Это я – Эдичка

Нууу… неоднозначная книга. О Эдуарде Лимонове узнала только после его смерти и где-то на подкорке отложилось, что было бы не плохо познакомиться с его творчеством. Эту книгу я купила после прочтения бесплатного фрагмента на Литресе, и скажем так: ожидания были другими. 

Первые страницы повествуют о жизни бедного поэта-эмигранта в США, мне была интересна эта тема, язык казался пафосным и необычным, но дальше автор уходит в рассказы о своей несчастной любви в самых не литературных фразах, о своем опыте гомосексуалиста со слишком подробными подробностями, все это приправлено его рассуждениями о себе то как о великом поэте, то как о ничтожестве, то о классовом неравенстве и фантазиями о равенстве и братстве. 

Местами было интересно читать его рассуждения именно как эмигранта, но больше ничего ценного для себя я не обнаружила. Более того местами, прям хотелось отложить книгу и больше не возвращаться к ней.

В издательстве «Альпина. Проза» вышел эпохальный роман Эдуарда Лимонова «Это я – Эдичка». Почему новое издание старой книги стало событием? На это есть несколько причин.

Во-первых, сам роман – одна из вершин русской, а значит и мировой литературы. Лимонов шёл к нему несколько лет. Если почитать его стихотворения 1960-х годов и дневниковые записи, видно, что он «разбегается для большого прыжка». Многие темы, о которых в приличном обществе говорить некомильфо, яркие и эпатажные сцены – на грани с порнографией или откровенная порнография, собственная философия жизни – всё это уже писатель пробовал реализовать в тех или иных жанрах. Но только перебравшись в Нью-Йорк и расставшись со своей женой Еленой Щаповой, он перешёл от поэзии к прозе.

Написан роман в 1976 году, а впервые напечатан только в 1979-м – сначала в парижском журнале «Ковчег» (с сокращениями), а потом в Нью-Йорке. Лимонов, собственно, говорил, что обошёл три десятка издательств, прежде чем его приняли. В Америке «Это я – Эдичка» вышел под оригинальным названием, но имел подзаголовок «Fuck off, Amerika». Француз Жан-Жак Повер издал «Эдичку» у себя, но с другим названием – «Le Poète russe préfère les grands nègres» («Русские поэты предпочитают больших негров»). До России книга добралась только в 1991 году: Александр Шаталов со своим издательством «Глагол» решился напечатать скандального автора. На обложке заявлен 1990 год, но долгое время ни одна типография не решалась на столь скандальный материал. А в итоге с 1991 по 1993 года вышло около полумиллиона экземпляров.

Я буду крайне несправедлив к Эдичке.
Эдичка меня обманул.
Эдичка начал так, как Миллеру и не снилось, а закончил черновиком Буковски.

Он стартовал агрессивным манифестом чужака, берущим штурмом даже не города или страны, а целые континенты. Но уже со второй главы ярость выхолащивается в пошлые копания внутри своей головы, ванильные поиски себя в этом жестоком мире, еще и отягощенные провинциальным еврейско-советским моралите.

Лимонов мог бы быть великим, но истратил себя на мелочную прозу и политическую игру.

Сто коротких рецензий. #4. Who are you, mr. Bazhanov?
Сто коротких рецензий. #2. Жилец

Так как я только начинаю пробовать себя в роли "критика", то размер текста будет расти в геометрической прогрессии, но будет.
Итак, произведение неплохое. Почему-то напомнило Ремарка и его "Тени в Раю" - но это по началу. Потом это всё переплеталось с нецензурной лексикой, ненавистью к прошлому и настоящему, откровенными сценами и признаниями...
В принципе, если вам нравится тематика "разочарованных и борющихся за жизнь эмигрантов", то стоит прочитать, если же нет - не лезьте в этот омут, вам не понравится.

Редко ставлю «единицу», но в этом случае не могу иначе. Я пыталась понять, почему столько людей в восторге от этой книги, но не смогла. Прочитала до конца, надеясь уловить суть, но моё впечатление осталось неизменно негативным.

Во-первых, обилие мата. И хотя в жизни я ругаюсь, в литературе пока не научилась воспринимать это как норму или как художественный приём. Здесь его слишком много и слишком бесконтрольно — не как элемент живой речи.

Во-вторых, бесконечные страдания главного героя и его же жалость к себе. Мне не близка такая позиция. Я не понимаю, как можно столько времени внутренне уничтожаться и при этом ничего не предпринимать. Всё превращается в вязкое самокопание, в котором не видно ни желания выбраться, ни смысла, ради которого стоило бы это читать.

В-третьих, сам герой. Он мне не симпатичен — ни своими действиями, ни своей бесцельностью. Он плывёт по жизни, как лист по воде. Без опоры, без направления, без внутреннего стержня. И если сначала мне казалось, что в нём может быть хоть какая-то поэтичность, неординарность, то к финалу от этого не осталось ничего. Просто бесконечная жалость к себе.

Может быть, эта книга кому-то покажется откровенной, дерзкой, обнажённой. Но лично для меня — это поток хаоса, боли и самолюбования без искры. Я не увидела здесь ни силы, ни правды, ни литературы. Увы