Мистер и миссис К были еще совсем не старые. У них была чистая, смуглая кожа настоящих марсиан, глаза желтые, как золотые монеты, тихие мелодичные голоса. Прежде они любили писать картины химическим пламенем, любили плавать в каналах в то время года, когда винные деревья наполняли их зеленой влагой, а потом до рассвета разговаривать под голубыми светящимися портретами в комнате для бесед.

Ракета стояла на космодроме, испуская розовые клубы огня и печного жара. В стуже зимнего утра ракета творила лето каждым выдохом своих мощных дюз. Ракета делала погоду, и на короткий миг во всей округе воцарилось лето…

...чем пахнет Время? Пылью, часами, человеком. А если задуматься, какое оно... на слух? Оно вроде воды, струящейся в тёмной пещере, вроде зовущих голосов, вроде шороха земли, что сыплется на крышку пустого ящика, вроде дождя. Пойдём ещё дальше, спросим, как выглядит Время? Оно точно снег, бесшумно летящий в чёрный колодец, или старый немой фильм, в котором сто миллиардов лиц, как новогодние шары, падают вниз, падают в ничто...

Это очень важно старому человеку - переменить обстановку. Молодёжи с ним говорить недосуг, другие старики ему осточертели. Вот я и смекнул, что самое подходящее для меня - найти такое необычное местечко, что только не ленись смотреть...

Мне есть за что сражаться и ради чего жить, поэтому я лучше вас преуспею в убийстве.

Прежде чем он очнулся, навстречу жёлтому солнцу поднялось ещё пять тысяч деревьев.

Они (марсиане) сумели сочетать науку и веру так, что те не отрицали одна другую, а взаимно помогали, обогащали.

Пламя вспыхнуло ярче, как бы подчеркивая его слова. Уже все бумаги сгорели, кроме одной. Все законы и верования Земли превратились в крупицы горячего пепла, который скоро развеет ветром.

На следующий день Паркхилл затеял стрельбу по мишеням в одном из мертвых городов - он стрелял по хрустальным окнам и сшибал макушки изящных башен. Капитан поймал Паркхилла и выбил ему зубы.

Неведение пагубно.

Наука в конечном счете — исследование чуда, а искусство — толкование этого чуда.

Прошлое,Будущее - не всё ли равно,лишь бы мы оба жили,ведь то, что придёт вслед за нами, всё равно придёт - завтра или через десять тысяч лет.

А в самом деле:чем пахнет Время?Пылью,часами,человеком.А если задуматься,какое оно- Время то и есть - на слух?Оно вроде воды,струящейся в тёмной пещере,вроде зовущих голосов ,вроде шороха земли,что сыплется на крышку пустого ящика,вроде дождя.

-На третьей планете жизнь невозможна,-терпеливо разъяснил супруг. -Наши ученые установили,что в тамошней атмосфере слишком много кислорода.

Я ніхто, бо я - це я.

Неначе мене дві доби держали під зливою без парасолі і плаща. Я наскрізь, до кісток просякнутий враженнями...

Mother was slender and soft, with a woven plait of spungold hair over her head in a tiara, and eyes the color of the deep cool canal water where it ran in shadow, almost purple, with flecks of amber caught in it. You could see her thoughts swimming around in her eyes, like fish—some bright, some dark, some fast, quick, some slow and easy, and sometimes, like when she looked up where Earth was, being nothing but color and nothing else.