
Второй рассказ Форда, который восхитил меня своей лаконичной цельностью. Эпизод из жизни автора, написанный ненапыщенным, ненадуманным простым слогом. Ощущения: ранняя осень, деревья чуть тронуты золотом и багрянцем, сумерки бросают робкую, еле заметную тень на землю, веранда, перед глазами простор, вселяющий тихую меланхолию... и голос, рассказывающий мне эту историю. Про ошибки... Про Зло, которое вечно, пока крутится Земля... Про Рай, из которого нужно бежать... Про проклятия, кровью проливающиеся в судьбы, разрушая Карму... Про невыносимую тяжесть креста, взваленную на плечи запачканной Совестью...
Мистический, впечатляющий, оставляющий след, рассказ. Очень не хотела, чтобы он закончился. Слушала бы и слушала до полной темноты, когда замирают все краски, превратившись в иссиня черный бархат. Голос замолк, а я еще долго сидела на вымышленной одинокой веранде, размышляя об Аде, переодетого в Рай...



























