Летописец отчуждения

Время бежит. Оно бежит даже тогда, когда ползет как черепаха. Неумолимо уносит жизнь мгновение за мгновением, и ничто не в силах его остановить.

Мир - это такая игра, в которой все знают, что он насквозь прогнил, но никто об этом не говорит.

Это Зона. Здесь нет мразей. Есть только живые и мертвые.

Общество зачастую не только дает людям чувство защищенности. Оно порой убивает самыми неожиданными способами.

— Сколько стоит жизнь человека, стрингер? — неожиданно спросил Семецкий, глядя куда-то вдаль. За автостоянку и даже за лесополосу, едва вырисовывающуюся на горизонте.
Алексей только пожал плечами.
— Ну как ты думаешь? Просто назови свою цену.
— Не мне судить, — сдался стрингер, уткнувшись взглядом в ботинки седого.
— В Зоне — не больше девяти грамм свинца, — рассмеялся Семецкий только ему понятной шутке. — Радуйся, что за тебя есть кому заплатить.