М. Ю. Лермонтов. Поэзия и проза

Боясь лучей, бежал он тьму.
Душой измученною болен,
Ничем не мог он быть доволен.
Всё горько сделалось ему,
И, всё на свете презирая,
Он жил, не веря ничему
И ничего не признавая…

- Чем она виновата, что ты ей больше не нравишься!..

• Зачем же подавать надежды?
• Зачем же ты надеялся?

Но тщетно спорил я с судьбой:
Она смеялась надо мной!

Я надеялся, что скука не живет под чеченскими пулями — напрасно: через месяц я так привык к их жужжанию и к близости смерти, что, право, обращал больше внимание на комаров, — и мне стало скучнее прежнего, потому что я потерял почти последнюю надежду.

Он так часто старался уверить других в том, что он существо, не созданное для мира, обреченное каким-то тайным страданиям, что он сам почти в этом уверился.

– Вы опасный человек! – сказала она мне, – я бы лучше желала попасться в лесу под нож убийцы, чем вам на язычок… Я вас прошу не шутя: когда вам вздумается обо мне говорить дурно, возьмите лучше нож и зарежьте меня, – я думаю, это вам не будет очень трудно.

- Если хотите, я Вас представлю...

• Помилуйте! - сказал я, всплёснут руками, - разве героев представляют? Они не иначе знакомятся, как спасая от верной смерти свою любезную...