Сколько раз уже он это слышал. Сколько раз видел, как люди с усилием
выговаривают эти слова. Сколько раз наблюдал, как глаза наполняются слезами
и голос становится хриплым, когда нужно произнести простое слово - отец,
брат, мать, сестра. Разве сосчитаешь, сколько пришлось встретить людей,
вспоминавших о своих близких именно так. И почти всегда это бывает
неожиданно, как вот сейчас, с этим мальчиком, когда разговор вдруг коснется
родного города, и при этом всегда отвечаешь: "Звери!"
Но ты только слышал о том, что случилось. Ты не видел, как падал убитый
отец. Перед тобой не возникала картина его смерти, как возникала картина
смерти фашистов, когда Пилар вела свой рассказ у ручья. Ты знал: отца
расстреляли где-нибудь на дворе, или у стены дома, или в поле, или на
огороде, или ночью на дороге при свете автомобильных фар. Порой тебе
случалось сверху, с гор, видеть их огни и слышать выстрелы, а потом
спускаться на дорогу и находить тела. Но ты не видел, как убивали мать, или
сестру, или брата. Ты только слышал об этом; и ты слышал выстрелы и видел
тела.