Идём, идём, идём и идём.
Бесконечная книга с конечным количеством страниц, но тянущаяся во все стороны так, как будто это резиновая жила. Для кого она написана? Для тех, кто жил в 50-60-ые годы? А для тех, кто жил позже? Что для них в этой книге? Только вечное нытье, что раньше жизнь была лучше, сейчас уже и люди не те и женщины не такие красивые. Или попытка предаться ностальгии? Нет, тут нет ничего ласкового или восхваляющего жизнь в прошлом. Тут одна беспросветность - у тебя ничего нет и не будет, даже не мечтай. Ибо, если будешь мечтать и пытаться исполнить заветное, то не получишь ничего, либо поймешь, что тебе ничего не надо. Живешь как быдло, так и живи. Ведь ты уже не то потерянное поколение. Сколько этих поколений потерялось в тумане жизни - и не сосчитать. Там уже легион бродит, проводника им надо и противотуманный прожектор.
Меня хоть чуть-чуть заинтересовали только пара рассказов, все остальное показалось совершенно непонятным и нечитабельным. Сплошной поток сознания, да еще и с кляксами. Идешь себе по полю пшеницы в кубанских степях, тут - бац! - мамонт. Нормальный такой мамонт, стоит себе спокойненько, не жарко ему ни грамма, и он не знает, что он давно вымер, стоит и жрет пушку времен войны 1812 года ( и даже не спрашивайте, что пушка там делала. Гнездо у нее там, как и у мамонта). И всё - стоит и ест. Идешь дальше по полю пшеницы - солнце светит, пчелы гудят, рожь колосится, снова мамонт. В этом есть какой-то смысл, наверняка, ведь все хвалят автора, но я его не поняла и не нашла в рассказах ничего для себя. Жаль потраченного времени. Продолжаю с опаской относиться к современным русским писателям.
Гражданин второсортной эпохи, гордо признаю я товаром второго сорта свои лучшие мысли, и дням грядущим я дарю их, как опыт борьбы с удушьем. Я сижу в темноте. И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи.
14 понравилось
