Побег куманики

Настроения меняются - грусть, злость, отчаяние, надежда, жажда крови, грусть, злость, ненависть, боль, ненависть... Глаза срываются со строчек, хотя за эти строчки надо бы цепляться. А срываются. И что? Срывы, рваное чтение. Кардиограмма пугает.

Но все же, все же - да, да, очарование! Да, да, сила! И любовь, наверное. Если она еще осталась в мире. Если в нее еще кто-то верит. Или осталась, если верю я? Ведь любовь в одиночку - самое то. Так Мозес говорил. А он врать не станет. Не будет врать тот, кто не скрывает своего тайного имени, кто открывает свою руну, кто обнажает свою грудь, кто убивает свою память, чтобы возрождать ее, словно феникса. Но не того, самовозрождающегося, а этого, странного, которого надо лепить из пепла, словно из снега в оттепель, чтобы он к вечеру снова рассыпался в пепел.

Языки, фразы, аллюзии, интонации - все не просто так, все с целью, с последствиями. Главное последствие - осознание своей ограниченной замкнутости в пределах тех двух-трех не безупречно покоренными тобой языков, которые (даже они!) смеют смеяться над твоей насмешливостью и уверенностью в собственной образованности.

Герои или герой? Много или мало? А есть ли хоть кто-то? Или это игры воображения? Чьего? Моего? Лены Этланг? Мозеса? Джоан? Брата Мозеса? А есть ли хоть кто-то из вышеперечисленных на самом деле? Не знаю. Но готова погружаться в эти пучины безответных вопросов еще не раз и не два, выныривая из нее, словно тюлень, с рыбиной ответа, зажатой в зубах.

Я ничего не знала об авторе и не собиралась читать её книги, пока один хороший человек не заинтересовал меня книгой Лены Элтанг "Каменные клёны". И, более того, принёс почитать. Я же, как человек любопытный, решила посмотреть отзывы на эту книгу, что тоже мне совершенно не свойственно. Обычно отзывы я предпочитаю смотреть после прочтения, чтобы сравнивать свои и чужие впечатления. И тут я углядела слово "трилогия". И в результате у меня в руках оказалась книга "Побег куманики", вроде как первая в этой самой трилогии.
К чему это я? Да к вопросу, который часто люди задают друг другу - а как вы, собственно, выбираете книги для чтения? А вот так и выбираем... мы их, или они нас, не известно..
В конце романа есть послесловие, а в нём такие слова:

"Внимательный читатель отыщет в романе "Побег куманики" великое множество сокровищ; назначение некоторых, возможно, останется для него тайной, и, недоумённо покрутив в руках, он отложит их в сторону. Но и себе по вкусу непременно что-нибудь найдёт, не сомневаюсь."

И эти фразы очень точно отражают мои впечатления от прочитанного. Потому что у меня осталось стойкое ощущение того, что я и половины книги не поняла. Она многогранна, своеобразна, многосюжетна. Есть в ней элементы детектива, немного мистического даже, в котором подземелья, артефакты, археологи и зловещие предзнаменования. А есть дневник молодого человека. То ли студента, то ли сумасшедшего, то ли гения. Всё это переплетено между собой самым причудливым образом. И, наверное, в книгу нужно вчитаться, чтобы она захватила и увела в свои дебри. Мне сначала даже хотелось отложить её, хотя я и не имею такой привычки. А потом, не заметив как и когда, я обнаружила, что прочитала уже больше половины.
Книга написана каким-то чарующим языком. Боюсь сказать "красивым", потому как не специалист, но сюжет порой именно звучал, а не прочитывался. Здесь масса потрясающе красивых и неожиданных сравнений и эпитетов. Многие слова, абзацы и предложения хотелось пробовать на вкус. И, вместе с тем, осталось ощущение - не поняла что прочитала. Хочется сказать, что понравилось, а спроси чем, и будет очень трудно это сформулировать.
Для меня это оказалась книга-загадка, обо всём и ни о чём одновременно.
Фанатичным поклонником автора я не стала, но с самого начала планируемые "Каменные клёны" я всё-таки прочту.. :)

Поэзия в прозе. Перешептывание прошлого и настоящего, античного и современного. Шелест писем, дневниковых страниц и старинных манускриптов. Восхитительная ирреальная реальность, полная запахов, звуков, красок, образов, фактур и смыслов, неочевидных и ускользающих. Словесная игра, чарующие переливы строк, почти в духе Набокова, только без яду, а уютно и завораживающе.

Текст напоминает Макса Фрая стилистически, но на хороший порядок выше интеллектуально и энциклопедически. А по итогу все та же горстка пепла в руках, разлетающаяся по ветру, и больше ничего.
Хочу у Элтанг чего-то менее игриво-графоманского, более... идейного.

Ох и книга... Чтобы хотя бы начать понимать, что к чему, нужно дочитать примерно до середины книги.

Сначала несколько человек, одновременно пишущих дневники/письма (кому? зачем? о чем? какая между героями связь?). Потом вдруг начинается детективная линия. Все очень красиво и выспренно, даже заумно; ощущение такое, будто автор изо всех сил показать свою эрудицию. Собственно, из этой демонстрации и состоит бОльшоя часть книги.

Язык красивый, да. Но этот ворох авторских игр с размытыми границами + магический реализм + детектив с кучей неизвестных несколько напрягают. Головоломка вместо книги. Особенно досадно, что язык с нарочитыми красивостями быстро наскучивает, а детектив оканчивается "пшиком". А сравнивать главного героя с князем Мышкиным, как это делает Макс Фрай, попросту некрасиво.

Эта книга потрясающий образец эпистолярного жанра, который только может существовать в наших современных реалиях! Помимо классических писем и дневниковых записей тут вы найдете ещё и выдержки из электронной переписки у которой, как окажется, тоже может быть свой неповторимый шарм"

Для меня эта книга стала своего рода открытием в жанре, но сразу хочу предупредить, что понравится она далеко не каждому. Если вам в той или иной мере будут интересны душевные переживания персонажей, то вы наверняка её оцените, поймав нужную читательскую волну. Если же эта пресловутая "волна" останется "непойманной", то по итогам прочтения скорее всего покажется, что вы прочитали не книгу, а какую-то неразбериху из авторских черновиков. В общем тут совета читать или не будет...

О книге я узнала примерно полгода назад. Тогда бы её точно не оценила, а вот сейчас для неё было самое время, так что если она всё же есть в ваших планах не спешите ровно до тех пор, пока к книге не потянется рука...

Роман в письмах. Замысловатый (но не восхитительный) русский (а еще испанский, французский, немецкий, латынь...). Любопытный (но не увлекающий) сюжет.
Итак, от лица нескольких людей, которые пишут письма (зачем???), разворачивается история. Поначалу все ОЧЕНЬ запутанно. Практически невозможно понять смысл этого обвала эпистолярных творений и запомнить имена героев. К тому же есть письма без заглавных букв и знаков препинания. Вот этого я совсем не могла терпеть. Примерно первая треть книги сумбурна.
Постепенно ниточки отдельных историй сплетаются в не менее замысловатый узор. Читатель оказывается на грани "нормальности" и "психического расстройства" и отчаянно пытается понять, что - реальность, а что - игры разума.
Кажется, что автор хотела блеснуть своими глубокими познаниями в области языкознания, археологии, психологии и др. (Есть ли предел образованности уважаемой госпожи Элтанг?)
Черствая баранка в разноцветном креме, а не книга, честное слово.

этим летом я снял дачу, самую обычную, пыльную и рассохшуюся, затерянную среди вересковых пустошей. или это была выгоревшая рожь. я не особо силен в ботанике, но пустоши ложаться мне на душу, романтикой
я снял этот дом в поисках той самой романтики, утраченного ощущения нереальности, которое позволяет писать. я писатель, бумагомаратель, логофил и мракобес.
я уже начал уставать от обрушившейся на меня первозданной красоты, от этого мира, цвета жженого сахара, в который он окрашивается когда солнце гладит пыльное стекло. и пустоши утомили, и даже заросшее болото, там за мостом, на краю с цивилизацией, не впечатляло и не дарило больше ощущения того

вчера я забрался на чердак, в первый раз за эту упоительно томительную неделю, что я уже здесь, тут и там. я хотел найти слуховое оконце, через которое можно выбраться на крышу, рассохшаяся лестница снаружи не внушала мне доверия, и вообще не внушала. вместо теплых боков разомлевшей на солнце жести меня ожидал ворох писем. они вывалились на меня словно случайно, как черт из табакерки, как тот кот из коробки, который оказался все же более живым, чем мертвым. если и есть что-то настоящее так это чужие письма, сыплющиеся тебе на голову на самом краю желтого выгоревшего на солнце мира. чужие имена, даты, слова, пролились на меня. я не хочу искать связи, не хочу раскладывать их по хронологии и логике событий. здесь нет логики, только сон и грезы, явь и навь, мне кажется я потерял свой обол и теперь век мне скитаться на берегу реки. распечатки с компьютера, записки на обрывках счетов, письма на плотной бумаге с затейливыми виньетками, имена, смерти, перевоплощения. чужой язык, вязкий, блестящий, пересыпается у меня в пальцах, я стал похож на сороку, все блестящее и золотое читаю жадно, забираю себе, тащу в свое гнездо. не знаю и знать не хочу были ли на этой стороне мира фиона, мозес-морас с его дневником, пыльная мальта, задумчивый барнард, раскопки, чаши и смерть. это все и не столь важно, по большому счету. к тому же все эти письма, дневниковые записи и записки я держу в руках. они оказались как нельзя кстати, кстати нельзя

окошко я все же нашел, крыша оправдала ожидания, оказалась мягкой, теплой и шершавой, мне кажется, что я уже вечность смотрю на подтаявший закат. мне кажется, что я превратился в тишину, она обволакивала меня, сгущалась надо мной, пропитала меня, теперь я сам и есть тишина. и только история о побеге куманики живет во мне, свернулась на дне сознания уроборосом и кусает себя за хвост, как и повелось, вечность

Я говорила, что с русской современной литературой у меня не срослось? Так вот, у меня не срослось с русской современной литературой. И сейчас не о фэнтези или фантастике (прекрасные жанры, но все же развлекательные), а о тех романищах, за которые дают премии или всячески восхваляют, как новое слово в... Ну да, в той же русской литературе. Я с треском продиралась сквозь роман расхваленной Мариам Петросян, страдала над Диной Рубиной, плевалась ядом на Пелевина. Один только Геласимов со своими Степными богами отлично зашел. Ах да, еще был Анатолий Ким, который своей притчей Белка сломал мне мозг (в самом плохом смысле этого слова). И теперь я могу честно и откровенно внести в этот список "Нешмогла" еще и Лену Элтанг.
Ну, то есть, я смогла, но лучше бы не. Роман в письмах, дневниках, заметках и записках на тоненьких салфетках. Множество аллюзий и метафор. И "чарующей русской словесности" (это я из чужой рецензии выцепила, прелестно же). Но на самом деле больше заигрывание и хвастовство - а смотри я и так могу, и так, а еще вот так и на латыни.
И присматриваться не стоит к тексту и ничего за ним не стоит. Он, словно, блики света на водной глади - красиво, а толку никакого. Я чувствовала себя тупой-тупой и мелочной и узкой душонкой на фоне всех этих цветастых метафор, красочных эпитетов, вставок из классической литературы и латинских изречений. Текст наполнен немецкими, английскими, французскими фразочками и размышлениями о... А чёрт его знает о чем.
И смотришь на чужие рецензии, все такие умудренные, чувствующие, мыслящие, всем нравится и все вкушают прелести распиаренного текста. Одна я тупая.

П.С. и для полноты ужаса - Фрай мне тоже не понравился. (Макс, а не Стивен. Стивен прекрасен, как рассвет)