Поэзия. Что: сборник - как уверяют составители - всего поэтического творчества Пастернака. Изданное, неизданное...
Ну вот, я же решила подробнее - при случае - изучить вопрос с Пастернаком. )) Начать решила со стихов - уж это всегда можно взять без проблем. Правда, мне почему-то казалось, что я раньше читала небольшой сборник... и он у меня есть... Но после долгих розысков на полках пришлось признать, что, видимо, все-таки нет. )) И тут в библиотеке натыкаюсь на этот сборник - поэзия, да еще и вся! прекрасно. Тут же взяла читать.
Оу... Это было непросто. )) Я билась упорно и мужественно - хотя мне казалось, что стихи я люблю... вообще-то... но это же что-то с чем-то... )) Кроме того, мне сразу же стало ясно, что я что-то напутала - такого я точно раньше не читала. )) Не считая, конечно, самых известных стихов - которые мне известны по песням - что тут поделаешь.
В общем, не скажу, что мне понравилось... Точнее, есть несколько стихотворений (по пальцам можно пересчитать) Пастернака, которые - в моем восприятии - являются совершенными и абсолютно гениальными... Собственно говоря, это "Снег идет" и "Я кончился, а ты жива". Но остальное - это же - для меня - просто тихий ужас... (( Хотя умом я понимаю, почему это классика и почему вызывает восторг у истинных литераторов и все такое. Но для меня это практически непереносимо. ((
Начать с того, что автор почему-то ориентирован (болезненно, я бы сказала) на упорное замечание негативной и темной стороны бытия. Ну, я не знаю, может, он считал, что должен воспринимать картину в полном объеме, без понятия. Так что тут сплошняком идут грязь, харчки, рвотные массы, экскременты - врывающиеся черт знает каким образом посреди вроде бы лирического стихотворения... Или там - идет описание, допустим, зимнего городского пейзажа с оттенками неба, инеем на ветках - и заканчивается вот этим самым. Если допустить сравнение, то Цветаева (с которой у меня невольно идет сравнение) всю жизнь смотрела ввысь, в небо... а Пастернак будто бы упорно разглядывал землю, причем загаженную... По-моему, так себе выбор. И если бы он еще пытался найти в этом во всем какой-то смысл, как некоторые. Так нет же - просто педантичное упоминание. Ну, по моим ощущениям...
Если, скажем, использовать аналогию, чтобы выразить мои ощущения при чтении... То представьте, что вот это все (см.вверху) художник изображает на картине в духе каких-нибудь импрессионистов (терпеть не могу )) ), такими беспорядочными смачными мазками, но и этого ему мало, и он еще все изображенное перекручивает, выворачивает и т.д. - в духе Пикассо... Кошмар. Бесконечная головная боль. ))
(оценку я выставляю самой книге - я вообще люблю такие масштабные сборники )) )
«Я рос. Меня несли ненастья… Как крылья, отрастали беды и отделяли от земли». * «Тревога подула с грядущего, как с юга дует сирокко… Тому грядущему, быть ему или не быть ему? Но медных макбетовых ведьм в дыму – видимо-невидимо». «Душа… О внедренная! Хлопоча об амнистии, кляня времена, как клянут сторожей, стучатся опавшие годы, как листья, в садовую изгородь календарей». «…Я – черная точка дурного в валящихся хлопьях хорошего». «…После дождя проползают слизни глазами статуй в саду». «…Этим звездам к лицу б хохотать, ан вселенная – место глухое». «Я послан Богом мучить себя, родных и тех, которых мучить грех». «Когда любит поэт, влюбляется бог неприкаянный. И хаос опять выползает на свет, как во времена ископаемых». «Ты спросишь, кто велит, чтоб август был велик, кому ничто не мелко, кто погружен в отделку кленового листа? – Всесильный Бог деталей, всесильный Бог любви… Жизнь, как тишина осенняя, - подробна». «Мы были людьми. Мы эпохи. Нас сбило и мчит в караване… Слетимся, ворвемся и тронем, закружимся вихрем вороньим, и – мимо! – Вы поздно поймете». «Ветер смел с гражданства шелуху, и мы на перья разодрали крылья». //к годовщине Октября// «Десятою чувства верхушкой подхватывали ковыли, что этот будильник с кукушкой лет на сто вперед завели». «Всю жизнь я быть хотел как все, но век в своей красе сильнее моего нытья и хочет быть, как я». «…А на площади группа. Трупы в позах полета. Снято снегом, проявлено вечностью, разом, вразброс». «Осень. Древний уголок старых книг, одежд, оружья, где сокровищ каталог перелистывает стужа». «Будущего недостаточно, старого, нового мало. Надо, чтоб елкою святочной вечность средь комнаты стала. Чтобы хозяйка утыкала россыпью звезд ее платье, чтобы ко всем на каникулы съехались сестры и братья». «…И вселенная стонет от головокруженья, расквартированная наспех в размозженных головах, она ощутила их сырость впервые, они ей не слышны, живые». «Как казначей последней из планет, в какой я книге справлюсь, горожане, во что душе обходится поэт, любви, людей и весен содержанье? Когда копилка наполовину пуста, как красноречивы ее уста! Опилки подчас звучат звончей копилки и доверху полной грошей. Но поэт, казначей человечества, рад душеизнурительной цифре затрат, затрат, пошедших, например, на содержание трагедий, царств и химер». * «История, нерубленою пущей иных дерев встаешь ты предо мной! Веками спит плетенье мелких нервов, но раз в столетье или два и тут стреляют дичь и ловят браконьеров, и с топором порубщика ведут».
59 понравилось
