Я не очень-то люблю стихи. Когда-то давно мне показалось, что эти коротенькие рифмованные строки излишни, что слишком неблагодарным делом являются попытки продраться сквозь лирические нагромождения автора в поисках неведомой пока сути. Проза куда конкретней, а красота, эту красоту я долго не могла понять. Да, и сейчас не всегда могу, если честно. Но некоторое время назад я взяла себе за правило нет-нет, да и почитывать поэтов. Так я открыла для себя Евтушенко и вот нашла Гумилёва. Николай Гумилёв, моя новая поэтическая... . Любовь . Надменный, как юноша, лирик Вошёл, не стучася, в мой дом И просто заметил, что в мире Я должен грустить лишь о нём. . С капризной ужимкой захлопнул Открытую книгу мою, Туфлёй лакированной топнул, Едва проронив: «Не люблю». . Как смел он так пахнуть духами! Так дерзко перстнями играть! Как смел он засыпать цветами Мой письменный стол и кровать! . Я из дому вышел со злостью, Но он увязался за мной. Стучит изумительной тростью По звонким камням мостовой. . И стал я с тех пор сумасшедшим, Не смею вернуться в свой дом И всё говорю о пришедшем Бесстыдным его языком. . Конкретно это стихотворение я знала и любила задолго до того, как открыла свой тоненький сборничек, а, найдя его здесь, была обрадована, как будто узнала в новом знакомом давно потерянного друга. С которым хочется продолжать знакомство и дальше, сделать общение более темным и личным. Короче, теперь я ищу хороший большой сборник произведений Гумилёва, а, лучше, собрание из нескольких томиков.
5 понравилось
