Это какой-то блог, а не книга. Я не знаю, как реагировать на произведение, которое позволяет себе главы размером в одно предложение. Причем нет, вы не поняли, это не художественный прием как "Существовал" у Сартра. Это просто предложения в духе: "В четверг Мейбеллин уехала в Лондон". Выделены в отдельную главу они просто потому, что было нужно показать, что герой сейчас не рядом с героиней, а так даже повествование происходит в разные недели.
Книга — поток дневниковых записей, несущих смысл разве что для автора. Интриги нет, сюжет формальный. Особой атмосферы — тоже нет, потому что описания кратенькие, и рассказчик замечает исключительно то, что ему интересно. Формально, это просто личная записная книга — абсолютно непонятно как причисленная к художественной литературе.
Отдельный забавный момент — путаница переводчика с языками. Автор - француз, но описывает он свою учебу в Великобритании. Из-за этого постоянно встречаются эпизоды, где герои говорят между собой на английском и переводчик не нашел ничего лучше как их трансплантировать и добавить кучу сносок. Оставить в оригинале сотню строк содержания: "Привет, ты не видел Крис?" и дать по пять сносок к каждой странице. Зачем — непонятно, ничего это повествованию не дает. Зато можно заметить по переводу сносок, что не везде перевод точен. Зачем — да кто ж знает, чтобы еще меньше любить эту книгу, наверное.
Ах да, еще происходящее заунывно скучно, а герои довольно поверхностно прописаны.
Как книгу воспринимать это произведение я не могу. Рекомендовать — тоже. Лучше уж сразу искать публицистику и дневники, а не читать их же, довольно паршиво переработанные в роман.
10 понравилось
