер, тишина, приглушённый свет и ты одна.
Совсем неожиданно мне в руки попал этот сборник. Я не знала, чего от него ждать, но, по заведённой традиции, создала все условия и открыла книгу...
В 2 часа ночи закрыла…
И долго пыталась понять, что произошло.
Мы почти ровесницы. В стихах, написанных тогда (2005-2007), я с… удивлением… нашла себя.
Сейчас мы другие. Я - однозначно, Вера – пока не знаю, надо почитать у неё что-нибудь ещё из современного. А тогда совпали. Я, действительно, не ожидала… Даже больше – не была готова и не хотела оказаться в том времени, о котором давно заставила себя не вспоминать. Так проще и легче…
Но пришлось. Это не было ведром обжигающе холодной воды в лицо, так что и сердце-то на минуту останавливается. Это было погружение, ненавязчивое, но методичное. Мой самый важный, сладко-горький, давно похороненный 2005... После него приходила в себя долго, по осколкам собирала… И тут на тебе. Она всё видела таким же, как я, весь окружающий мир. Мои глупые, неуклюжие стихи, потом благополучно куда-то засунутые и не вспоминаемые боле, вам не хватало вот этих слов, этой образности, честности, рваности, чуть грубости, обнажённости… А она их нашла и вчера подарила мне. Я никогда не любила «слезоточивых» стихов – это даже не пошло, а просто никак, для меня. Меня учили быть сильной. А с Верой мы просто прожили ещё раз ТОТ кусок нашей жизни, по-честному, без прикрас, без слюней и бла-бла-бла.
Ещё комфортно было от того, что иногда из-за угла на меня поглядывал мой любимый Маяковский, которым ТОГДА я объедалась. Это мастерское жонглёрство словами, образами, словотворчество и, вообще, «мясом наружу». Это не напоминало какую-то пародийность, сквозь всегда звучал уверенный талантливый голос Полозковой.
Возможно, это путешествие в прошлое, в очень-очень личное, мне и было нужно. Пока не знаю. Определённо только - вчерашнего вечера не жаль.
Я надеюсь, что она «выросла» и «растёт», шлифует стиль, не теряет оригинальности, расширяет темы, бежит однообразности и эгоцентризма, звучит всё громче СВОИМ голосом, сняла налёт попсовости и ,в целом, становится хорошим поэтом. Надеюсь. Потом, когда-нибудь, я найду другие её сборники. А пока хватит. Пора возвращаться в наши дни, в совсем другую жизнь…

Просто помни, что вот когда этот мир закончится – твоё имя смешное тоже должно быть в титрах (с) Вера Полозкова

Её стихи – это то, что надо читать зимой под пледом, неспешно попивая горячий сладкий чай. То, от чего бешено колотится сердце. То, что чувствуешь, вытирая слёзы в минуты особой тяжести на душе. То, от чего по телу пробегает дрожь.

И пусть говорят, что она не поэт в истинном значении этого слова, что её стихи – не стихи вовсе. Пусть. Её творчество стало настолько родным и близким, что уже неважно, как это называется. Оно есть, и спасибо ей за это.

Она находит такие слова, что иногда становится страшно: «Откуда она это знает? Почему мои мысли, чувства, эмоции здесь, на этой бумаге?»

Перечитывать, переслушивать. Помнить, хранить.

Любимое.

«Непоэмание» на двести страниц.
Не знаю, почему эта московская поэтесса мне нравится – она не пишет «обо мне», как это делает А.А.А. каждый раз, когда я открываю её сборник. Но что-то есть такое в её стихах, что, когда, прочитав очередное, затаиваешь дыхание и чувствуешь ком в горле от правильно подобранных строчек, рифм, интонаций.
Если честно, Верина манера стихосложения «а-ля Бродский» мне не по нраву – несмотря на то, что я не консерватор в литературе и открыта к новинкам, всё-таки идеалом для меня и по сей день остаются символисты Серебряного Века. Но почему-то простой, доступный язык этой девушки, обилие эпатажных словечек и яркие современные метафоры, подкупает и не перестаешь снова и снова перечитывать её стихи.
Расстроилась, что в сборнике очень мало моих любимых произведений...