Майя Фокс. Начало.

Кни­ги рас­ска­зы­ва­ли о жиз­ни, о раз­но­об­раз­ных при­клю­че­ни­ях и ис­сле­до­ва­ни­ях. Чи­тая их, я за­бы­вал обо всем на све­те. Это немно­го по­хо­ди­ло на кра­жу ку­соч­ков чу­жой жиз­ни, чу­жих ис­то­рий. Так бы­ло вся­кий раз, ко­гда я по­гру­жал­ся в стра­ни­цы кни­ги.
Соб­ствен­ной ис­то­рии я то­гда по­чти не имел.
А та, ко­то­рую имел, мне не нра­ви­лась.
Так я на­чал чи­тать, нет, по­жи­рать кни­гу за кни­гой. Я на­де­ял­ся, что что-ни­будь из про­чи­тан­но­го ста­нет мо­им и по­да­рит мне но­вую жизнь.
Мне бы­ло на­пле­вать на дру­гих лю­дей. Я жаж­дал толь­ко книж­ных ис­то­рий. Они бы­ли пре­крас­ны, эти ис­то­рии. Они бы­ли чи­сты. Не за­мут­не­ны, как на­сто­я­щие жиз­ни, несу­щие на се­бе от­пе­ча­ток сты­да. Как моя.