Ромео, Джульетта и тьма

Самое страшное — ни на что не надеяться.

Прочь время! Оно шумело рядом, но их не касалось. Они выпали из его грохочущей кареты.

Если тебя не будет, я не хочу ничего знать, ничего слышать, ничего чувствовать. Мир, в котором мы живем, не стоит того.

Каждая любовь имеет свою историю. Иногда очень короткую. Так сказать, историю в миниатюре. У неё есть время роста и зрелости. Солнечные взлёты и стремительные падения. Свои бури и ненастья.

Но что ты можешь сделать, если старшие так безнадежно изуродовали этот мир? Ты попал в него не по своей вине. Ты выбрал бы для себя иной мир, но тебя никто не спрашивал.

Но бога-то нет. Разве бы он допустил такое?

Я люблю осень. В ней есть какое-то величественное спокойствие и порядок.

Старые дома, как старые люди, они полны воспоминаний. У них свое лицо, свой запах. Стены их живут своей, особой жизнью. Что они видели! Что слышали! Чего только не впитала за долгие годы их потрескавшаяся штукатурка! Да, эти стены живут судьбами людей, которые прошли под их сенью. Одни судьбы вспоминаются часто, другие забыты. О некоторых молчат. Эти существуют без слов, невидимые, невысказанные. Они — неписаная волнующая история старых домов.

Когда человеку восемнадцать, он мучительно ищет, сам не зная что, им владеют желания, жажда, тревожные мечтания, неясные, сильные до боли.