Стихи, спящие по чужим комнатам

Какой должна быть поэзия? Кто посмеет указать художнику, как ему изобразить прекрасное? Может кто-то и посмеет. Всегда найдется критик.

они пишут стихи в своих блокнотах без единой помарки и все так нежно - метко

но, знаешь, детка

я готов ждать тебя под аркой, не придавая времени значения, не подвергая его счету.

и еще

это, конечно, совсем по олдскулу, но я отдал бы душу черту, чтоб еще раз поцеловать твои скулы.

Ес Соя

Но те, к кому обращен посыл творца, они смотрят на все несколько иначе. Они не знают правил, но чувствуют сердцем. Они не разбираются в стилях, но на своей коже, ощущают покалывающие иголки искренности. И эта искренность для них, ценнее всего прочего.

Долго и трудно рождался вечер в Виннице. Но ребенок, родившийся с таким трудом, вышел на редкость хорошим. Это было чудесное, непередаваемое время, когда кольцо вокруг Жени сжималось все тесней и тесней. Это было время, когда погас свет, и стихи читались в темноте. Но это не вызвало дискомфорта, наоборот, мы все, такие разные, были волшебным, непередаваемым образом близки друг - другу. Мы были одним. Большим. Сердцем. Что бьется. Это было время, когда хотелось аплодировать, но руки не слушались, и аплодировало сердце.

Эта книга не лежит у меня на полке. Я ношу ее с собой. И читаю, и перечитываю. Снова и снова. Я не могу отдать этим строкам больше чем свое сердце. А Женя свое уже отдал. Но разве этого мало?

меня нельзя обвинить в постоянстве, но я люблю тебя больше, чем себе может позволить человек

в этот век в этом просторе в этом пространстве

ты - чистейшая нота, услышанная мной, в детстве, в церковном хоре.

ты - суббота, когда просыпаешься и у тебя только одно дело - море.

я не буду что-то доказывать, я же не пастор, чтобы кричать "поверьте, поверьте" , но встретив тебя, я начал бояться смерти. Ес Соя

Когда-то я пренебрежительно относилась к современной поэзии. Пожалуй, виной тому мои школьные стереотипы о том, что стих должен быть ровным, гладким и относительно понятным. Вроде бы с возрастом я научилась воспринимать мир шире, а значит и к разноплановой поэзии должно было измениться отношение, но тут мне на беду подарили какой-то совершенно непонятный сборник, в котором глазу - ну совершенно не за что было зацепиться. Что уж говорить про ум и сердце? Впечатление подкрепила небезызвестная и всеми любимая Верочка, не будем называть по фамилии. Эпатаж, явные спекуляции на злободневных вопросах для незрелой духовно молодежи, никакого внутреннего поиска - какая-то гиблая, заблудшая душа и ничего нового в поэзии.

Итак, я отложила современных поэтов куда подальше и продолжала читать классиков. Не то чтобы часто, но с удовольствием открывала то томик Бродского, то Цветаевой, то Волошина...

И вот один друг имел неосторожность прислать мне пару стихов из своей переписки с девушкой.. Как? Что это? Это ты написал? Как четко. Как емко. Как ново. Как остро.

Восторг не схлынул даже после того, как я узнала, что это не мой близкий друг пишет эти эмоциональные зарисовки, а некий довольно известный поэт Ес Соя. Период ли в жизни совпал, петух ли меня в жопу клюнул, но я полезла по его страничкам и обнаружила, что он как раз в туре по нашей стране. Чем черт не шутит? Позову к нам, в туманно-ветренный Ставропыль. И позвала. И ни минуты не жалею. Рассказывать о встрече и моем впечатлении о Жене как человеке я могу долго. Наверное, эта встреча станет одним из самых незабываемых дней в жизни.

А о поэзии скажу так: это что-то новое и потому великое. Стихи очень личные, но тем не менее цепляют почти каждого. Это потому что через Женю говорит Вселенная, а не просто один мальчик сел порифмовать строки.

Женя, я очень рада, что в моей жизни теперь есть еще один любимый поэт. Творческих успехов! Ты необыкновенный и твое творчество - я знаю, не канет в Лету. В нем есть частичка Вечного.

Пара стихов из этого сборника

меня нельзя обвинить в постоянстве, но я люблю тебя больше,чем себе может позволить человек

в этот век в этом просторе в этом пространстве

ты - чистейшая нота, услышанная мной, в детстве, в церковном хоре.

ты - суббота, когда просыпаешься и у тебя только одно дело - море.

я не буду что-то доказывать, я же не пастор, чтобы кричать "поверьте, поверьте" , но встретив тебя, я начал бояться смерти.

И вот еще, из любимого:

в детстве ты читал жюль верна ты думал, что впереди все так интересно, наверное

а сейчас, кроме завтрака в маке мало что радует и, если закрыть глаза, то там все время что-то падает падает

ты, конечно, можешь сказать "i am sorry" и лить этих дней жидкое молоко

но помни, что море это там, где действительно глубоко.