— Как бы вы думали, что мистер Баззард сделал?
— Боже мой! — воскликнула Роза, вспомнив о Джаспере и ближе придвигаясь к мистеру Грюджиусу. — Надеюсь, ничего ужасного?
— Он написал пьесу, — мрачным шепотом сказал мистер Грюджиус. — Трагедию.
У Розы, по-видимому, отлегло от сердца.
— И никто, — продолжал мистер Грюджиус тем же тоном, — ни один режиссер, ни под каким видом, не желает ее ставить.
Роза грустно покачала головкой, как бы говоря: «Да, бывает такое на свете! И почему только оно бывает?»
— Ну а я, — сказал мистер Грюджиус, — я бы ни за что не мог написать пьесы.
— Даже плохой, сэр? — наивно спросила Роза, и брови ее снова пришли в движение.
— Никакой. И если бы я был присужден к смертной казни через обезглавливание и уже находился на эшафоте, и тут прискакал бы гонец с вестью, что осужденный преступник Грюджиус будет помилован, если напишет пьесу, я вынужден был бы снова лечь на плаху и просить палача перейти к конечным действиям, подразумевая вот это действие, — мистер Грюджиус провел пальцем по своей шее, — и вот эту конечность. — Он пригладил волосы.