Под розой

В семье не без урода. Печально, когда этим уродом оказывается родная мать. Тот самый человек, который должен безусловно любить свое дитя, холить и лелеять, и мечтать, чтобы жизнь его (дитя) была в тысячу раз лучше собственной. Но генетический сбой он такой коварный! У кого-то шесть пальцев на ноге, у кого-то хвост вырос, а кто-то завидует собственным детям. Завидует и ненавидит. И ведь в чем подлость: шесть пальцев или хвост может увидеть и посторонний, а вот монстра в матери даже ребенок распознает не сразу, не то что посторонний. Но чем быстрее ему (дитю) это удастся, тем больше шансов на спасение из ада, в который способен превратить жизнь домашний урод такого типа.

Вообще, конечно, банально. Все проблемы из детских психологических травм, и виновата всегда мать. Банально, но, черт возьми, жизненно. Если хорошенько покопаться в услужливой памяти и воспоминаниях, обязательно найдется в чем упрекнуть родителей. Не купили ролики в третьем классе, когда у всех остальных были, нарушив внутриклассный авторитет. Или провожали в школу до пятого класса на посмешище одноклассникам. Или ругались с учителями, а может наоборот к ним подмазывались и носили конфеты, за что было ужасно стыдно. Одна упрекает мать, что та тыкала ее носом в недостатки, а другая до сих пор злится на свою за то, что мама называла дочку красавицей. Всех претензий не перечислить и не передумать. Их миллионы и миллиарды. Нельзя прожить жизнь ни разу не оступившись, кем бы ты ни был. Все имеют право на ошибку. Лишь бы она не стала роковой.

Мария Эрнестам выключила меня из реальности и включила в мир своей героин. Я жила ее жизнь, ощущала ее боль, вспоминала ее прошлое. Нам было нелегко, непросто. Мы продирались через трудную тему самых важных в мире отношений: матери и ее дитя. Только это были очень неправильные и больные отношения, с тем самым генетическим сбоем. И знаете что самое страшное? Никто не способен защитить ребенка от собственной матери. Даже отец. Потому что он не увидит всей правды. А уж посторонние вообще могут считать семью идеальной, когда на самом деле она состоит из мучителя и его жертвы. А еще очень страшно то, что в некоторых случаях и сама жертва до собственной смерти так никогда и не поймет свою роль, свою трагедию. И это точно не тот случай, когда можно было бы сказать, что к лучшему. Героиня Эрнестам все поняла почти вовремя. Она смогла изменить свою жизнь. Но чего ей это стоило и какими буду последствия – вот в чем вопрос.

Отличнейшая книга на животрепещущую тему близкую если не каждому первому, то каждому второму читателю точно. Превосходная форма, интересное содержание, соответствующая атмосфера – все как должно быть у достойного современного скандинавского романа. Великолепно! В любимые.

Много лет назад, когда мы были мелкими, зашли мы с подружкой в магазин. И приглянулась ей какая-то мелочь, уже не помню что – заколка или игрушка, факт тот, что стоила она приличные (для нас) деньги и существовала (в данном магазине) в единственном числе. Поскольку я была воспитана на душераздирающих примерах пионеров-героев, которые всем жертвовали для друга (ха-ха) я пришла домой, взяла честно скопленные денежки, вернулась в магазин и эту хрень купила. Благо где-то через месяц у подружки был день рождения.
Весь месяц я, как идиотка, выслушивала стоны и вопли, как ей хотелось эту вещь и как та пропала! Но самое смешное, что в итоге мой подарок её совершенно не порадовал.
 Ты видела, как я мучилась, и ничего мне не сказала? – возмущенно закричала она.
Приблизительно такие же чувства испытывает читатель романа Эрнестам. Писательница постоянно водит его за нос, утаивая информацию. Зачем? А чтоб было интереснее. В конце впадаешь во фрустрацию, потому что исчезает желание разгадывать загадки. И слишком многие концы не сходятся с концами.
На самом деле, это мог получиться роскошный детектив – умный, проблемный, запоминающийся. Мог бы, если писательница не действовала по принципу «надо в папины ботинки вылить мамины духи». Писать обычный детектив – это как-то убого, а давайте напихаем в него кучу психоанализа. Пусть читатель сломает себе голову, происходит всё в реальности или только в больном воображении главной героини.
В погоне за «интересностью» Эрнестам теряет главное – достоверность. Я видела много мамаш, по настоящему гнусных и не очень, которые издевались над своими детьми и понижали их самооценку. Но ни одна из них не была продвинутой, плюющей на общественное мнение, независимой. Подобные артистические натуры мне тоже встречались, но они, если не склонны были к материнству, либо вообще не заводили детей, либо просто плевали на них. Но уж никак не занимались мелким бытовым садизмом. Образ матери – яркой и коварной злодейки, пиковой дамы, насквозь мелодраматичен и далек от правды жизни. Слишком однообразен, слишком понятен с первой минуты, так просто не бывает.
Ещё менее убедителен пылко влюблённый, точнее, его поведение. Бросить явно любящую и возродившую его к жизни девушку только из-за того, что мамаша её пару раз цыкнула зубом? Кто в такое поверит? Так же убедительно, как логика его подружки: «я тебе люблю до такой степени, что даже ни разу не попробую соскочить с иглы, зато если ты меня бросишь, самоубьюсь».
В общем, это очень хороший роман, если вам нужна страшная сказка в стиле братьев Гримм, помещенная в современные декорации. Это живо, увлекательно, мурашки бегают по коже, праведный гнев поднимается в душе... В жизни же всё проще и страшнее.

Некоторые книги оставляют заметный след в душе читателя. Это как раз одна из них. Всё в ней не просто, неоднозначно и очень запутанно. И ты проживаешь, продумываешь её снова и снова с одним-единственным вопросом: «А всё ли я правильно поняла? Сошлись ли мы с автором во мнениях?»

Автор использует безупречный ход - два временных отрезка, да к тому же героиня ведёт дневник. Как бы для себя - а значит, всё, что в нём написано, должно быть правдой. Глупо врать самой себе.

Еве всего 56, но чувствует она себя старой и разбитой. Её не радует ни празднование собственного Дня рождения, ни друзья, ни подарки, ни вечеринка. Единственной полезной вещью из вороха подарков, по её мнению, барахла, оказался блокнот с розой от самой любимой и самой странной внучки. В нём то она и решила описать историю своей жизни, или историю ненависти, обоюдной, матери и дочери.

Её теперешняя жизнь - тихое пристанище. Миловидный дом с садиком и любимыми розами. Муж, хоть и старше, но внимательный и заботливый. Дети, внуки, подруги.
Но так было не всегда.
Детство и юность Евы прошли в тени яркой и амбициозной матери, которая всячески унижала и подавляла дочь. Не понимаю, как женщина может ненавидеть собственное дитя, но, оказывается может. И Еве приходилось мириться с вспышками её злобы, неоправданной жестокости и какой-то даже ненависти.
Какой могла вырасти девушка в таких обстоятельствах? Она даже влюбилась по штампу, пытаясь сбежать от ненавистного дома. Понятно, что из этого ничего не вышло, причём, не обошлось без вмешательства матушки.

А дальше и правда пошла жизнь «под розой». Замужество (причём тайна мужа открывается ближе к финалу, хотя постоянно читатель чувствует, что здесь что-то не так), дочка, странная соседка Ирен, которой Ева опекается, и розовый куст, над которым героиня дрожит до потери сознания.
Розы, розы, сплошные розы, а под розами сплошные тайны.

В какой момент сюжет романа становится двузначным? Когда осознаёшь правду-неправду Евиной жизни? После какой главы задумываешься об адекватности героини?
Пожалуй, я начала в этом сомневаться после первого упоминания Пикового короля, а потом эти уши соседского собаки…
Мне кажется, главная интрига книги не в том, что скрывает под собой розовый куст, а в том, что прячется в душе Евы. Вот где основной секрет.

Лампомоб 2018
6/7

Вначале книга меня безумно раздражала. Героине Еве 56 лет, но автор представляет это как глубокую старость.

Серьезно? Я знаю женщин 56 лет, и они не развалюхи, которых пора отдать в дом престарелых. А героиня предстает перед нами в таком свете, что в таком возрасте можно просто лечь в гроб и крышечкой закрыться. Хорошо, хоть потом героиня отходит от темы возраста и открывает нам дверь в свое прошлое.

Если честно, книга напомнила мне романы Сары Джио, Карен Уайт и Джоджо Мойес, когда мы переносимся из одного времени в другое. Из прошлого в настоящее. Я не поняла, где здесь детектив, т.к. никакого расследования не было. Абсолютно. Мы проживаем жизнь девочки, которая не знала материнской любви, терпела унижения. Возможно, именно поэтому многие решения, которые принимала Ева были психически нездоровыми. Одни только собачьи уши чего стоят. И нет, это не спойлер. Об этом говорится почти в самом начале книги.

Я абсолютно не понимала мать Евы, ну как можно быть настолько бесчувственной, жестокой, повёрнутой только на себе и своем удовлетворении? Как можно не понимать, что ты рушишь жизнь собственному ребёнку. Я никогда не понимала таких матерей. Всю книгу меня настолько сильно раздражала мать Евы, что хотелось убить этого монстра!

Кстати, никакой интриги в конце не было. Я сразу поняла, что скрывается под розами, хотя история жизни Евы была поразительной.

Ну вот как можно не любить скандинавскую литературу?!
Сегодня меня опять не было дома. Нет, физически-то я присутствовала и даже занималась какими-то делами. Но вот мыслями я вся была в этой книге и хваталась за неё каждую свободную минутку.
Что может быть страшней материнской нелюбви? Кто-то сейчас может сказать: "Ну хватит уже! Сколько же можно про одно и то же?" Уверяю вас, в этой книге всё по-особенному.
Я возненавидела мать Евы с первых же страниц. И ненависть моя росла и накрывала раз за разом огромными волнами. Вот ладно бы просто не любила, но унижать, подавлять, злорадствовать...
Неудивительно что Ева тронулась. Иначе чем можно объяснить Пикового Короля, случай с соседской собакой, а главное — с маминым коллегой и крысоловкой? Приятель матушкин, конечно, ещё тот козёл, но обошлась с ним девочка-одуванчик жестоко.
В этой книге всё не так, как кажется на первый взгляд. И до самого конца не ждите откровенного рассказа. Здесь правда перемешена с ложью, искренность с фантазией, истинное с мнимым.
И можно долго раздумывать: а где же правда? Я вот уже несколько раз поменяла своё мнение...

Я, конечно, не скажу, что с детективным жанром у скандинавов все безупречно. Но точно лучше, чем с психологической прозой, на принадлежность к которой явно и весьма натужно претендует эта книга. Прямо, как в старом советском анекдоте, когда японцы обтекаемо похвалили русских товарищей, мол дети у вас хорошие получаются, а вот то, что вы делаете руками... И что самое удивительное скандинавскими стариканами-классиками весьма годные вещи создавались, а их литературные потомки, кажется, начали действовать нашенским методом, то есть руками.
Вот и здесь, с кем только не сравнивают эрнестам. О, она вылитый и тот, и этот, и разэтот. Ой, ой, сколько пиара. На деле же...

На деле какая-то невнятная тетка справляет юбилей, собираясь улечься поскорее в могилку по причине : "и вот я совсем одряхлела". И тут озвучивается возраст чуть за 50-ть. Ну... так-то у каждого у садочке резвятся свои раскормленные тараканы. Но когда я узнала, что мужик, с которым она живет-поживает, на двадцать, а то и на тридцать лет старше. И при этом весел, бодр и пашет на огороде, пока мадама киснет, куксится и ноет, то как-то "гм-гымыч".
Нет, конечно, можно предположить, что на нее давит груз вины за содеянное. Только совершенно непонятно: было содеянное или все-таки не было? И чотакоеваще, товарищ троцкий? Будем делать революцию или сразу тикаем в мексики на встречу с ледорубом? Порешила шведская раскольникова свою злую мамашу или нет? Спойлерю. Не дождетесь ответа, как соловей лета. Зато кругом розы, розы и... розы.

И вот честно: плевать на эти розы и ни разу не впечатляют детские страдания героини. Почему. Да потому что такого бездарного описания семейного абьюза я, наверное, еще никогда не видывала. Это в детективе можно не заморачиваться образом злодея, причем это тоже проигрышный вариант, но допустимо, то есть не преступно. Но в типа психологической вещи писать одномерных персонажей? Это что вообще? Это как вообще? Это пошто вообще?
Моя мать - ЗЛО. Вселенское ЗЛО. Гулящее ЗЛО. Пьющее ЗЛО. Завидующее ЗЛО. Истеричное ЗЛО. ЗЛОБНОЕ ЗЛО. И никаких полутонов и оттенков. Кстати, я хочу убить ее с семи или там скольки-то лет, а пока готовлюсь и потихоньку гажу на жизнь других. Не одной же мне страдать. Ну, ок, тут понятно: выплеск жертвой насилия агрессии вовне, на других. Правда явственно видна несоразмерность насилия и предполагаемого возмездия. Если бы все дети убивали родителей из-за несчастливого детства...
И в результате так и непонятно, то ли кокнула я ее, то ли нет. Но я так страдаю, так страдаю... И кругом розы, розы и... розы. И я кисну, ною, и через жизнь прошла роковая трещина, заросшая розами, как через сердце - роковой инфаркт микарда. Вот такооой рубец. И просто какой-то миллион, миллион, миллион шведских роз.

Нет уж, увольте от такого розария, то есть вбиваю кол в трещину. Большой и жирный.

Всё-таки некоторые книги случаются, это неизбежно и внезапно, как осенний дождь, когда вдали начинает греметь гром, ты дома, тебе тепло и уютно и вот этот шум нарастает, капли лупят по крыше, по листьям, в окно. В такие вечера самое время топить камин, заваривать чай и рассказывать истории.

Не все из них можно рассказать, но некоторые особенно просятся быть рассказанными. В этом случае историю можно рассказать бумаге, сжечь её после (или не делать этого, но это важный, но осознанный риск). Сколько тебе лет? Что пришлось тебе пережить? Сколько имён и лиц ты помнишь, а сколько уже забыто? Не шутит ли с тобою память? Некоторые события ты помнишь отчётливо, так, как будто это было вчера, от некоторых осталась только зыбкая дымка, ореол, запах, ты помнишь его на ощупь – первое объятие с первым влюблённым в тебя, первая боль, первые слёзы были солоны на вкус, горечь поражения, похожая на изжогу, поднимающаяся откуда-то из глубин, первая сладость победы, расставание, смерть, жизнь, всё по кругу. Некоторые книги вот так отзываются всем и сразу – так случилось с этой – домом, садом, розами, дневником, воспоминаниями – совсем, конечно, чужими, но как раз именно тем и отозвалось – историями, которые рассказывают только в определённые моменты жизни.

Я расскажу вам это: вот есть женщина, которой пятьдесят шесть и её поздравляют с днём рождения, приходят гости, семья в сборе, одна из внучек дарит ей дневник с розами. Некоторые истории лучше всего доверить только бумаге, это вы знаете и сами – и она начинает писать, как будто груз накопившихся скелетов в одном маленьком шкафу под названием «душа» стал невыносим. История, как и положено, начинается с самого-самого начала, когда от памяти можно ожидать чего угодно, а от событий чётче осел запах или сказанное слово, чем детали и мелочи, из которых можно восстановить картину целиком. Но, тем не менее, хватает и этого. Картина складывается, как будто собираешь паззл, но не знаешь всей картинки – скажем, крышку с ней потеряли, тем интересней. Но все ли кусочки вообще в коробке? Может, тут нет и половины?

Ева – взрослая женщина и считает, что жизнь - прожита. Ева пишет. Ева – ребёнок, который только начинает осознавать слово «семья». Рядом – ничего особенного – мама и папа. Мама красавица как с обложки, папа – просто папа, он под каблуком и это становится ясно слишком быстро, никакой интриги. Мама постепенно рушит своими шпильками всю мозаику, нанизывает на них всё, что только-только начинает пробуждать в Еве любовь, чувство собственной значимости, весь мир, тепло, ласку – всё это лопается, как шарик и остаётся наколотым на холодную сталь, раздавленное и попранное. Мама такова, и Ева начинает понимать, что в этом мире есть место только одной из них. Она принимает решение убить её. Это решение зреет долго, всё детство, всё отрочество, перетекая в жаркую юность. За всё это время Ева растёт, а вокруг неё происходит маленький, вряд ли похожий на такую едкую литературу про детей-и-наркотики-без-крова-сирот, ад. У ада тоже есть свои филиалы, в жизни Евы точно происходит один из них, тихий, незаметный, но страшный, от которого щемит сердце и хочется вмешаться. Но вмешиваться тут некуда – это просто бумага под обложкой, где розы. История течёт, шумит, как тот дождь, про который очень уютно хотелось рассказать в самом начале, появляются и уходят люди, но остаётся боль, а потом уходит и она, останется только чувство – и здесь я не смогу точно его объяснить – удовлетворения? Правильно прожитых лет? Счастья?

В самом деле, в жизни неизвестно, где ты совершишь страшную ошибку и осознаешь её, моля всех богов отмотать собственную жизнь назад, до того момента, когда. Иногда ты просто не делаешь ошибку, но очень хорошо представляешь её себе – и как порой сладко было бы её сделать, но что-то (может быть эта та самая мифическая совесть) не позволяет тебе, держит крепко за руку и шепчет в ухо – всё пройдёт. Всё действительно проходит в этой жизни, но мы, те, кто живёт сегодняшним днём, ещё молоды, горячи, полны энтузиазма, оптимизма, чувств, стремлений – мы пока ещё не осознаём этой простой истины. Вот для нас эта книга - просто как одна из рассказанных историй о том, что иногда, когда кажется, что выхода нет - он есть, когда кажется, что твоя жизнь - отстой, это неправда, когда ты думаешь, что ты слаб, но ты - силён.
И всегда будет время написать свои мемуары так, как всё это вспомнится на бумаге.

Первые страницы, знакомство с девочкой Евой и её семьёй, были для меня довольно угнетающими. Нелюбовь матери, потеря человека, который казалось бы стал другом, все-все её поступки... Лично мне было сложно всё это читать, я безумно переживала за всё происходящее. Поэтому 2/3 книги я пыталась осилить несколько месяцев, читая понемногу.
Каждый раз я испытывала самые разные эмоции по отношению к героям книги. Я жалела, ужасалась, радовалась, пребывала в шоке и полном непонимании происходящего, и мнооогое другое.
На всю же остальную часть книги у меня ушёл один вечер. Именно те страницы книги, где меня ожидала развязка. У меня было большое количество вариантов того, как может закончится эта история. Но ни одно не оправдалось. И я рада. Спустя несколько дней я всё так же думаю об этом финале и недоумеваю - где правда, а где фантазия в этой книге? Как всё было на самом деле? Неужели Ева действительно просто сошла с ума? Пока что я не могу окончательно ответить на эти вопросы. Возможно, это получится у вас)

Есть книги, которые полностью погружают тебя в себя, ты абсолютно уходишь всеми чувствами и мыслями в них, "Под розой" - как раз такая книга. Это было прекрасное знакомство с Марией Эрнестам, в очередной раз убеждающее меня - насколько замечательна скандинавская литература.

Еве внучка дарит на день рождение дневник, которому она решается доверить свою страшную тайну - в семнадцать Ева убила мать. Следуя с Евой по ее памяти мы вместе заполняем ночами чистые страницы дневника и узнаем историю ее жизни, ее боли и разочарований.

В книге используется один из моих любимых приемов - повествование в двух временных отрезках. Даже учитывая, что особой интриги в книге нет (хотя пара моментов ближе к финалу смогли меня удивить), и о многих вещах читатель может довольно быстро догадаться, читать все равно безумно интересно. На мой взгляд произведение получилось довольно печальным, тема нелюбящей своего ребенка матери раскрыта очень хорошо, и от этого очень грустно.

Очень хорошо раскрыты персонажи, легкий слог и красивые описания не давали выпустить книгу из рук. Пожалуй единственная моя претензия к произведению - нестыковки временных рамок/возраст действующих лиц, здесь явно произошла неувязка. Но это не помешает мне вернуться к автору вновь.