Selected Short Stories

Очередной интересный рассказ, чему я рада, ибо постепенно начала разочаровываться в сборнике.

Жизнь в браке. Какая она? Вулф рассматривает натуру отношений мужчины и женщины в браке. Эрнест и Розалинда или всё-таки Лапин и Лапина.

Порой очень тяжело смотреть на человека и видеть его настоящего, а не те картины, которые рисует наше сознание. Когда мечты тесно переплетаются с живыми образами и заменяют реальность.

Когда живешь с иллюзией, а не с человеком, выбранным в партнеры. Ведь выдуманные образы намного ярче, эффектней и привлекательней. Но зачем и почему?

Иллюзия рушится, Ляпин становится Эрнестом, а Ляпина Розалиндой. Ведь никаких Ляпиных и в помине не было, они только замещали подлинных людей, убегающих от реальности, вместо любви к себе истинным, он холили и лелеяли воображаемых партнеров.

Почему так сложно принять и полюбить истинного человека? Связно ли это все с придуманными идеалами? С представлениями о том, как должно быть. Либо человек просто не в состоянии видеть других без предрассудков и предубеждений?

Сначала кажется, что читаешь записки сумасшедшего, так как скорей всего люди в здравом уме не буду представлять себя кроликами, царями кроличьего прайда. Особенно вдвоем, одновременно, но аллюзия вышла достаточно эффектная.

Рассказ оставляет больше вопросов, чем ответов. Но финал отрезвляющий, ведь последствия всегда одинаковы. Карточный домик рушится, холодный ветерок пробирает до дрожи в костях. Ты снова один в этом темной мире, темной комнате, где только пятно на стене.

Вызов импресарио
Поток сознания. Произведение, в котором использован этот приём и отзыв в таком же стиле от первого лица.
Рассказ в стиле – поток сознания. Читать такие произведения трудновато, ведь там нет ни сюжета, ни особой связности. Просто фиксирование мыслей, которые перетекают свободно с предмета на предмет. При чтении таких произведений бывает трудно сосредоточиться, у автора мысль утекает в одном направлении, а у читателя может унестись в другой поток. Читаешь о том, как у автора возникла мысль о Шекспире, а тебя уносит в воспоминания о театре антрепризы, в постановке которого ты видел спектакль «Гамлет» лет 10 назад. Или ещё что-нибудь в таком роде.

Вообще, я люблю, чтобы в литературном произведении был сюжет, да позаковыристей. Например, про столкновение интересов, вражду, вендетту какую-нибудь славно почитать. Или про любовь, и чтобы с препятствиями, а влюблённые боролись за своё счастье. И обязательно счастливый конец. Такая книга запоминается. А то вот этот рассказ, который я прочитала, про пятно на стене. О чём он, какую историю рассказывает? Сидит она в кресле у камина, курит сигарету и думает ни о чём. Вдруг увидела пятно на стене, маленькое такое пятнышко, и вот размышляет о нём. Рыцари ей привиделись в красном. Это если смотреть на огонь в камине, так ещё и не то привидится, не только рыцари или пятна. У меня вот нет камина, дом многоквартирный, центральное отопление, всегда тепло, ровно, никаких огненных всполохов, и ничего не мерещится.

Но не в этом дело, дело в пятне на стене. Пятно, да, может появиться в любом месте. Ну так надо встать и посмотреть что за пятно и по возможности убрать его. Но такой человек, который предпочитает сидеть и гадать, что это за пятно и откуда оно взялось, вместо того, чтобы встать и посмотреть, это ведь у него особенность характера такая. Акцентуация такой личности заключается в том, чтобы до последнего не знать ничего в точности, избегать точного знания, сохранять неопределённость в познании вещей. И это для того, чтобы позволить себе строить догадки, включать воображение и пробуждать воспоминания.

Мысль скачет, из-за этого пятна автору вспомнились и розы в саду, и вообще природа, лес, и даже архиепископ Кентерберийский, и археологические находки, и Шекспир. Чего только может не вспомниться всего лишь из-за пятна на стене, вернее, из-за вопроса - откуда это пятно и что оно вообще такое. Можно было сразу встать и посмотреть поближе, но ведь тогда не было бы столько мыслей. Нет действия – есть мысли, есть действия – нет мыслей. А пятно оказалось всего лишь...

От рассказа под названием “Дом с привидениями” ждешь чего-нибудь мрачного, готического, жуткого. Но ни того, ни другого, ни третьего в этом рассказе читатель не обнаружит.
А обнаружит девушку, которая то ли засыпает, то ли уже спит за книгой и вдруг слышит шепоты и вопросы. Что это, кто это, что происходит? Что они ищут, какое сокровище? Какие тени скользят по дому, кто бродит по саду, кого скрывают серебряные занавеси дождя?
Вирджиния Вулф, писательница, которую я совершенно напрасно обходил стороной всё это время. Оказалось совершенно зря. Не знаю понравятся ли мне её другие рассказы и более крупные вещи, но даже этот одного этого рассказа достаточно, чтобы запомнить её имя. Вулф удивительно поэтична. Такую поэзию в прозе я встречал только у Брэдбери.
И дело не только в красивых метафорах вроде “Там тьма пряла свою пряжу, опутывала деревья, подстерегая заблудившийся солнечный луч.” Цепляет сама структура рассказа через которую сам дом по которому бродят в поисках привидения, становится живым. Цепляет рифма созданная повторением через абзац:
«Тут, тут, тут, — тихо выстукивало сердце дома. — Сокровище тут;
«Тут, тут, тут, — радостно билось сердце дома. — Сокровище — твое».
«Тут, тут, тут», — ликует сердце дома.
«Тут! Тут! Тут!» — неистово колотится сердце дома.
Заметно, как с каждым абзацем рассказа нарастает волнение, как сердце стучится всё быстрее и быстрее! Прекрасный прием, очень красиво сделано. Настоящий бриллиант среди коротких рассказов.
Вирджиния, я вами покорен! Обязательно продолжу знакомство)

Что возвращает нас в реальность из потока собственных абстракций - беспредметных мыслей-странников?

Вещи. Предметы. Что-то материальное, доступное восприятию каждого в этот момент - не мираж внутренних переживаний.

Пятно на стене. Откуда оно? Какой формы? С чем ассоциируется? Пятно на стене - звено в прочной цепи размышлений, отдалённых или непосредственно с ним связанных.

Как много в наших головах, как особенны наши якорьки памяти - образы, сцепка с которыми в миг возникает при встрече нового предмета. Обобщение, классификация, категоризация - все операции мышления, позволяющие нам обращаться с информацией, явлениями.

Или пятно на стене лишь повод сбежать от настоящего? Спрятаться в мир хитро переплетенных воспоминаний о прошлом, настоящем и будущем. Вневременность мысли безумна. И предметы наши окна в действительность.

Правда, пятно ли это, мы так и не узнаем.

Окрещу этот рассказ своим близким, ценным, так мне откликающимся. Все сказанное - моё кружение вокруг вещей. Мои мысленные петли - руминации - захваченные ассоциативными вихрями.

И да, я перечитала его на следующий день. Каюсь

Ничего не поняла в начале, ничего не поняла в середине, ничего не поняла в конце. То ли я сегодня такая поверхностная и черствая, то ли в рассказ умышленно не заложили никакого смысла. Настолько безэмоционального давно уже ничего не попадалось.
Повелась на название, хотя понимала, что скорее всего призраки в рассказе будут употребляться как символ утраченного или типо того. Но там больше было про яблоки и книги, а тема призраков не раскрыта. Вообще никакая тема не раскрыта, а то что там было написано я забыла сразу же как дочитала.
Говорят, что Вульф писала о своих наблюдениях и мыслях о них. Очень на то похоже, как будто бы не рассказ, а заметка в ежедневнике.
Единственная причина почему не ставлю низший балл - это красивый язык. Рассказ больше напоминает работу отличницы по отработке литературного языка. Красиво, приятно, складно написано, но никаких чувств это не вызывает.
Хотя, как не странно, ещё больше захотелось прочитать другие работы Вульф. Посмотреть, все ли у нее так написано или это скорее исключение. Однако, тут не помешала бы помощь профессионала, чтобы он подсказал что именно и как читать эту писательницу. Ну а пока что, я просто заинтригована, чем ещё Вирджиния Вульф может удивить.

о да, ее трудно не узнать, и я ее люблю. Часто она пишет так, как мог бы "написать" любой средний человек, если бы запись шла прямиком и моментально, сама собой из головы на бумагу. Если сядешь записывать свой поток сознания, все равно рука не успевает за ходом мысли, прерывает ее, а также невольно она литературизуется, да и концентрируешься внутрь, листок перед тобой замыкает пространство. Запомнить все эти переходы, сиюминутно возникающие ассоциации, тонкости невозможно. Но здесь - воплощенная живая жизнь. Слов ровно тсолько, чтобы вернуться к образам в голове.
Особенно поразил рассказ "Пятно на стене", а также "Ненаписанный роман".

Мне не нравится Вирджиния Вулф как личность и как критик.
Сегодня решила познакомиться с ее прозой. Не могу сказать, что она отталкивает, но сильного впечатления тоже не производит.
Может быть, я просто не доросла. А, может быть, это не моё.

Более-менее понравились две последних новеллы.

"Вместе и порознь" - разговор мужчины и женщины, только что познакомившихся на светском рауте.

Отличный пример того, как общаются люди друг с другом. Многое передумывают, прежде чем сказать одно-единственное слово, недопонимают друг друга, домысливают за другого, начинают вдаваться в собственные воспоминания, неожиданно ассоциирующиеся с разговором и т.д. Название очень удачное: они находятся вместе, в одной комнате, в непосредственной физической близости, но мысленно они пребывают в двух совершенно разных измерениях, каждый в своем, углубляются в свою жизнь, неведомую второму (и нежелаемую быть поведанной, кстати).

"Люби ближнего своего" - Прикетт Эллис приглашен на вечер к бывшему однокласснику, которого не видел 20 лет. Там он знакомится с мисс О'Киф, беседа с которой приводит его в наихудшее расположение духа.

Невозможность двух совершенно разных людей понять друг друга. И, главное (!), нежелание понимать.