Моя поэзия - план побега
Буди меня буди кричи мне в уши что я живу
Однажды решив убежать от жизни, погружаешься в мир поэзии. Мир, рождающий образы, созидающий собственную реальность. Креасьонизм Уйдобро разрезает горизонт, освещая миг (привет, о Октавио Пас). Открываешь открытые глаза, а мимо проносятся снежинки, обдувает колючий ветер. Просыпаешься от сна, от летаргии. Вспоминаешь дождь Вонга Карвая, погружение в темные источники Боргена (о да, тогда я утонул), вечернюю зиму 15 лет назад и музыку, звучавшую как сон.
Будь человеком. Падай, поднимайся, заблуждайся, ошибайся. Но ошибайся от души
Словно упал в грязь снега с солью, это не зима, а черт знает что. Зимнее утро бодрит, Уйдобро режет что-то внутри души, медленно снимает огрубевшую шкуру. И я опять просыпаюсь. Кто обрел поэзию, никогда ее не забудет. На тропинках леса, под ласковым солнцем. На перекрестках дорог, обдуваемый свежим ветром. Ходил как-то раз через поля, леса. Моросил легкий летний дождик. Мокрая трава, свежая кислица, развевающийся папоротник под сенью деревьев, под завесой из миллиардов капель. И в конце озеро, прохладная вода, обволакивающая разгоряченное тело. Столько воспоминаний, поднятых из глубин разума, наполненных красотой момента. Спасибо Висенте, за пробуждение. Пошел пить чай, чай офигенный.
11 понравилось
