Новозеландские рассказы

Почему я такая маленькая, съёжившаяся, беспомощная, почему на полу валяются эти газеты, почему я никак не соберусь выгрести всю грязь из своего дома, почему у меня нет перманента, почему я не аккуратная и не подтянутая? Ах, если бы всю нашу жизнь можно было выстирать, подсинить и повесить сушиться в лучах далекого солнца.

Помнится, прежде, до того как меня посадили, город был совсем другой. Сейчас я увидел много такого, чего раньше не замечал, а ведь оно, конечно, и раньше так было. Странно, люди на улицах выглядят немногим счастливее тех, что остались во дворе тюрьмы. Если вдуматься, и здесь тоже своего рода тюрьма, только народу в ней куда больше, и они не знают, что приговорены.

И я снова видел перед собой наглядное свидетельство всех событий — жертву безжалостной бомбы, маленького мальчика. Он стоял, одной рукой опираясь на кучу щебня (это было всё, что осталось от дома, который сровняли с землей), другой на костыль, — тощая оборванная фигурка на одной ноге. Кожа на обрубке другой ноги зарубцевалась, рана затянулась. Пусть положат конец тирании, но что вернёт ногу этому мальчику, чтобы он мог прыгать и веселиться? Свобода требует полноценности.