Отзывы о книге Отчет

Писать рецензии на книги стихов - сущая мука, там уже все сказали за тебя. Томик не весь мне понравился, но местами - прямо навылет

Когда бороться с собой устал Покинутый Гумилёв Поехал в Африку он и стал Охотиться там на львов. За гордость женщины, чей каблук Топтал берега Невы, За холод встреч и позор разлук Расплачиваются львы.

Воображаю : саванна, зной, Песок скрипит на зубах.. Поэт, оставленный женой, Прицеливается. Бабах. Резкий толчок, мгновенная боль.. Пули не пожалев, Он ищет крайнего. Эту роль Играет случайный лев.

Любовь не девается никуда, А только меняет знак, Делаясь суммой гнева, стыда И мысли, что ты слизняк. Любовь, которой не повезло, Ставит мир на попа, Развоплощаясь в слепое зло Так как любовь слепа.

Я полагаю, что нас любя, Как пасечник любит пчел, Бог недостаточной для себя Нашу взаимность счел- Отсюда войны, битье под дых, Склока, резня и дым: Беда лишь в том, что любит одних, А палит по другим.

А мне что делать, любовь моя? Ты была такова, Но вблизи моего жилья Нет и чучела льва. А поскольку забыть свой стыд Я еще не готов, Я, Господь меня да простит, Буду стрелять котов.

Любовь моя, пожалей котов ! Виновны ли в том коты, Что мне, последнему из шутов, Необходима ты? И, чтобы миру не нанести Слишком большой урон, Я, Создатель меня прости, Буду стрелять ворон.

Любовь моя, пожалей ворон! Ведь эта птица умна, А что я оплеван со всех сторон, Так это не их вина. Но, так как злоба моя сильна И я, как назло, здоров,- Я, да простит мне моя страна Буду стрелять воров.

Любовь моя, пожалей воров ! Им часто нечего есть, И ночь темна, и закон суров, И крыши поката жесть.. Сжалься над миром, с которым я Буду квитаться за Липкую муть твоего вранья И за твои глаза!

Любовь моя, пожалей котов, Сидящих у батарей, Любовь моя, пожалей скотов, Воров, детей и зверей, Меня, рыдающего в тоске Над их и нашей судьбой, И мир, висящий на волоске, Связующем нас с тобой.

Дмитрий Быков - известный прозаик, критик, журналист - позиционирует себя прежде всего как поэт. Всё остальное - это добывание денег, игра, жизненная позиция. Но творчество - это только поэзия:

"Все мои прочие авторские ипостаси занимались, главным образом, тем, что обслуживали поэтическую. Журналист по мере сил кормил поэта, биологический носитель подбрасывал поводы для вдохновения вроде влюбленностей и поездок, а прозаик делал все возможное, чтобы прозаизмы и абстрактные размышления не попадали в стихи — для этого были романы. Поэт, как мог, отплачивал всем троим; кажется, их только за него и терпели".

Он совсем не похож на поэта. Помнится, С. Лукьяненко, ярый поклонник поэта Быкова, никак не хотел верить, что столь понравившиеся стихи пишет не субтильный, бледный, томный юноша, а толстый, жизнерадостный, плещущий энергией человек. Вот так за внешностью мы часто не замечаем главного. Ведь Дмитрий Быков, самоуничижительно называющий себя второсортным в общем-то поэтом, действительно предстаёт порой тонким лириком или философом:

Выйдешь в ночь — заблудиться несложно, Потому что на улице снежно, Потому что за окнами вьюжно. Я люблю тебя больше, чем можно, Я люблю тебя больше, чем нежно, Я люблю тебя больше, чем нужно.

Так люблю — и сгораю бездымно, Без печали, без горького слова, И надеюсь,что это взаимно, Что само по себе и не ново.

Стихи, собранные за 25 лет поэтической деятельности, - книга объёмом почти в 600 страниц. Читала её долго. Я не могу сразу много стихов читать. Это всё равно, что дышать озоном: приятно но опасно и даже вредно. Поэтому читала не спеша, выбирала любимое, близкое, то, что приняла сразу:

Мне страшно жить и страшно умереть. И там, и здесь отпугивает бездна. Однако эта утварь, эта снедь Душе моей по-прежнему любезна.

Любезен вид на свалку из окон И разговор, где все насквозь знакомо, — затем, что жизнь сама себе закон, А в смерти нет и этого закона.

Еще надежда теплится в дому И к телу льнет последняя рубашка. Молись за тех, Офелия, кому не страшно жить и умирать не тяжко.

У него порой бывает в стихах всё как-то слишком: то резко и яростно, как в стихотворении "Ты непременно сдохнешь", то нежно и умильно , как в "Подражании Пастернаку". И это "чересчур" не отвращает. Потому что страдания-то настоящие, и ещё потому, что это и есть Быков:

На стыке умиления и злости, Ощипанный, не спасший Рима гусь, Останусь здесь играть в слова и кости, Покуда сам на них не распадусь.

О нём вечно ведут спор: поэт или НЕ поэт. Спорить не надо. Надо просто взять и прочитать эту книгу - самое полное собрание сочинений Быкова и понять: читаю дальше или ставлю на полку.

Эта книга - мое спасение. В ней все: и укор (за жалость к себе) и оправдание (бессмысленности) моего существования. Удивительно, но очевидная повторяемость бытия не подводит к безнадежному вопросу без ответа: зачем? НО, я читаю Быкова, и благодарю его за весь ворох-шорох мыслей и чувств, рождающихся во мне. За все воспоминания, ассоциации, ожидания. За касалось бы безысходную горечь, и за иронию. "За правду, за игру..." За узнаваемость... За безжалостность... Если Он так страдает, то чем же я могу оправдать свою жизнь? Это Не книга, это разговор... Не монолог. Я читаю вслух. Хочется именно вслух. Музыка, складывай ноты, захлопывай папку, Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку. Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.

Счастья не будет. Винить никого не пристало: Влажная глина застыла и формою стала, Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным - Нам ли с тобой ужасаться вещам очевидным?

Будет тревожно, восторженно, сладко, свободно, Будет томительно, радостно - всё, что угодно, - Счастья не будет. Оставь ожиданья подросткам, Нынешний возраст подобен гаданию с воском:

Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка. Миг между жизнью и смертью - умрёшь, и не жалко - Больше не будет единственным нашим соблазном. Сделался разум стоглазым. Беда несогласным:

Будут метаться, за грань порываться без толку... Жизнь наша будет подглядывать в каждую щёлку. Воск затвердел, не давая прямого ответа. Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.

Вольному воля. Один предаётся восторгам Эроса. Кто-то политикой, кто-то Востоком Тщится заполнить пустоты. Никто не осудит. Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не будет.

Век наш вошёл в колею, равнодушный к расчётам. Мы-то не станем просить послаблений, а что там Бьётся, трепещет, не зная, не видя предела, - Страх ли, надежда ли - наше интимное дело.

Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою. Чёт или нечет - не нам обижаться с тобою. Жёлтый трамвай дребезжанием улицу будит. Пахнет весной, моё солнышко. Счастья не будет.

...А хочется... Вот и чудо-то: он говорит "не будет". Я ему верю. И вопреки всему этому возвращается и желание, и вера...

Я не критик, не литератор, не могу профессионально судить... Но я уверена, что Быков - живой классик. Сожительство с ним, - это счастье. Всем желаю. Каждый найдет в нем что-то "свое": тайное, явное, доселе неведомое... Желаю всем открытий.

Оценка, безусловно: высший балл.

Бесспорно, книга хороша. Так сложилось, что как раз-таки я впервые узнал про Быкова именно как про поэта. То ли когда после теракта в марте 2010 по ЖЖ пошла волна перепоста его "Четвертой баллады":

И чуть затлеет рассветный отблеск на синих окнах к шести утра, Юнец, нарочно ушедший в отпуск, встает с постели. Ему пора. Не обинуясь и не колеблясь, но свято веря в свою судьбу, Он резво прыгает в тот троллейбус, который движется на Трубу И дальше кружится по бульварам ("Россия" - Пушкин - Арбат - пруды) - Зане юнец обладает даром спасать попутчиков от беды. Плевать, что вера его наивна. Неважно, как там его зовут. Он любит счастливо и взаимно, и потому его не взорвут. Его не тронет волна возмездий, хоть выбор жертвы необъясним. Он это знает и ездит, ездит, храня любого, кто рядом с ним.

Потом я узнал о нем как о поэте вторично, год с небольшим спустя, от подруги, у которой есть песня на его стихи... Ну и примерно тогда же в третий раз - когда на "Эхе Москвы" стали передавать проект "Гражданин поэт", и хотя сам проект я не слушал, но зато регулярно слышал его рекламу)

А тут недавно попался сборник в магазине. Решил купить и почитать.

Что я скажу? Что, кажется, стихи действительно хорошие - от плохих меня обычно не тянет самому говорить стихами, особенно после перерыва в собственном стихописательстве уже чуть ли не в год. Только одна проблема - либо не стоит принимать этот сборник в столь больших дозах - вся книга подряд, где-то за неделю, то ли просто попали не ко времени - сложно воспринимать чужие эмоции, когда в голове слишком много своих, и они не совпадают, а стихи - это все-таки в гораздо большей степени эмоции, чем проза... Четверка - исключительно потому, что со мной не совпало, и за исключением тех двух вещей, которые я знал и так - не особо запомнилось. Хотя объективно, наверно, пятерку поставить было бы можно.

Лучшее, что было создано за 25 лет насыщенной поэтической жизни Дмитрия Быкова - харизматичного учителя из "Открытых уроков", поэта, публициста, журналиста, писателя и т.д. содержится в этой, "разбитой"( подразумеваю, что авторской) структурой на десятилетия книге под названием "Отчет".

Если вы любите стихи по-настоящему, и если вы готовы удивляться тому, что среди современников есть такой автор, который по глубине и лиризму может сравниться с великими, выражаясь при этом максимально буднично и лично - эта книга станет вашей настольной. Несмотря на сложность в определении степени качества стихотворения ( ведь тут так много зависит от образования, культуры и опыта), всегда можно воспользоваться советом самого автора и читать, воспринимая самый поверхностный круг ассоциаций, как бы «загребая широко». Если для вас стихи "звучат"как музыка, то доверяйте вашему собственному чутью и получайте удовольствие от того, что читаете, и если это происходит, то таинство состоялось.

Потому, что без души поэты творить не могут:)

«Ангел, девочка, Психея,

Легкость, радость бытия, —

Сердце стонет, холодея:

Как я буду без тебя?

Как-то без твоей подсветки

Мне глядеть на этот свет,

Эти зябнущие ветки,

На которых листьев нет,

Ноздреватость корки черной

На подтаявшем снегу...

Мир, тобой неосвещенный,

Как-то вынести смогу?

Холодок передрассветный,

Пес ничей, киоск газетный,

Лед, деревья, провода,

Мир бестрепетный, предметный,

Неподвижный, безответный, —

Как я буду в нем тогда?..."

Быков в своих стихах иногда перевоплощается, например, в ироничного Чехова, когда насмешливо описывает влюбленность в молодую курсистку:

"Анна, курсистка, бестужевка, милый дружок,

Что вы киваете так отрешенно и гордо?

Видимо, вечером - снова в марксистский кружок

В платьице жертвенно-строгом, по самое горло?

Аннушка, вы не поверите, как я устал!

Снова тащиться за вами, голубушка, следом,

Снова при тусклой коптилке читать "Капитал",

Будто не зная других развлечений по средам!..."

Или может тронуть нас глубоко от слова, совсем, совершенно простыми строками:

"Всякий раз, как пойдет поворот к весне

От зимы постылой,

Кто-то милый думает обо мне

Со страшной силой.

Чей-то взгляд повсюду за мной следит,

Припекая щеку.

Сигарета чувствует — и чудит,

Обгорая сбоку.

Кто-то следом спустится в переход,

В толпе окликнет,

Или детским именем назовет,

Потом хихикнет..."

Мы вместе с автором можем виновато улыбнуться своей дачной бездейственности и найти себе в этом оправдание:)

"Дача. Утро. Тишина. Долгий ряд словес,

Закругляющихся на "Лес", "небес", "древес".

Пыль. Штакетник. Огород В утренней росе.

Слева виден поворот Местного шоссе.

Липы, грядки хризантем, Купол голубой —

Все не заняты ничем, Кроме как собой.

Вдруг, почувствовав испуг, Стены и стволы

Отражают резкий звук Электропилы.

У соседа здесь дела. Трудится, бобер,

И жужжит его пила, Как живой укор.

Где-то бродит над золой Мертвая тоска.

Где-то стонет под пилой Бедная доска..."

А можем прочитать, как подслушать самое сокровенное, исповедальное:

"Выйдешь в ночь - заблудиться несложно,

Потому что на улице снежно,

Потому что за окнами вьюжно.

Я люблю тебя больше чем можно,

Я люблю тебя больше чем нежно,

Я люблю тебя больше чем нужно.

Так люблю - и сгораю бездымно,

Без печали, без горького слова,

И надеюсь, что это взаимно,

Что само по себе и не ново..."

Неожиданно, правдиво и часто очень честно - это такие стихи, которые читаются на одном дыхании, а потом часто перечитываются. Очень сложно остановиться, выбрать любимое (их много), и не повторять потом про себя неделями понравившиеся и мгновенно выученные строки:

"Играют на улице дети, которые рады весне,

И мы существуем на свете, а кстати, могли бы и не.

Возносимся духом к высотам, над грустью своей восстаем,

И ходим в кино по субботам, и разные песни поем..."