Проза Померанцева - дивная смесь. Ее не читаешь - вдыхаешь эту прозу, ешь ее, напиваешься ею. Так хочется делится - берите! берите! читайте! Устроить бы листопад из отрывков этой книги - был бы фееричный день, полон красоты, концентрированного прекрасного вокруг.
Померанцев написав не сколько о городе, сколько о себе - в детстве, о людях - из прошлого. И оно все...понимаете, не для факта, для ощущения. Для запаха, осязания, очерчения. Для настроения Черновцов, для обожествления Черновцов.
Вроде город как город, ну здания старинные, ну власть менялась...но немного сдвинуть линзу, немного зайти вглубь и пропадаешь - тут уже важнее стены, чем люди.
Также в книге. Истории. Если Вы смогли уследить, если Вам были интересны люди. Я теряла нить сто раз и ни разу ее не находила. Она была абсолютно не нужна. На первом месте - слова. Их сплетения. На первый-второй рассчитайся и вперед.
Вязкая, сбитая, вкусная книга. Настоящая высокая кухня слововладения.
15 понравилось
