Крысолов

У меня зеркала никогда не вызывали таких чувств, поэтому уже с первых страниц этого рассказа мне было тяжело поверить в такую маниакальную фантазию главного героя. Да и в остальное тоже тяжело поверить. И речь о поведении и реакции героев, а не о каких-то фэнтезийных элементах (которых здесь и нет).

То есть я могу поверить в то, что человек может, так сказать, примерить на себя чужие беды. В это более чем легко поверить, это понятно. Но такое погружение, такая реакция выглядит чрезмерной, слишком яркой и насыщенной, будто рассказчик там под какими-то психоактивными веществами. В состоянии измененного сознания главного героя и залипание на зеркало становится логичным, но автор не объясняет поведение своего героя таким образом, so.

И в целом такой маленький рассказ у меня вызвал скорее недоумение, а не интерес. Возможно, еще и тема не совсем моя, но так или иначе меня эта история не зацепила.

В общем, не советую этот рассказ

После прослушанной половины этого рассказа мое мнение о нем было максимально положительным. Может быть, это не совсем готическое произведение, но очень атмосферное, увлекательное и прям-таки магически притягательное. Карты, машины, странное дежавю и множество еще более странных совпадений — всё прописано отлично и чарующе. Потом же случился финал, отчего оценка упала до прохладной четверки.

К финалу у меня есть вопросы не столько из-за его содержания (хотя да, поначалу я была уверена в одном определенном исходе, который и ответил бы на все вопросы, и сделал историю атмосфернее и более мистической), а из-за того, что он не объясняет саму завязку. Да, он относительно прелестный и занятный, но, на мой взгляд, это не то, что было нужно (и если что, я бы приняла любой стоящий финал, мои теории могут пододвинуться в случае чего) этой истории, тут просто-напросто нет важных ответов (ну или я дважды — да, я возвращалась назад, потому что пробегала мысль, что я всё-таки что-то пропустила — их не заметила). Тут даже появляется ощущение того, что историю бросили на полуслове, так что финал еще и оборван.

Но всё же впечатления остались положительные, так что всё-таки посоветую этот рассказ. В данном случае в первую очередь этот совет для тех, кто еще не знает, каким бывает творчество А. Грина (если вы читали только "Алые паруса", то это не считается), но посоветую этот рассказ и любителям творчества этого автора

Очень занимательный рассказ: писатель придумывает героиню, сюжет, финал, но не может понять, что может заставить героиню поступить в конце именно так. Будучи добропорядочным автором, он размышляет над мотивами героини...безрезультатно. Удивительно, но только оказавшись на грани смерти, он, анализируя свою жизнь, сравнивая ее с жизнью героини, понимает что двигало ей. Александр Грин очень хорошо показывает, что нельзя придумать мотив герою, не прожив то, что проживает герой, иначе произведение будет ощущаться картонкой. Рекомендую ознакомиться, там есть помимо этого и размышление о жизни и смерти, очень занятные, надо сказать.

Писательское закулисье... Как манишь ты меня, отзываясь в сердце белой завистью к избранным служителям пера. Но это в детстве можно абстрактно и светло завидовать чему-то неведомому и притягательному, не догадываясь о том, что на самом деле таит в себе, положим, писательский труд. Но чем дальше в лес или правильнее будет сказать - чем глубже в жизненный опыт и книги, тем меньше иллюзий и привлекательности в своей придуманной мечте. И тем не менее, закину на небеса просьбу - в следующей жизни родиться с пером в руках... Может внемлют?

Ладно, шутки в сторону. Не всем дано родиться Львом Толстым, который методично и аккуратно писал в дневное время суток, не думая о нужде, ну или Фёдором Михайловичем, который полуночничал, торопясь заработать и отдать долги, хоть это не мешало ему создавать шедевры. Есть и были такие, о ком этот первый, мною прочитанный у Грина, рассказ. Куча окурков в пепельнице, взъерошенные волосы и чад, в котором главный герой, он же бедный писатель, наткнулся на "препятствие" в сюжете и, так сказать, несколько застрял в думках о том, каким же образом его творение - героиня передумала убивать себя и окружающих, пережив внутреннее перерождение, пока ехала на запланированное место преступления. Эх, и сложная эта задача - быть кукловодом чужих душ. Так дело не только в этом - всё должно быть естественным и правдоподобным, а кроме того нести в себе некую идею или мысль, или призыв... Одним словом то, что "проглотит" читатель, облизнётся и поклонится в пояс писателю. Вот тогда - да! Считай, что не зря в табачном дыму всю ночь рвал на себе волосы.

Так вот, чтобы хорошо писать, не достаточно обладать буйной фантазией и выстраивать сюжеты и складно слагать слова, нужно ещё также буйно знать жизнь. Да, это задача писателя, иначе грош ему цена. Так что, нужно иногда покидать свой неуютный, прокуренный кабинет и отправляться в мир, можно даже на войну сходить и вдохнуть в себя новую, хоть и опасную атмосферу. Ибо, как однажды сказал упомянутый мною вначале Достоевский Мережковскому - Чтобы хорошо писать, нужно страдать! Иногда даже словить пулю, как это случилось с нашим замешкавшимся писателем - глядишь и героиня его романа сразу переродилась! Так что, писательство - это не уютный кабинет и куча бумаг, накиданных на стол, или открытый ноутбук, а бесконечное "копошение" в жизни, в людях и местах их обитания. И всё это желательно любить и пропускать через себя. И только тогда читатель поверит, станет твоим и подарит тебе писательское счастье, отблагодарив своим признанием. А детская мечта покажется не такой уж и привлекательной. Хотя, как же это манит - ты весь в сюжете, где-то между небом и землёй творишь шедевры, и пусть весь мир подождёт...

Романтик Грин не сходит с вечной тропы любви. Все, что написано на нескольких страницах рассказа, известно давным-давно. Разница лишь в объёме: кто-то сумел изложить подобное на 300 страницах, кто-то в трехтомниках, а Грину удалось кратко и метко. История стара как мир: любви покорны все, все её ищут, иногда находят, иногда зивидуют тем, кто нашёл. Одно лишь ново. Знаменитая фраза

, как результат любви преступника с позорного столба и его возлюбленной именно из этого рассказа великого русского романтика!

Необычный рассказ, точнее сложно воспринимать повествование на грани бреда, безумия или сна.
Прекрасная озвучка погружает в атмосферу мистики, но всё же было сложновато переваривать историю.

Начало вроде бы самое обычное, 1920 год, революционный Петроград, наш герой переболел тифом, лишился крова, еды и оказывается в заброшенном банке.

До своей болезни, он торговал на рынке книгами, чтобы хоть как то себя прокормить. В один из дней, он встречает девушку, которая собственно делает тоже самое, они начинают диалог о продажах, книгах, в итоге она говорит ему номер телефона на всякий случай. Записав номер в одну из книг, он её продает и мучается чувством потери.

Возвращаемся в заброшенное здание, гг ходит по нему в надежде найти хоть какую то еду, так как голод становится невыносимым. И он её находит, корзины с едой, в которых между делом были и крысы..

Тут и начинается весь бредовый рассказ, голоса людей, странные шорохи, наш герой погружается в пучину чего то непонятного и сюрреалистичного.

Финал тоже оставил много вопросов, вообще вторая половина рассказа, это сплошные вопросы без ответов.
Не знаю, может эта история только мне непонятна, остальные читатели разобрались в ней.
Я не специалист в мистики, скорее всего нужно смотреть на всё происходящее под другим углом, но мой рациональный мозг этого не делает.

Это небольшое произведение Александра Грина о зарождении любви. Два главных героя случайно встретились, полюбили друг друга.
Нок разочарован во всех женщинах, потому что был обманут одной. Гелли молода, не знает ещё жизни, но она преданная, верная.
Нок вдруг понимает, что полюбил Гелли. Она стала его спасением. Их встреча стала случайной, они вынуждены были вместе плыть на лодке в Зурбаган, когда пароход сломался. Это путешествие сблизило их.
Произведения Грина помогают верить в лучшее в жизни, обрести надежду на счастье; они дарят веру в любовь.

У нас не идёт дождь...странно и слегка обидно.
Я слушаю Грина, а дождь не идёт...
Пронзительно грустная и очень красивая история, читая которую я чувствую дождь в себе. Он моросит, моросит... мелкие капельки покрывают скамейку под окном, увлажняют пожелтевший кленовый листок, рябят лужицу.
Миллионы людей и один он. Неустанно ищущий, ждущий и молящий о встречи. Мечущаяся тоска, ранящая сердце и душу, тяжкий груз воспоминаний и бессилие.
Дыханием его было страдание, и молитвой была тоска его.
Дни и месяцы, годы он ищет и не находит её. Даже имя ему все труднее и труднее произносить. Чужие равнодушные люди...как доверить им священное звучание. Пусть лицо его станет каменной маской и тогда никто не узнает его тайны, его любви, его молитвы.

Черно-белая хроника, старый тапер, звук колокольчика... И женщина в большой соломенной шляпке у решётки сада...Она...

Я снова и снова повторяю слова молитвы : "Ты слышишь, господи? Отдай, верни мне ее, отдай!"
У нас не идёт дождь...