...Ибо у Хулихена имелся финт — заполнять провалы бессмысленными числами: "Эй, срочно зырь вон там крошка-милашка телочка с иголочки хиляет по четыре пять семьдесят семь проехали на углу Гранта и Грина, или так-таки восемьдесят семь?" — пока поток сознания не возобновлял струение и Хулихен не возвращался в колею. Числовая чушь как способ заполнить пустоту. Финт из банальных, но никому и в голову не приходило, что числа маскируют сбой. То были помехи в эфире, призванные поддерживать ритм; всего лишь рибоп, после которого Хулихен вновь вписывался в мелодию. И это ему вроде всегда удавалось. "Катись без остановки, всяко выкатишь на свою дорогу". И эта вера, проносившая Хулихена над провалами, стала верой всех, кто его знал, могучим мостом, который вставал над их личными безднами. А теперь этот мост смыло. Теперь, в самом конце концов, казалось, что Хулихен утратил веру на веки вечные, разменял ее на абсолютную чушь и бесцельные, бессмысленные числа ни о чем. Навсегда.
Хуже того! Что вообще все это — не более чем финт, что и не было у него никогда никакой цели, что весь шум, вся ярость, все великие полеты, все песни клаксонов, все это по сути — всегда лишь голый рибоп, лишь трескотня насекомых в Элиотовых сушах, не значащее ничего.
На веки вечные аминь.