Вино из одуванчиков. Повесть и рассказы

Я не удивлюсь, если однажды выяснится, что эта книга способна вылечивать депрессию и уныние. Это гимн лету и радости, поразительный дневник любви к жизни, к каждому её мгновению.
Но при этом, это не наивная зефирно-ванильная книга, приукрашивающая реальность и заставляющая верить в сказки. Нет, она ещё и о том, что счастливое осознание того, что ты живой, непременно соседствует с печальным осознанием, что ты смертен. О том, что прекрасное всегда идет рука об руку с ужасным. Она полна печальных или радостных, смешных или страшных, но всегда очень искренних историй. В ней пузырится настоящая жизнь со всем хорошим и плохим, что в ней есть. А еще это книга о мире взрослых через призму восприятия детей, о взрослении, о столкновении картины мира ребенка с первыми потерями и горестями.

Мне кажется, один из самых бесценных даров, данных человеку - это умение наблюдать и ценить течение жизни, радоваться окружающему миру, ловить его гармонию и наслаждаться моментом, замечать счастливые мелочи повседнености. Вот - ты поймал лукавый лучик солнца в колышащейся от ветра  листве на веранде, вот - зашёл с жаркого поля в освежающую прохладу леса, идешь по тропинке и слышишь журчание ручья и хруст веток, смешанный с запахом пряной хвои, вот - испытываешь мгновенный укол счастья от сливающегося в непонятный гул звука голосов твоих близких на заднем дворе дачного дома, вот - уносишься в знойную медовую истому на лугу, полном разнотравья и цветов и жужжанья насекомых, вот - ловишь трели соловья на рассвете, когда весь остальной мир притих и дремлет, вот - наблюдаешь удивительные миры, сотканные из облаков на небе. И так далее, и так далее.
Так вот, "Вино из одуванчиков" наполнено до краёв этим любованием и впитыванием прекрасного мира-калейдоскопа, как наполнены бутылки в погребе вином из одуванчиков за каждый чудесный летний день.

Книгу "Вино из одуванчиков" перечитывала, надеясь, что она поднимет мне летнее настроение, окутает своим теплом и заставит ценить каждый летний закат, рассвет и поможет найти блокнотик, в который я начну записывать то, что интересного и нового я узнала за это время.

Книгу действительно стоит читать именно по тем причинам, которые я написала выше. Первые рассказы действительно поднимают настрой на ленивый отдых. Я прям вчитывалась в каждое слово, собирала, как бусины, ценные словосочетания, наслаждалась ими (притом и в первый, и во второй раз). Но с середины мне стало скучновато — картин стало меньше. Повествование начало казаться монотонным. То есть вроде бы интересно, но ты как будто плывёшь по спокойной реке с великолепным пейзажем и извилистым рельефом, и ты, вроде, ждёшь, что будет за поворотом, но ничего не меняется, и от однообразной картинки начинаешь зевать.

Таким образом, книга вроде хорошая, но я бы читала её отдельными, полюбившимися главами. Я выбрала для себя три и планирую начинать лето каждого года с них, чтобы не забывать, что в каждом дне есть что-то особенное. Выключить автомат и давить газ на полную —
«Сперва живёшь, живёшь, ходишь, делаешь что-нибудь, а сам даже не замечаешь. И потом вдруг увидишь: ага, я живу, хожу или там дышу...»

Честно сказать в сторону Рэя Брэдбери я всегда смотрела с лёгким опасением, потому как то, что он делает слегка не входит в зону моих интересов, зато в них входит новое шоу «Читатели», к сожалению, (или к счастью), выходящее всего раз в месяц, но сколько же потрясающих книг оно успело мне подарить за это время. «Вино из одуванчиков» одна из них.

Никакой фантастики, сплошное возвращение в детство, когда лета ждёшь с нетерпением и оно не пролетает мгновенно, как сейчас, а кажется бесконечным. Ежедневно наполненным невероятными событиями, которые порой кажутся настолько трагичными, что остаётся их только выплакать и сразу станет легче, а если не станет, то можно лечь спать и как только проснёшься, всё снова начнётся с самого начала: лето, друзья и одуванчики, которые непременно нужно собрать, чтобы дед успел приготовить из них вино и разлить по бутылкам, ведь это лучший способ сохранить живым июнь, июль и август. И тогда по-настоящему лето не закончится.

Значит по-прежнему можно будет считать стрекот цикад, чтобы точно высчитать температуру на улице, потому что верить термометру не стоит; долго спорить с соседкой, который 95 и она, видимо, окончательно сошла с ума, потому что утверждает, что когда-то была девочкой: даже украла у какой-то малышки фотографию, которую пытается предъявить в качестве доказательства, но это всё равно не сработает, потому что как можно поверить в то, что её зовут Элен, если она всегда была миссис Бентли? Разве можно поверить в то, что они — девчонки и мальчишки, которым сейчас 10, когда-то точно также постареют?

В какой-то момент я поймала себя на мысли, что меня раздражают эти споры кучки малолетних оболтусов, доводящие бедную старушку до нервного срыва, а потом я вспомнила себя и свои бесконечные летние каникулы, когда казалось, что так будет всегда и мне уж точно никогда не исполнится 40. Да что там 40, если 25 казалось предпенсионным возрастом. Не пугало абсолютно ничего: глубокие овраги, узкие тропинки, по которым туда-сюда летали мотоциклы, непонятно было почему так нервничает бабушка, когда ты долго не показываешься дома, а уж если бы в моём детстве, также как в маленьком городишке штата Иллинойс, появился маньяк, нападающий не чаще раза в месяц, то, скорее всего, мы бы тоже расстроились, если кто-то додумался напасть на него с ножницами, вместо того, чтобы дать ему спокойно уйти по своим маньячным делам и продолжить наполнять лето ожиданием.

Про что. Про одно лето одной американской семьи. Плюс — немного романтической мистики.

Перебор с тем, что обычно называют "описание природы". Бредбери мелкие детали делает слишком приторными и занудство в длинных предложениях, которые два или даже три раза повторяют одно и тоже — утомляет. Прилагательные соревнуются друг с другом в живописности, теряя в выразительности. Это не оговорка с моей стороны — за количеством финтифлюшек не читается узор.

Мне показалось, что «Вино» произведение о детстве и старости. Причем — малопонятном детстве и малопонятной старости, потому что почти ничего из упомянутого в моем детстве не было. И многого не будет в моей старости.

Но я потом ещё перечитывал и мне очень понравилось. Не очень-очень, но очень. Говорят, что вино поймёшь тогда, когда будешь его пить продолжительное время. Вот я и вкурил. Вернее выпил.

НЕЛЬЗЯ ПОЛАГАТЬСЯ НА ЛЮДЕЙ, ПОТОМУ ЧТО:

...они уезжают...
...чужие люди умирают...
...знакомые тоже умирают...
...друзья умирают...
...люди убивают других людей, как в книгах...
...твои родные тоже могут умереть...

Р.Брэдбери ведёт внутренний монолог с самим собой в книге "Вино из одуванчиков".
Страх смерти vs Любовь к жизни
Что же победит?

А ещё роман автобиографичен и полон символов, которые нужно разгадывать:
"«
Ну конечно, Дуглас – это я! К тому же эта книга (Вино из одуванчиков) получила замечательные отзывы, написанные зрелыми людьми, в которых до сих пор живет такой же мальчуган! Это книга-разговор между мальчиком 12 лет и 87-летним мужчиной. Вы не находите, что я похож на обоих?»
Молодые ребята общаются с пожилимыми. Мы словно зрители в зале суда, которым предстоит выслушать обе стороны и решить для себя, что такое счастье и смерть. И куда уходит детство?

P.S. Причём тут одуванчик?
А он олицетворяет саму жизнь: вначале он зелёный, потом распускается и полон сил, а затем становится седым и умирает.

Мудрая книга. Даже не верится, что писатель написал её в 29 лет. Он явно знал больше нашего.

О чем же эта книга? Какой глубинный смысл в ней заключен? Ведь именно этого мы ищем в произведениях классической литературы...
А тут он прост, радуйся каждому мгновению жизни, пока у тебя есть возможность дышать, радоваться и просто быть..

Это история одного лета из жизни мальчика. Ему всего одиннадцать лет, и жизнь играет яркими красками, где каждый день новое приключения, Где любящие родители и любимые старшие родственники. Где нет места грусти и тревоги. Это идеальное лето... Для каждого оно свое... Для Дугласа - это кипящая жизнь вокруг дедушкиного дома. И вино из одуванчиков, который дедушка делает... Отличная история, где каждый найдет что-то ценное для себя.

Чем пахнет лето? Воспоминаниями из детства, которые греют душу. Ты изо всех сил пытаешься не забыть, что делал в тот или иной момент.

Лето! Лето пахнет степными травами. А ещё чем? Ягодами. Асфальтом. Запахом озона после дождя. Ветром. Закатом.
А ещё это память о далёком детстве. Увы! Оно больше не повторится никогда. Тогда всё было совсем иначе, а повзрослев стирается навсегда.

Вполне вероятно, что в закоулках памяти, что - то осталось, но это совсем крохотные частички. Ты их не забудь! Оставь навсегда.

Теперь совсем о другом. О невероятных рассказах Брэдбери, где вроде среди них нет ничего общего. Всё же оно есть. Если внимательно приглядеться.

На свете существует, а может и не существует. Маленький городок под названием Гринтаун. Там живут два брата Том и Дуглас. Они пытаются всеми силами сохранить воспоминания о лете. Что они навсегда останутся такими. Никогда не повзрослеют.

Рука об руку они проходят вместе приключения. Ведь лето без приключений, совсем не лето!

Встречается много персонажей, которые импонируют, даже неодушевлённые. Взять к примеру овраг. Сколько событий вокруг него крутится. Неприкаянный. Полковник. И многие другие.

Слог повествования такой, что он словно ручеёк, который медленно и неспешно течёт. Как же это красиво.

Брэдбери настоящий мастер слова. И это говорю без всяких сомнений. Творчество автора, достойно внимания.

"Вино из одуванчиков", как метафора, чтобы не забыть ничего. Закрыть воспоминания о беззаботном детстве в бутылку. И никогда не отпускать.

Горячо рекомендую прочитать это произведение. Надеюсь оно не оставит вас равнодушным. Да! Честно скажу, что читаю его второй раз и в силу обстоятельств не дочитала. Теперь же наконец закрыла свой гештальт. Что сделало одним из любимых произведений в этом году.

Книга - лоскутное одеяло, яркое и уютное, под него можно забраться ночью и читать с фонариком сказки. И все эти сказки будут добрые и с хорошим концом. Желания будут исполняться, счастье - вот оно в руках, зло будет повержено, любовь будет найдена (пусть не в этой жизни, так в следующей), старость будет красивой, смерть безболезненной и тогда, когда ты к ней будешь готов...
Прекрасная, добрая книга. Кое-что задело сильнее, кое-что - по касательной. Есть в ней место и триллеру и волшебству.
И полное ощущения погружения в жизнь небольшого американского городка: вот он овраг, вот она трава под ногами, вот она жара как в печи, вот ты едешь на трамвае, а вот болеешь.
Хотя, пожалуй, книга не для детей, а для взрослых, ибо много надо пережить, чтобы понять, что-то потерять и не найти и знать, что зачастую счастье - это, например, иметь возможность готовить для большой семьи на своей кухне и чтобы никто не мешал, а не бриллианты и жемчуга.

У каждого из нас есть то, что хочется заключить в памяти, потому как страх потерять силён. Добавим к нему склонность запоминать плохое и начинаешь беспокоиться. Для этого и придумали фотоальбомы, различные носители информации. Бывают книги, которые затягивают тебя в гущу событий, и ты становишься частью повествования. Это одна из таких. Не было никакого мальчугана. Я была 12 летним Дугласом Сполдингом. Это я носилась по полям в новеньких теннисных туфлях, помогала стряпать бабушке на кухне, слушала невероятные истории полковника Фрилея, с дедушкой готовила вино из одуванчиков. Жёлтый напиток переливался на солнце, а на вкус – точно лето на языке, пойманное и закупоренное в бутылке. Оно будет в самый раз, когда за окном будет посвистывать буран. Мне было грустно, ведь я уже не могу так тонко ощущать мир вокруг, так ярко его описывать.
Автобиографичность произведения не прошла мимо меня. Брэдбери поделился со мной своими переживаниями, которые я разделяю. После произведения хочется родиться заново и вновь познавать мир вокруг.
Кстати, вести дневники с воспоминаниями крайне полезно. Сама практикую подобное, по сей день, но вряд ли смогу так, как Дуглас. Мне кажется, что любому из нас нужно хранилище с радостными моментами из жизни, чтобы в ненастный день заглянуть и коснуться воспоминаний, и тогда на душе полегчает.