Чем дальше я читаю истории о детективе-любителе, гурмане и криптографе Фредерике Дюме, тем меньше я в них что-то понимаю. Чистая незамутненная логика уступает место туманным рассуждениям, а разгадки загадок все более и более нереальные. В последней книге сююююр заслонил все. Достаточно только намекнуть, что на это раз герой смог выбраться из наглухо закрытой цистерны в остатками нитробензойной кислоты с помощью СПОЙЛЕР(!) своих резиновых сапог ( вспомнила знаменитую фразу "с помощью кувалды, молотка и какой-то матери") . Ну, нанюхался какой-то гадости, улетел в психоделическом трансе - бывает. Впрочем я за него ни капли не переживала, напоминаю, что в анамнезе у Дрюма спасение при падении на провода , из подземной пещеры, с одинокого утеса, горло ему резали, в подвалах замуровывали - живуч наш гурман. Правда помимо его живучести вспомнить в этом романе нечего. Похищение четырехтонной статуи царя Ашурбанипала, обнаружение ее в доме сотрудника музея, трагическая смерть последнего, непонятная компания хиппи, которых автор упорно именовал "хяппи", таинственные компании фокусников и намемных убийц , накручено, накручено, а скучно, ей-ей. Вовремя автор остановился.
А чтобы читатель не просил продолжения, закрыл тему ловким финтом. Почему-то я не удивилась. Сюр есть сюр.
25 понравилось
