Артистка, блин!

Отношение к Екатерине Вильмонт у меня спорное и сложилось ещё в детстве, когда я в литературе вообще ничего не понимала (можно подумать, сейчас понимаю).

Сама бы я не вернулась к писательнице, но уж больно хорошо название вписывалось в мартовское задание ДП 2024. Так что стиснула зубы и вперёд! Настроилась я на мучения, как в прошлом месяце с Роем, но нет, вряд ли кому-то удастся это переплюнуть. Начнём с хорошего. Язык очень лёгкий, хоть и весьма простоват местами, читается быстро. Если не въедаться во все мелочи, как я, то вполне неплохое чтиво на вечер другой. Автор пытается местами в психологию и иногда поведение героев и отношения даже вполне здоровые. А ещё там всё-всё хорошо у героини и если хочется чего-то такого сладкого и прекрасного, то да, можно и почитать. И на следующий день забыть, потому что, в сущности, пустая книга.

Теперь о грустном. Ну прежде всего, у героини на столько всё хорошо, сладко и гладко, что у меня уже на второй главе глаз задёргался. Нет, нет, безусловно, ей отсыпали страдашек, но они как-то совершенно меркнут с тем, НА СКОЛЬКО ВСЁ ХОРОШО. Потому что какой поворот сюжета ни случится, у героини ВСЁ ХОРОШО. Причм без каких-либо усилий с ёё стороны. Хорошести просто сыплются на голову нашей ГГ под аккомпанемент оркестра из кустов. Бам, героиню случайно замечают режиссёр и сценаристка. Бам, они с её далёкой родины, бам, у неё актёрское образование, бам, она восхитительно, невероятно, феерически талантлива, бам-бам-бам, она соглашается, любовник её поддерживает, пробы проходят прекрасно. Тут приходит пора возвращаться в опостылевшие Альпы, где остались в неведении её мать с её же сыном. Поправочка: её деспотичная мать, которая всё за всех решает, держит внука в ежёвых рукавицах, чтобы вырастить из него настоящего мужчину (надеюсь, вас так же скривило, как и меня, потому что, естественно, растит она очередного зажатого невротика, который не имеет права на чувства). И тут вроде бы вот, ага, конфликт! Но нет, деспотичная мать всё разгадывает и оказывается самой любящей и понимающей матушкой на свете. Пам-пам. Ну а дальше понеслось всё вскач как по нотам. И принимаю-то её все хорошо, и любят-то её всей группой, и познания-то она свои культурные главному оператору демонстрирует, и с партнером-то у неё самые партнерско-дружественные отношения, и получается-то у неё всё! А,нет, не всё, ну конечно, у неё же никакого опыта. Но режик на неё покричит-покричит, она как вразумиться, да как сыграет как прошено и ка получится-то у них красота-талант-сенсация невероятна. При всей моей любви к историям, где всё хорошо, меня затошнило уже на середине от того, как всё беспросветно хорошо. Смешно, такого я не ожидала, интересный опыт (нет). Казалось бы, ну всех членов оркестра собрала по кустам, не только рояли, но нет. Наступило время Вейликой Любви! Ну, думаю, олигарха какого-то отхватит. Но нет, тут меня смогли удивить, признаю! Талантливого, красивого, обаятельного, популярного, восхитительного актёра! Одна ложка дёгтя: пьёт милейший по чёрному. Но да какая ж это беда для истинно русской-то женщины! Размахивая своим синдромом спасателя как шашкой, героиня наша мчится очертя голову в омут Вейликой Любви. Дальше в тексте начинается какое-то жуткое, бесконечное количество повторений слово "люблю", словно у приснопамятного рояля запала верхняя клавиша или у музыканта с треугольном тремор руки. Серьёзно! Сколько раз повторяется в тексте следующий диалог я и сосчитать не берусь:

• ты так его любишь!
• я так его люблю!

Проблема только вот в чём: а где, собсно, любовь-то эта? Может в скорополительном браке, когда они буквально знают друг друга несколько дней, причём однажды кое кто был мертвецки пьян, один раз полчаса проговорили на кухне героини и... ну и на съёмочной площадке пару раз столкнулись. Пам-пам, любовь тридцатилетних, вот ты какая! Тут ещё выясняется, что у героя-то это за правило жизни, он к своим тридцати с хвостиком оказался уже трижды женат и трижды разведён. Но допустим, каждый развлекается как может, особенно под звуки оркестра из кустов, который всё никак не умолкнет. Но по сути, любовная любовь их идёт по следующей схеме: он ей готовит - согласна, забота, никто не спорит! - и всё за неё решает. Потом спохватывается и бежит нежничать. Она сама читает его мысли, понимает, поддерживает, любит-голубит и... постоянно возмущается, что он командует. Нет, опят же, возмущение оправданное, но героиня мастерски сидит на двух стульях: нет, нет, не решай, я сама решу, продолжай. Ну а дальше и опять оркестр: и родным его она нравится, и маме её (деспотичной!) он нравится, и с сыном-то её он идёт говорить! Про сына, кстати, героиня вспоминает от случая к случаю и очень огорчается, чего это мальчик 8 лет, несколько лет назад трагично потерявший отца, вдруг невзлюбил мамкиного внезапного мужа. И действительно,с чего бы?.... На этом оркестр не заканчивает свой концерт и продолжает сыпать на героиню счастливыми и не очень совпадениями. А ещё там в конце "продолжение следует". Не знаю даже, радоваться или пугаться.

Резюмируя: если хочется почитать чего-то жизнеутверждающего, счастливого и лёгкого, то эта книга более, чем подходит. Но вдумываться в происходящее очень не советую :)