...нет надежды.
Совершенно беспросветная книга. Ощутить атмосферу, в которую погрузилась Польша после смерти своего любимого понтифика, не получается. Даже если с головой нырнуть в эту грязь, которую автор заботливо взбивает, поднимая со дна, все равно не получится достучаться до чего-то настоящего. Автор пьет (много пьет), все его друзья тоже пьют (и тоже много), но не из-за смерти Папы и не из-за желания заглушить боль, тоску и прочие чувства. Нет, они все пьют просто так. Просто потому что могут, потому что время такое, потому что блевать ночью в каком-то переулке для них нормально. Все это периодически разбавляется сменой декораций и эпизодически возникающими богемными поэтами/писателями, которые, видимо, должны убедить меня, что автор не сбившийся с пути алкаш, а самый что ни на есть представитель элитной прослойки. Поялвяющиеся на горизонте скорбящие личности выставляются чуть ли не сумасшедшими. Присутствует ирония по поводу развернувшегося сбыта товаров с изображением почившего Папы. Все. На этом все смысловое содержание окончено. Остальное сплошь алкоголь, танцы в клубах, запах рвоты изо рта и грязные улицы.
И поскольку это все носит некоторый дневниковый характер в последнем абзаце автор решает пояснить, зачем он собственно это написал, приводя диалог после многодневной пьянки в кругу поэтов/писателей/актеров/редакторов. Видите ли, ему посоветовали увековечить эти несколько дней. Якобы это должно было "взорвать" мир. Ну ну...
13 понравилось
