Не очень этим горжусь, но только что дочитала очередное произведение Донцовой. Недавно забирая стопку книг у бабушки, обнаружила непонятно чью книжку, которую она, руководствуясь тем, что я в нашей семье считаюсь единственным покупающим книги человеком, посчитала моей. Попробовав найти настоящего владельца книги, я все-таки решила прочитать детективчик, пока есть возможность, а то найдется хозяин, и уже просить почитать будет не с руки. Это же Донцова. Сразу оговорюсь, читать ее произведения, я не считаю чем-то криминальным. Ведь нельзя говорить, что ненавидишь помидоры, ни разу их не попробовав. Я читаю все подряд. Опять же, даже разочаровавшись в авторе, я все равно изредка открываю его или ее книги, чтобы удостовериться: "не научился ли он писать, случайно". Здесь чуда не произошло... Даже скорее всего наоборот. Начинается история с того, что бедная Вилка без денег, жилья да еще и попадает в аварию. И отсюда начинается полный бред. И мальчик с сумасшедшей мамой, и машина спаянная из запчастей. Одно дело когда детектив запутан, ведь никому не интересно, если знаешь развязку с первой страницы, но ведь запутывать тоже нужно с умом. Просто написать три сотни страниц бреда, выносящего мозг читателю, это не выход из ситуации. До середины книги, вообще не понятно зачем эта Вилка пытается найти парня, который убежал из дома. Я сразу поняла, что никто никого не похищал, и про трюк с издательством я еще в самом начале догадалась. Но на этом глупости не заканчиваются. Ни кому больше не кажется странным, что какого-то злюку Сашу, пытаются задобрить конфетками. Ну что за глупость? В общем, единственной интригой, до самого конца, осталось только "чья же все-таки книжка?" Донцова становится только хуже и хуже...