Есть время жить

Нет в жизни только черного и белого. Жизнь — она цветная.

И откуда в людях такая страсть к разрушениям? Наверное, от того, что ломать всегда легче, чем строить.

Мораль — вещь хрупкая, лопается, как стеклянный бокал от кипятка.

— А то ты не знаешь, что они говорят! Не волноваться, не паниковать, все под контролем и лекарство уже почти есть.
— Как это «почти есть»?
— Ну как почти? Так. Название для него уже придумали, осталось само лекарство придумать…

— А так всегда бывает, — отозвался я. — Как в стране что-то начинается, народ ищет спасения. Причем не в себе, а на стороне. Кто в церковь, а кто за бутылку хватается.

Видели, как плачут мужики? По щеке, цепляясь за небритость, сорвется вниз слеза. Одна, другая… Во взгляде проскользнет что-то обиженно-детское. Мужчины не плачут, скажете вы? Бред, плачут! Даже без слез, что еще хуже, с утробным рыком, когда горло властно перехватывает боль. До хруста закушенных зубов, до подавленного стона, похороненного глубоко внутри.