Проза Ивана Сидорова

«Все равно один не уйдешь,
так под пулю, эдак под нож».

И герой обмяк, словно горсть песка
высыпается на песок,
и такая в нем завелась тоска —
вы не знали таких тосóк.

Конечная. То, что кажется улицей,
стынет по грудь в земле.

Потепле —
ло,
и совсем светло