Pulp

смотрит какую-нибудь очередную глупость по телевизору и смеется.

Жизнь изнуряла. Я ощущал подавленность, пустоту.

Родился и созрел для смерти.

Почему я не кто-то другой и не сижу на бейсбольном матче? Волнуясь за результат. Почему я не повар и не сбиваю омлет, как бы отстраненно? Почему я не муха на чьем-то запястье и не заползаю в рукав с затаенным волнением? Почему не петух в птичнике и не клюю зернышки? За что мне такое?

Некоторые пялятся прямо как коровы. Они не понимают, что пялятся.

Историю пишет победитель, и в окружении прекрасных дев…

Праведные умирают старыми, подумал я.

Бог сикает- говорили мы в детстве, когда шел дождь.

Рождаешься, чтобы жить, как загнанный бурундук.

Я еще не мертв, я только в стадии быстрого распада. А кто не в ней?