Беспросветная нищета, жизнь под каблуком у деятельных господ, на коротком поводке у целовальников, блуд и крах семьи. Таковы нравы Растеряевой улицы, рабочего предместья Тулы. Здесь жизнь человеческая не стоит ломаного гроша, а ценятся только деньги. Мрачное существование, похожее чем-то на копошение червей в грязи, а то и в чем похуже... Мужчины - мастеровые, пьют сутки напролет, просыпаются, похмеляются и - по новой. Совсем плохо женщинам, матерям, бесприданницам - они уж совсем бесправные и униженные.
Черной тучей вваливается мастеровой в свою лачугу и, не взглянув на омертвевшую жену, нетвердыми ногами направляется к кровати, предварительно с размаху налетая на угол печки и далеко отбрасывая пьяным телом люльку с ребенком, висящую тут же на покромках, прицепленных к потолку. Не успела жена всплеснуть руками, не успела сдавленным от ужаса голосом прошептать: "разбойник!" - как супруг ее, с каким-то ворчаньем бросившийся ничком на постель, уже заснул мертвым сном и храпел на всю лачугу. Испуганный этим храпом ребенок вздрагивал ногами и плакал. Оцепененье бедной бабы разрешается долгими слезами и причитаньями... А муж все храпит... Наконец рыдающая жена решается на минуточку сходить к соседке. Наскоро рассказывает она приятельнице, в чем дело, занимает до вечера хлеба и тотчас же возвращается домой. Прямо под ноги ей бросаются из избы три собаки, с явными признаками молока на морде. Чуя погибель молока, припасенного ребенку, она делает торопливый шаг через порог и наталкивается на пустой сундук с отломанной крышкой; в сундуке нет платья, на стене нет старой чуйки, на кровати нет мужа, а люлька с ребенком описывает по избе чудовищные круги, попадая то в печку, то в стену. Окончательно убитая баба долго не может ничего сообразить и вдруг пускается вдогонку...
Хуже всего - человеку скромному, порядочному, неиспорченному. А в тузах - деляга, мошенник и плут, готовый продать что и кого угодно за копейку. Он обделывает свои дела без зазрения совести. Подло и равнодушно. Совсем как какой-нибудь черный риэлтор. И об этом, кстати, в книге о Растеряевой улице есть. И самое главное, ведь не выбраться из этого болота, не уехать ведь никуда. Так и сгниешь и сгинешь в этом захолустье. Честно говоря, когда читаешь, даже не верится, насколько это похоже на нашу страну сегодняшнюю. Ничегошеньки не поменялось. ни люди, ни условия, ничего. Самое главное, нравы подлые эти остались до сих пор. Ничего и никто не в силах с этим поделать. Это, видимо, к прискорбию, национальная беда извечная. И тут можно сколько угодно упрекать и Успенского и Левитова, и Эртеля и Горького и многих других "босяцких" авторов, но ведь против правды не попрешь. мы ведь привыкли жить сами в себе, наедине с собой, не обращая внимание на страдание ближних, мы от чужого несчастья отводим глаза, не верим, как зрители игре никудышных актеров в плохой пьесе. Давайте учиться смотреть правде в глаза, давайте, наконец, исправляться!
8 понравилось
