Вино из одуванчиков. Повесть и рассказы

Я до сих пор помню день, когда впервые осознал, что когда-нибудь умру. Помню ярко и отчётливо, так, как будто это было вчера. Это откровение не из тех, которые приходят как результат долгих размышлений и изысканий. Просто однажды, в самый обычный день ты гуляешь по парку, маленький и беззаботный. Утром был дождь, и теперь в лужах на аллеях играют лучи солнца, пуская по поверхности воды маленькие радуги и зайчики. На скамейках сидят мамы с колясками и влюблённые парочки, на солнышке греются лоснящиеся оранжевые кошки, воздух свеж и ничто не предвещает беды. А ты вдруг понимаешь - настанет день, и по-прежнему будет светить солнце, люди будут рождаться и жить, любить и радоваться всему вокруг, гладить кошек и любоваться сверкающими на солнце каплями воды на свежей траве. Всё это никуда не денется и будет вечно. А вот тебя - не будет. Мир не остановится, планета не перестанет крутиться, не заметит, что стала на двадцать один грамм легче. Не помню, плакал ли я потом, помню только, как понял вдруг, что умерший парой лет тому назад дед больше не вернётся, что смерть - навсегда.

С тех пор я стал старше и, смею надеяться, хоть чуточку умнее. Но всё равно боялся смерти. Жизнь представлялась мне постоянным неостановимым падением навстречу тёмной пугающей бездне, откуда нет возврата. А самое страшное в том, что всё светлое и доброе, что было в твоей жизни, недолговечно и недоступно. Целая вселенная твоих воспоминаний и чувств умрёт с тобой. Сенека однажды сказал: "Большая часть смерти уже наступила: то время, что за нами, - в её владении". Было время, когда слова мудреца казались мне единственной возможной истиной.

Книга Рэя стала для меня глотком свежего воздуха, спасательным кругом, лучом света. Трудно подобрать неизбитое, достаточно живое и яркое сравнение, чтобы выразить, чем для меня является этот роман. Герой переживает всё то же, что и я когда-то. Кажется, старина Рэй читает в сердцах людей с той же лёгкостью, с какой мы читаем утреннюю газету. Мастер аккуратно и бережно, с ласковой нежностью хирурга берёт в ладошки твою душу, чуть подышав, хорошенько оттирает её от царапин и пятен, тоски и грусти. И вот ты вновь способен дышать, как когда-то, жить без страха перед неизбежным. Не нужно омрачать лето своей жизни пустыми тревогами, не нужно гнаться за призраком прекрасного, но чужого счастья. Каждый день жизни наполнен маленькими чудесами. Потёртые теннисные туфли, и трамвай, и зелёная электрическая машина, и игры с друзьями, и вино из одуванчиков, и пожелтевшие от времени фотографии, и улыбка матери. Ты, конечно, умрешь, рано или поздно, так или иначе. Но ведь это не повод лишать себя всех этих сокровищ. Однажды поняв, что жив, осознав себя живым, стоит ли думать о смерти? Однажды тебя не станет, но останется солнце, и трамвай, и ноябрьский дождь, и мальчишки будут бегать по улицам в волшебных теннисных туфлях. Не нужно думать, что утратишь всё это. Каждый прожитый от всего сердца день, каждая улыбка, каждый вздох делают тебя частью мира. Только вообрази: смех и слёзы, восторг и грусть, первая любовь и первое расставание с другом, всё лучшее, что есть в тебе становится частью этого мироздания. Эта частичка тебя не умрёт и будет жить вечно, покуда светит солнце. Как-то в одном скучном учебнике я вычитал, что в каждом нашем вдохе есть несколько молекул из предсмертного выдоха Цезаря. Вот и подумай - где-то, когда-то молодой и глупый ещё малыш будет дышать тем же воздухом, что и ты. Это ли не счастье?

Мне не хватает слов, чтобы описать всё великолепие этого Романа. Это превыше слов, больше самых красочных эпитетов, несравнимо прекраснее всего, что мне дано выразить. Благодаря этой книге я понял, что, в сущности, самое сложное - это вовсе не сама смерть, а мгновенное, как гром посреди сияющего лета, осознание собственной недолговечности перед вселенной. Люди, просто переживите это, прочувствуйте хорошенько и оставьте в прошлом, как старые изношенные туфли. И дальше всё будет хорошо, и с каждым днём всё лучше. Вы только верьте. И улыбайтесь.

    Сейчас мне очень не хватает того, чтоб вместе с аннотацией к книге прилагалась рекомендация о том, в каком настроении следует читать определенное произведение. Потому, что слишком многие книги у меня банально "не идут" просто из-за неверно выбранного состояния, в котором я их начинаю читать. Казалось бы, "Вино  из одуванчиков" собрало такое неимоверное количество позитивных отзывов, что оно не может оставить человека равнодушным. Вот я и почувствовала себя отвратительно, когда осознала - меня совершенно не трогает эта книга, более того - она кажется мне скорее отталкивающей, нудной, слишком пафосной и переоценённой. Я бралась за неё в сладостном предвкушении чего-то "вау", а на деле получила нечто непонятное, скорее похожее на "фи".

    Мне не хочется говорить, что книга плоха - нет, отнюдь. Красивый язык, добротный перевод, неплохие идеи, местами даже любопытно - но в целом создаётся ощущение, что автор размазывает по тарелке сопли, пережёвывая снова и снова одно и то же - "Я живу". Так и хочется сказать, "Кэп, это ты?!"... Рассказы, из которых собственно и состоит повествование - сумбурны, а большая часть из них и вовсе нагоняет тоску - не потому, что события печальны, а просто описаны они как-то скучно, местами даже гадко. Если брать за аксиому тот факт, что главному герою 12 лет - то мне становится и вовсе дурно, ибо в некоторых ситуациях он скорее воспринимается как ещё несмышлёное дитя, а в других - как вполне разумный человек. Слишком утрированно, слишком много напускной простоты с претензией на философские открытия.

    Не покидало меня ощущение, что мне пытаются навязать что-то совершенно ненужное, но в красивой упаковке. Пришлось буквально домучать эту книгу, чтоб точно убедиться в своём мнении - это абсолютно не моё произведение. Видимо, ещё (или уже?) не время и не место для него в моей черепушке.

Не сразу сквозь эйфорию лета и одуванчиков поняла, что не так. Затем стало ясно, что именно мешает — стилистический разнобой. Я то и дело пыталась перенастроить читательскую оптику.

Как это надо читать?

Начало сильно смахивает на стихотворение в прозе — но тогда текст не должен быть таким длинным, долго вытянуть такую ноту нельзя, дыхание сбивается.

Может, это притча? Особенно если учесть диалоги мальчиков, которые и сами — не живые дети, а персонификации авторского Я, рефлексирующего через своих персонажей, которых в 12 лет занимают вопросы жизни и смерти — но не эмоционально, как могло бы быть с реальными детьми, на которых повлияли реальные события, а рассудочно, и рассуждения регистрируются в особом блокноте. Ну и вокруг — сплошные символы и аллегории жизни и смерти, и все микросюжеты под это подверстаны.

И тут же повествование перетекает в бытовые зарисовки уже без всякой притчевости, и снова надо на ходу менять настройки.

И что же это было? Всего понемногу? Похоже на то, что в ход пошло всё, что собралось в писательском блокноте на тему детства. Но увы, автор оживил свои воспоминания для себя, а не для меня.

Живое сочувствие вызвал разве что изобретатель со своей Машиной счастья. Так жаль изобретателя! Поразила жестокость его жены, которой хотелось во что бы то ни стало оторвать человека от мечты, приземлить, а мечту — сжечь. Уничтожить физически.

На фоне этого навязанный идиллический образ дома с детьми показался жутким насилием — не потому что дом с детьми не может быть идеалом, а потому что он был навязан, и это насилие буквально звенело в воздухе.

Возможно, ошибка изобретателя была в том что он пошел по второму пути, пытаясь засунуть человека в оранжевый ящик, чтобы показать ему весь мир — но первый, «карманный» вариант выбрал Джобс, а дальше вы сами всё знаете. Машина счастья, в общем, получилась. Фантаст на высоте — предсказал будущее. Только жене нужно было другое — бытовая техника («что такое счастье, каждый понимал по-своему…»)

Возвращаясь к книге, что таки мешает присоединиться к хору восторгов?

Дело даже не в том, что лето-1928 так далеко от нас, и промежуток составляет почти 100 лет — через четыре года настанет лето-2028. И не в том, что у меня самой было другое идеальное лето детства, в другой стране, в других реалиях.

Я готова была читать книгу о далеком от меня во всех смыслах, уникальном детстве, в этой уникальности и заключался интерес. Например, «Детские годы Багрова-внука», которые от нас отделяют 170 лет, и тоже медитативно-неспешные, бессюжетно-поэтические, воспринимались органично, как и многие другие книги 19 и 20 веков о детстве и взрослении, относящиеся к реальности, в которой меня никогда не было.

И скучных книг я прочла уже столько, что готова простить скуку за ценные мысли или образы.

Дело в том, что здесь искренние ноты настолько перемешаны с фальшивыми, а точные попадания в солнечное летнее ощущение и настроение — с отталкивающими эпизодами, что в целом все это слилось в послевкусие «не то».

Весь мой улов — это несколько моментов, главный из которых — попытка сохранить, перенести в вечность каждый из 90 летних дней. Ну и понимание, как не надо писать о детстве.

Что же, в таких случаях я говорю себе, что это не неудача автора, а моя читательская неудача, при этом другая книга того же писателя вполне может мне понравиться. Не исключено. Все-таки Брэдбери — фантаст, надо будет попробовать его фантастику.

Вообще для знакомства с автором следует выбирать лучшее из того, в чем он силен. Я же в этом конкретном случае повелась на разрекламированность книги, что для меня обычно не критерий, ну вот и результат. Но это тоже читательский опыт. Принимается.

Вот прочитала я книгу популярную, многими любимую - и она мне совсем не понравилась. Знаете, бывает, читаешь роман и понимаешь - припозднился; вот прочитай я эту книгу лет 10, 20, 30 назад - мне бы зашло, я бы был в восторге. С "Вином" у меня даже такого нет, мне было очень скучно, и думаю, читай я ее в 5, 10, 15 или 20 лет, мне точно так же было бы скучно.

В этом романе нет как такового сюжета. В нем много чего происходит: одно лето детей вмещает в себя кучу событий, а ведь для детей каждая мелочь - событие. И в то же время все эти события практически никак друг с другом не связаны (разве что происходят в одном городе и одни и те же дети периодически мелькают на фоне). А сами по себе, как отдельные истории внутри истории, меня эти события не зацепили. Не заинтриговали, не запомнились. Вот просто любое берешь и только мысль "Ну и что?"

Эта бессюжетность, вялая внутренняя динамика сделали свое дело: крохотную книгу я читала очень долго, засыпала под нее, без конца переключалась на другое чтение, а потом возвращалась в надежде, что вот сейчас меня наконец зацепит, и я пойму, почему эта книга такая великая и расхваленная. Нет, не зацепило, увы. И я не могу сказать, что книга плохая, нет, она не плохая, просто для меня - никакая. Ни о чем.

Из плюсов отметить могу только великолепный язык автора, очень красивые образы порой создавались. И то, что когда начала читать, прямо сразу лета захотелось. И вино это попробовать.

Читая такие красочные и волшебные описания самого теплого времени года, поневоле вспоминаешь свое детство. Это самая яркая, светлая, веселая и беззаботная пора в жизни человека. В каждом из дней заключалось столько счастливо прожитых минут, от которых остались одни воспоминания. У всех они разные, но лишь в детстве мы имели возможность просто жить и радоваться жизни. Правда ребенок еще не знает всю подлость, корысть и враждебность этого мира, поэтому и стремится стать взрослым, даже не представляя, что его ждет впереди. Но время постоянно неумолимо бежит вперед, остаются только фотографии и воспоминания. Об этих и многих других вещах заставляет задуматься в своей книге Рей Бредбери.

Вино из одуванчиков - это небольшая книжка состоящая из множества разных летних истории, которые происходят в американском городе Гринтауне в 1928 году. Своими маленькими историями о жизни обычных людей автор успевает раскрыть картину каждого момента жизни человека. Начиная с летнего времяпровождения мальчика, и заканчивая трогательной историей любви... хотя нет, историей встречи двух близких душ, двух, идеально совпадающих, половинок. Жаль только, что им не суждено быть вместе, потому что ей - 95, а ему - 32 (не совсем удачный расклад). Остаётся вопрос: "Почему так происходит?"

В основном, все события крутятся вокруг двенадцатилетнего мальчика Дугласа. Он видит жизнь иначе, чем его сверстники. Не каждый мальчик в его возрасте начнет рассуждать о жизни и смерти. Все его мысли по взрослому осознаны, я бы даже сказала научны. В остальном он остается обычным ребенком: всё так же играет с друзьями, теряет счет времени и допоздна гуляет по улицам города, заставляя волноваться родителей. А вот его брат Том никогда не задумывался на такие серьезные темы, но все равно постоянно попадает в разные истории. Не то чтобы он искал себе занятия, эти ситуации сами его находят, да и неприятностями их не назвать, скорее наоборот. Почему-то, мне кажется, что это у них семейное. Доказывает моё предположение то, что в их семье есть ещё одна странность, только уже у старшего поколения. Дедушка мальчиков один во всем городе делает вино из одуванчиков - местную заготовку на зиму. Считается, что бутылочка этого зелья помогает зимой вернуться в лето и даже лечит простуду. Все жители так запасаются этими волшебным вином, что становится удивительно откуда у них столько одуванчиков.

У меня так сложились обстоятельства, что книга попала ко мне в руки только летом, но сейчас я поняла, что все к лучшему. В самый разгаре лета в июле месяце все истории выглядят ярче, светлее и реальнее. Хотя, я думаю, и зимой книга пошла бы на "ура", ведь такие теплые и уютные странички помогут согреться в морозный день. Поэтому "Вино из одуванчиков " находит себе всё больше и больше поклонников. Вроде никакой особенной идеи здесь нет, представлена простая жизнь довольно обычных людей, однако это не делает книгу скучной, а наоборот наполняет её жизнью. Если честно, то я и не отношу книгу к лучшим, но самое главное для меня то, что воспоминания и эмоции останутся со мной ещё надолго.

Один из культовых артефактов для советских читателей из восьмидесятых, не такой знаковый, как "Над пропастью во ржи" и даже близко не такой читаемый, как дилогия Ильфа-Петрова, из которой обменивались цитатами. Весь Брэдбери котировался примерно вровень с Хемингуэем, в разговоре достаточно было назвать заглавия книг, глубже никто не копал, а вовремя ввернутый брандмейстер Битти из "451 по Фаренгейту" обеспечивал тебе репутацию интеллектуалки (вроде Фимы Собак). Я тогда прочла в первый раз, скорее понравилось, чем нет, но желания вернуться к роману в рассказах не возникало, в отличие от "Марсианских хроник", например, которые перечитывала.

Сегодняшнему избалованному читателю история предпоследнего перед Великой Депрессией лета двух американских мальчишек, братьев Тома (10) и Дугласа (12) скучновата и пресновата. Да, поэтично, но сегодняшние выпускницы CWS такую поэтику погонными километрами выдают. Да, магический реализм, но он изрядно обветшал и поднадоел. Да, лето детства, но кто из авторов автофикшена не рассказывает о своих каникулах, наполненных куда более крутыми приключениями? "Вино из одуванчиков" растащено на цитаты и, влившись в океан коллективного бессознательного, стало пособием для миллионов пишущих, абсолютное большинство из которых его не читало. И не суть, что кажется теперь простеньким и безнадежно устаревшим - книга грандиозная.

Сюжет: большая семья, где вместе живут и неплохо ладят представители четырех поколений. Небогаты, но материальных затруднений не испытывают и не похоже, чтобы кто-то надрывался на работе. Экономика на подъеме, до биржевого краха еще год, жизнь стабильна, и кажется, будет такой всегда. Роман во-многом ностальгия по тем прекрасным временам, когда все еще были живы и счастливы. Лето в маленьком американском городке, заполненное прекрасной рутиной: Дуг и Том собирают желтые головки одуванчиков, из которых дедушка делает искристое золотое вино - консервированное лето, разлитое по бутылкам. Мальчишки носятся по окрестностям, кидают мяч, заглядывают поесть мороженого в аптеку, выезжают на сбор ягод за город, навещают "Машину времени" - полковника заставшего Гражданскую войну, чтобы послушать его рассказы, ходят в кино, боятся Душегуба - серийного убийцы, который душит девушек.

Внутри основного "бессюжетного" сюжета множество вставных новелл. "Машина счастья" построенная местным кулибиным, прообраз рекламных роликов и социальных сетей интернета - войди внутрь и окажешься там, где сосредоточены твои мечты о счастье: богемный Париж для умученной бытом домохозяйки; рыцарские приключения для мальчишки. Чудесно, хотя и понимаешь, что это симуляция, но настоящей тоской накрывает, когда возвращаешься к обыденности, с особенной остротой осознавая, иллюзорность мечты. Зеленый электомобильчик, который продает двум сестрам - старым девам заезжий коммивояжер. Страшная, о мисс Лавинии и Душегубе - триллер с городской красавицей, воткнувшей местному маньяку портняжные ножницы в горло. Грустно-забавная - старушки и детей, не поверивших в то, что эта старушенция когда-то была молодой. Чудная новелла о стихийном гении кулинарии бабушке, которая готовит так. что ум отъешь, всякий раз по наитию, никогда не повторяясь, и теряет дар, едва чересчур ретивая родственница пытается его упорядочить.

И моя любимая новелла:: Уильям Форестер и мисс Элен Лумис. Они познакомились, когда ей было 80, но узнал ее и влюбился по юной фотографии журналист за несколько лет до того, когда приехал в их городок. Увидел в местной газете объявление о благотворительном бале, который откроет самая щедрая жертвовательница мисс Лумис, с фото смотрела девушка мечты, старожилы, смеясь, объяснили, что фотография эта стара как мир и на бал ему лучше бы не ходить, чтобы избежать разочарования. Городок маленький и они таки встретились, одновременно зайдя поесть мороженого, Уилл проговорился о своей короткой влюбленности, мисс Лумис пригласила его навестить ее и все лето они встречались, она рассказывала ему о своих путешествиях по миру, о блистательной жизни эгоистичной богатой красавицы. А однажды запрещает приходить к ней до дня, когда получит письмо в синем конверте - чувствует, что смерть близко и хочет встретить ее, подготовившись. Через несколько дней письмо приходит, и он чувствует, что ушла из мира родная душа, с которой не совпал во времени, но может быть когда-нибудь в череде рождений все устроится так, что они встретятся. Трогательно, печально и прекрасно.

"Вино из одуванчиков", написанное в 1957, удивительно современно в обращении к теме старости, которой словно бы не существовало в литературе до последних полутора десятилетий. В культурном пространстве жизнь человека заканчивалась кризисом среднего возраста и депрессией сорокалетних. В романе старые люди живут, а порой умирают рядом с молодыми и детьми, оставаясь видимыми до последних дней. Им наносят визиты. с ними говорят, ими интересуются - не пренебрежительно и не в расчете выдурить наследство, но искренне. Здешняя старость исполнена достоинства.

Великая книга, хотя вряд ли кто-то оценит ее сейчас.

Пожалуй именно в такие зимы, когда нет снега, плюсовая температура и идет дождь, очень хочется, чтобы быстрее наступило лето. И эта книга смогла на один день перенести меня в жаркие летние денечки, наполненные личными ритуалами.
На страницах этой истории читателя ждут красочные описания летней атмосферы: яркие краски цветов, запах скошенной травы, летний зной, который даже по ночам практически не ослабевает. Главный герой - мальчик четырнадцати лет, у которого невероятно нестандартный взгляд на окружающий мир.
Единственный момент, который меня покоробил, когда дети пришли в гости к пожилой женщине и не поверили миссис Бентли, что пожилая женщина когда-то была молодой. А когда она показала им свои вещи из детства, то они их забрали со словами: "Вы их украли у какой-то девочки, они Вам не принадлежат". Я понимаю, что цель автора была - показать, что не стоит держаться за прошлое, но поведение детей меня просто убило.

Оценка 9 из 10

Предыстория.

Несколько лет назад ко мне в руки попала книга Джеффри Форда "Портрет Миссис Шарбук". После того, как я прочитал её, невозможно было описать словами мой восторг. К огромнейшему сожалению книга была не моя и мне пришлось вернуть её хозяину. Я поставил перед собой цель - найти и купить во что бы то ни стало! Интернета у меня тогда не было, возможности заказать - тоже. В книжных, которые находятся в моем городе, её не было в наличии, привезти её тоже не могли по непонятным причинам. В прошлом году ( СЛАВА ТЕБЕ, ГОСПОДИ!!!) я приобрел "Портрет Миссис Шарбук", если быть точным, то мне подарили эту книгу. И прошлым летом, где-то в середине августа, я поехал в Москву и в одном из книжных нашел Фордовские "Девочка в стекле" и "Год призраков". Причем тут Джеффри Форд и вся эта чушь, которую ты написал, спросите вы? Дело в том, что про Рэя Брэдбери я узнал из аннотации "Года Призраков".

Я запомнил автора и название его произведения, но покупать не хотелось. Думал, если будет возможность взять у кого-нибудь - возьму и прочитаю, если понравится, то куплю, а если нет, то и Бог с ним.
Прошел год. Я разговаривал с другом по телефону, он сказал, что недавно купил Брэдбери "Вино из одуванчиков" и ему совершенно не понравилось такое и, если мне хочется, то я могу забрать себе. Я, конечно же, согласился. Так эта книга и оказалась у меня.

О книге.

Очень долгое время я откладывал прочтение. Находил тысячи причин, читал другие книги, а эту упорно не хотел. В итоге очередь дошла и до неё. Я с самого начала не мог понять, нравится она мне или нет, но мыслей прекратить читать - не было. Правда, ненадолго я её всё же откладывал. В определенный момент я понял - ДА, эта книга мне нравится! Она полгощала меня всё больше и больше, особенно, когда на улице шел дождь или было холодно. Книга грела мои руки, каждая буква, каждая строчка грели внутри. Грустишь, радуешься, тоскуешь, веселишься вместе с героями книги, море эмоций и впечатлений! Будто ты сам проживаешь всё эти моменты!

Я расстраивался вместе с Лео Ауфманом и его женой.

И она права. Если ты часто видишь или делаешь то, что раньше тебе казалось необыкновенным, то со временем, это становится обыденным и совершенно неинтересным, тем самым теряя всю свою прелесть и очарование, которыми ты раньше восхищался.

Я погрузился в раздумья с мисс Бентли.

Кстати, не помню за собой, чтобы я верил в то, что старики никогда не были молодыми. :)

А помните, когда дедушка Сполдинг ворчал на Билла Форестера? :)

После прочтения этих строк, я сто раз пожалел, что у меня нет велосипеда. Так хотелось сесть на него и уехать куда-нибудь далеко, мчаться по полям, горам, проезжать мимо озер, приехать на какую-нибудь красивую поляну, расстелить покрывало, завалиться на спину, искать облака похожие на что-нибудь и вдыхать свежий воздух.

Я разъезжал вместе с ребятами на трамвае!

Я очень сильно переживал, когда Том и его мама пошли искать Дугласа.

Скажите, а кто из вас помнит те моменты детства, когда мы убегали куда-нибудь с друзьями, играли ни о чем не думая, а потом видели наших родителей, которые искали нас? Мы бежали им навстречу, чувствуя себя виноватыми, отвечая на их вопрос "почему так долго?" - "загулялся, не знал сколько времени". Мы видели, что родители не столько сердятся, сколько переживают, чтобы с нами всё было хорошо и чтобы мы не угодили в какую-нибудь переделку. Наверное, они в этот момент вспоминают себя в детстве и думают какого было их родителям, когда они сами убегали играть с друзьями.

Я с замиранием сердца читал про то, как Лавиния добирается домой через овраг.

Я мысленно кричал ей: "ДАВАЙ, ДАВАЙ, ЛАВИНИЯ! ЕЩЕ НЕМНОГО И ТЫ ДОМА! НЕ ОБОРАЧИВАЙСЯ!" Будто ужастик читал, ей Богу! :)

Я благодарен старьевщику Мистеру Джонасу за то, что он помог Дугласу вылечиться. Я переживал за него так, будто это был мой родной брат. Хорошо, что всё хорошо закончилось. :) Мистер Джонас будто добрый волшебник, будто ангел-хранитель, который приходит на помощь к тем, кому она нужна.

И еще, не давайте всяким тетям Розам наводить порядок у вас дома, в вашей комнате, на вашем столе. :) Тетя Роза напомнила мне Эстер из "Тринадцатой сказки" Дианы Сеттерфилд. Такая же чистюля. Кому удобно, чтобы его штаны висели на люстре - пусть их туда и вешает, а кому не нравится, то это, как сказал наш "великий" Аршавин, его проблемы.

Я прочитал почти все рецензии к "Вину", но хотел бы остановиться на рецензии читателя под ником Elessar .

Прочитав эти строки я погрузился в воспоминания. Когда мне было лет пять или шесть, я лежал на кровати и смотрел в потолок, потом вспомнил новости, которые показывали по зомбоящику, там что-то говорили про убийство. И тогда я уткнулся в подушку и заплакал. Ко мне в комнату прибежала мама, она сразу обняла меня и спросила почему я плачу. Я ответил ей: "Мама, все умирают, а я не хочу".

Иной раз сидишь и думаешь: вот есть у тебя увлечения, коллекция чего-нибудь, огромная библиотека и т.д. Для тебя всё это представляет огромную ценность, а для кого-то это мусор, хлам. Когда-нибудь настанет и твое время, и что будет с тем, чем ты сейчас так дорожишь и любишь? Хорошо, если дети пойдут по твоим стопам и так же будут ценить то, что ценишь ты. А если нет..что со всем этим будет?...

Я очень часто задумываюсь над тем насколько огромен мир, как много людей вокруг и какие разные у всех судьбы. Кто-то сейчас сидит и читает книгу, а кто-то другой прожигает свою жизнь в вонючем кабаке, кто-то радуется тому, что у него день рождения, а кто-то не может сдержать слез, потому что у него умер родственник. Кто-то радуется каждой мелочи, а кому-то вечно чего-то не хватает.

"Вино из одуванчиков" - чудесная, прекрасная, изумительная книга, которая поразила меня до глубины души. Книга, которую я буду еще много раз перечитывать, в этом я точно уверен. Может моя рецензия написана криво, как кому-то может показаться, но я рад и горд, что моя первая рецензия написана именно на эту книгу. Это лето было замечательным. И всегда, когда я буду снова перечитывать "Вино", я буду вспоминать июль и август 2012 года.

Сегодня весь день шел дождь. Сегодня я дочитал "Вино из одуванчиков". И этой книгой окончилось лето две тысячи двенадцатого года.